Brutalismo Mimado

EL REGALO INESPERADO

2008-04-20T15:25:00.000-07:00

Son alrededor de las 10:30am. Carlos se despierta muy emocionado, lo único que espera esta mañana es recibir sus merecidos regalos; pues hoy cumple su séptima primavera. Gabriela Sotomayor está sentada en la mesa tomando un vaso de Whisk, mientras escucha Franco de Vita. El cenicero está repleto de colillas de cigarros, alrededor de 15. Carlos se acerca a ella, con su sonrisa angelical, sus ojos brillan de alegría.

-¿Qué es lo que pasa hijo?
-Nada mami.
-Ah...¿Y porqué me miras así?
-Jajaja, que chistosa eres mami.

Gabriela no entiende la intención de su hijo: se le ha olvidado el cumpleaños de Carlos. Sigue tomando de su Whisky mientras fuma. Gabriela vive sola con su querubín; se separó de Cristóbal hace más de un año por asuntos de infidelidad por parte de Gabriela [y no se arrepiente - según ella] Desde ese momento Carlos no había visto a su progenitor, y siempre recibía el : "Llegará pronto hijo" cuando preguntaba por su padre.

Son las 14:30pm y Carlos se cansó de esperar su regalo.

-¿Mami?
-¿Si?
-¿Y mi regalo?
-¿Qué regalo?

Los ojos de Carlos tornan un color anaranjado, se escapa una lágrima. Sale corriendo. Lo único que quería en esos instantes era creer que todo esto era una broma. Corre a toda velocidad con los ojos cerrados. Una persona escucha David Bowie mientras maneja un camión de Coca-Cola, no logra visualizar al pequeño y no alcanza a frenar.

Carlos abre los ojos. Siente picazón en su pierna. Se encuentra en una habitación color celeste y tiene un yeso en su pierna. Se da cuenta que aquel lugar no es su pieza. Mira hacia su derecha y se percata que la persona que está sentada en una silla, mirándolo con sus brillantes ojos, es su padre. Es el mejor regalo que ha recibido en su vida.

Ricardo Iturrieta
[2004]

CLAVOS, BOTOTOS Y LUSTRADO

2008-04-20T15:18:00.000-07:00

Paseo Ahumada. 2 de la tarde. El calor es sofocante y no tiene piedad a los androides que vienen de sus entretenidad compras de Tricot, Almacenes París, Falabella, Feria Del Disco y de todos esos lugares que te ven sólo como un billete ambicioso que camina. Cristóbal va en busca de una pulsera con puntas. Se dirige a Eurocentro; lugar recomendado por su amigo homosexual frustrado Jorge. Cristóbal siente las miradas de las personas, se ríen de él. Su ceño fruncido no logra disimular la vergüenza y malestar que siente en ese momento.

-¡Pobre hueón! - le gritó una persona que lustraba zapatos.

Cristobal se dio vuelta para mirar a esa persona que andaba con su negro y sucio uniforme de Vetun Virginia y aspecto de Charles Manson por su asqueroso y descuidado pelo. De su larga barba a lo ZZ Top se desprendía una gota de saliva que se escapaba de su destrozada dentadura, donde su sarcástica sonrisa logró poner enfurecido a Cristóbal. Se acercaba a cuyo destino y bajó al subterráneo.

-Este es mi mundo, acá hay hueónes que son como yo - pensó para sí mismo.

Cuando iba bajando la escalera mecánica se dio cuenta que lo que era motivo de risa no era su mohicano verde con negro que lo caracterizaba e identificaba siempre en los recitales Punks que se realizaban en Laberinto, La Marraqueta o en La Perrera, sino que su cierre abierto del pantalón. Al subírselo se empezó a reír y pensó en lo estúpido que debe haberse visto. Mira a su izquierda y se encuentra con una tienda que está al lado de unos Flippers y maquinas de juegos; donde los golpes, gritos y sangre del Mortal Kombat 3 era la principal atención de los niños que visten poleras negras de grupos Rockeros y Metaleros.

-Toma Sonya!. Muere Sonya!. Jajajaja, nunca te vuelvas a meter con Liu-Kang! - Gritaba desesperado un niño de aproximadamente 13 años.

En aquella tienda de discos se encontraban demasiados discos que Cristóbal deseaba tener y escuchar. Uno de ellos era la edición doble de "Salve y ¿Ahora Qué?" de La Polla Records. La lista de discos era interminable: "Destroyer" de Kiss, "London Calling" de The Clash, "Los pobres no tienen patria" de Los Muertos De Cristo, "Beat the bastards" de los The Exploited, entre demasiados discos que sólo conseguían acumular la frustración, desesperación y anhelo de Cristóbal al no tenerlos ni haberlos escuchado. Desvió la mirada de esa tortura masoquista y siguió vitrineando las demás tiendas. Locales en donde televisores exhibían monitos japoneses al estilo Ultraman y Mazinger Z fue la peor tortura que pudo recibir ese día

-Malditos nerds de mierda, ¿cómo mierda ven esas hueás de monos?

Cristóbal tiene una gran trauma con esos monos japoneses. Hace 2 años su hermano menor Sergio fue encontrado muerto en el patio de su escuela, Después de haberse refalado con una barra de jabón Popeye que había dejado el auxiliar mientras iba a buscar su trapito con figuritas marinas, el resultado fue que Sergio no pudo percatarse de ese resbaloso objeto y al pisarlo se cayó del sexto piso. Sergio estaba jugando a creerse Vegeta con su amigo Marco que simulaba ser Gokú:

-Kame-Hame-Haaaa pobre hueón! - Le decía Sergio.
-Yiaaa!. Nunca me destruirás con tus amanerados poderes de mariposa con diarrea! - Le respondía con gran furia Marco.
-No huyas de mí, maldito colisón con ampollas verdes!

Cristobal sigue su camino y se encuentra con una tienda de tatuajes. Donde un señor que tenía tatuado a Hitler en el brazo derecho estaba tatuando una bandera chilena a un adolescente rapado y lentes. Apuró el paso y se encontró con una tienda de luces amarillas. "Marijuana Rock" era aquel local que exhibía una chaqueta con el parche de los The Exploited. Él la deseaba. Su chaqueta de Circle Yerks ya estaba algo rota y desteñida, debido a la cantidad de patadas que ha recibido por ciertas agrupaciones Skinheads partidarias del grupo Nacional Socialista (NS) por acompañar a su amigo David a marchas y protestas en favor a las minorías sexuales. Se decide entrar a la tienda.

-Oye loco, ¿A cuanto está la chaqueta de los Exploited?
-Veinte luca'.
-¿Tan cara?
-Si po. Si son los Exploited po' loco.

En sus bolsillos sólo disponía de nueve mil pesos, ya se había gastado mil pesos en una cajetilla de veinte cigarros en un quiosco donde primaban portadas como "Karen Paola : Es una gran emoción sentirme una artista" gracias al gentil auspicio de Las Últimas Noticias. En la tienda se esuchaba Sweet Home Alabama, y el incienso con olor a una supuesta Cannabis hizo decidir a Cristobal arrancar luego de ese local. Cuando vio las pulseras de cuero con puntas que estaban en vitrina, se dispuso a comprarse la más costosa: $7000. Que consistía en 6 grandes clavos incrustados en esa gruesa y negra pulsera. Al salir de esas oscuras cuatro paredes con escasa luz amarilla dobló hacía su izquierda y se encontró con 2 adolescentes vestidos de negro, pelos en punta repletos de gel, cadenas triples y las características zapatillas Adidas que usaba el Chino Moreno de los Deftones en el video clip "Back To School".

-Oh loco!. Ya salió el nuevo disco de Soulfly!. ¿Cuanto tienes?
-Como treinta mil pesos - le contesta su amigo.
-Ya po' loco. Tenemos que puro comprarlo loco!
-No. Prefiero comprarme el de Chimaira loco. Terrible brutal loco. Terrible carnaza.

Una de las cosas que a Cristóbal le enfurecían mucho, era encontrarse con personas con poleras lavaditas por sus madres que les otorgan más de veinte mil pesos para comprarse discos originales y accesorios que están a la moda.

-Quítate de mi camino maldito Pony pong saltarín.
-¿Qué onda loco?. ¿Qué te he hecho?
-¡¿Qué hueá pendejo culiao?!, te quitai de mi camino antes que te saque la chucha a pata'en la raja.

La persona que tenía puesta su lavada polera de los Rage Against The Machine se hizo a un lado cuando vió la peligrosa pulsera que Cristobal tenía puesta en su brazo derecho. En esa misma tienda se mostraba con soberbia la edición limitada del disco remasterizado de KK-Urbana. Sintió ganas de destrozar el local de un golpe y llevarse ese disco (pues su cassette parecía acompañado de un pescado con cebolla a todo freír por lo gastado y mal grabado que estaba). Su idea era asaltar a los dos adolescentes, pero ya era muy tarde, pues se habían escapado. Al sacarse la idea de la cabeza se fue frustrado hacia cuyo antro repleto de gente "normal" que se reía de su descuidado vestir. Se mete la mano en el bolsillo izquierdo, y aprieta play en su Walkman. El disco "Ahora! de los Fiskales Ad-Hoc empezó a sonar

-En este país culiao, lo único que se puede sentir al respecto es odio!

La palabra "odio" fue gritada a todo pulmón por parte de Cristóbal, lo que hizo que las personas a su alrededor lo miraran. Pues a Cristóbal no le importaba las miradas, pues se sentía demasiado seguro con su nueva compra y su estatura de 1.85mts. Los Fiskales seguían escupiendo odio en sus audífonos.

-Bien lustrados buen hombre - dijo un empresario con su bolsita de Kentucky Fried Chiken al señor que lustra zapatos.

El señor, mientras lustraba los polvorientos zapatos de aquel sujeto peinado a lo Morrisey, se percata que la persona que venía de vuelta era el mismo a quien había humillado y burlado. Para hacer más agradable la calurosa tarde le grita:

-¡Al fin te subiste el cierre!. ¡Cabeza de espinaca molida!

Cristóbal no lo pensó dos veces y se dirigió con toda furia hacia el flacuchento y barbudo señor. El brazo derecho lo levanta mientras corre, se prepara para el ataque. Era como el interior del casco de Robocop, pues sólo existía un objetivo: Destruir sin compasión a ese decrépito señor. No se da cuenta que tenía sus desgastados bototos desabrochados y al pisar con su pie izquierdo el suelto y sucio cordón se resbala. Con su mano derecha trata de amortiguar la caída, pero luego se da cuenta que en ese brazo tenía puesta su nueva compra homicida. En cosa de segundos el clavo atravesó su ojo, de una manera muy parecida a Braindead (traducida como "muertos de miedo") de Peter Jackson, en donde la abuela le aplasta el ojo a esa especie de ratón-mono. Un chorro de pus salió disparado y quedó pegado en la bolsa de KFC del empresario. La risa del señor que estaba lustrando los zapatos se transformó en una culpa terrible. El voyeurismo cada vez se iba aumentando. Pareciera que todo fuera un espectáculo, incluso habían personas que miraban hacia arriba para encontrar la supuesta cámara indiscreta.

-Papi. ¿Porqué hay tanta gente allá abajo? - Le pregunta un niño a su progenitor mientras disfrutaba su Mc-combo 4 lleno de lechugas sintéticas con químicos para dar un aspecto natural a las tiesas lechugas.

-Debe haber pasado algún accidente.

El ojo de Cristóbal estaba todo reventado. Su rostro estaba lleno de tibia y salada sangre pegada a su cuerpo por culpa de su desabrochado bototo derecho y su pulsera con clavos incrustado en su rostro. Del suelo se evaporaba la sangre. Los perros que vagabundeaban por ahí empezaron a langüetear aquella sangre caliente que es testigo de que lo ocurrido no se trataba de un espectáculo de televisión como lo creían en un principio las personas. El señor lustrador de zapatos se encuentra hablando a las cámaras de Televisión Nacional de Chile:

-Los jóvenes de hoy en día no sé en que estarán pensando. Yo lo vi todo. Incluso traté de evitar aquél accidente. Pero las cosas son así pues señor televidente, esta sociedad cada vez está en decadencia. Yo lo vi todo, y lo lamento mucho. De verdad.

Al terminar su falso sermón le pregunta a la persona que estaba a cargo de la cámara:

-¿Y me va a pagar por exhibir mi imagen a todo Chile?
-No. usted sólo es testigo de lo que vio. eso no tiene precio.
-¿No digo yo?. Esta sociedad cada vez está en decadencia. Puras mentiras. Pura basura.

Ricardo Iturrieta
[2004]

NO ME ACUERDO DE NADA

2008-04-20T15:04:00.000-07:00

Creerán que soy un psicópata loco, un obsesionado paranoico repulsivo, un confuso homicida. Pues bien, quizás lo soy, y lo que hice no fue por mera coincidencia. El amor no siempre es sinónimo de linda melodía armoniosa, tampoco lo es la espera de alguien que venga a rescatarnos de nuestra burbuja mediocre y opaca. Nada de eso. En ningún momento me detuve a pensar que lo que hice podría arreglar mi situación inestable y apocalíptica de no corresponderle a ninguna mujer. Empiezo desde el comienzo, aunque esto me duela. Mi nombre es David Zúñiga, en estos momentos tengo 23 años. Siempre me ha gustado el cine y la literatura, pero por sobretodo me apasiona la música, de todo tipo, pero debo decir que últimamente me descontrolo fácilmente con compositores oscuros y ténebres como Wagner. ¿Porqué escribo esto?. Porque me desespera el hecho que mi objetivo no fue cumplido. Conocí a una mujer, más que nada me obsesionaba el hecho de estar junto a mi mejor amiga, de mi alma gemela como decía otra amiga que también maté. No puedo explicar lo que siento en este momento, quizás trataría o haría el esfuerzo por dar detalles, sinónimos, pero aunque así lo fuera, me parece imposible encontrar metáforas y palabras adjuntas para motivarme a contar lo que siento dentro de mi cuerpo que está moreteado y con cicatrices que me han otorgado los guardias de esta cárcel. En estas cuatro paredes no me siento bien, estos ladrillos con marcas de sangre y tiza me desesperan. Sinceramente prefiero estar muerto que estar acá. Me he intentado quitar la vida muchas veces. Ni eso me da resultado. Me di por enterado que los padres de una de las personas que maté han pagado para que me electrocuten en la silla eléctrica. Pensé que eso sólo pasaba en películas al estilo Greenmile, pero ni eso, esto es peor. ¿Porqué la habré matado?, ¿Porqué ella no está en esta vida terrenal y yo si?. Mi objetivo no se cumplió, mis planes fueron mal ejecutados. ¿Porqué?. Maldito sea el día en el que fui a buscarla para salvarla. Para que parara de sufrir. ¡Ni siquiera puedo fumar en esta maldita celda!.

Todo dio vuelta después de ese eterno beso. Embriagado beso con armonía Bjorkiana. Violines y trompetas. Luces y miradas. Lágrimas y nebulosa. Yo quise arrancar de ese lugar. No pude. No acepté el hecho que había engañado a la persona que en ese momento quizás pensaba en mí. Que cuando me decía : "No me dejes", yo cerraba los ojos y sentía mi corazón cada vez más culpable. No se lo dije, no la quería hacer sufrir. Un día lunes le dije todo a esta persona, todo excepto ese beso. Dos lágrimas salieron de su ojo izquierdo y uno de su derecho. Corría de ida y vuelta. Yo en una especie de Lost Highway me reía, tenía pegada esa escena cuando el personaje se ríe luego de que su presa se da cuenta que realmente estaba en su casa desde el teléfono. Nos despedimos, yo empezaba a bailar por las baldosas y veredas de cemento molido, a lo Barry Egan en el supermercado. Ella saludaba a sus vecinos, su largo y crespo pelo café brillaba en ese caluroso día cómplice. Yo no sabía qué hacer. Luego de darme a entender que no quería verme más y que nuestra relación quedaba hasta acá le pedí mis ensayos, una película y mi disco de Homicidio Mental, que a todo esto es un proyecto desquiciado que hice con un compañero de la universidad que me salí y congelé. Tomé una metrobus, y sin pensarlo me dirijo donde la persona a quien me estaba obsesionando. Reviso mi mochila y quito los mensajes y una seca flor que mi antigua pareja había adjudicado en mis ensayos y disco. Al bajarme de la micro visualizo las verdes plantas que adornaban las casas de aquellos lugares, donde ni siquiera el calor me impedía seguir con mi objetivo de entregarle lo que recién adquirí. Al llegar, su hermana me informa que aún no ha llegado. Se los entrego personalmente. Miro a mi izquierda para confirmar si aquella pareja que estaba acostada en el pasto abrazada era ella, se parecía demasiado. Me voy con la duda. Se acerca la micro y me voy pensando en lo que hice. ¿Habré reemplazado una persona que me aceptaba por lo que era por un beso de mi mejor amiga, por una incierta relación de mejores amigos?. ¿Y si todo esto sólo fue curiosidad?. Sea lo que sea, no podía quitarme de la cabeza esas tres lágrimas.

Fue un día jueves cuando teníamos que ir al cine con mi mejor amiga a ver una película de monitos franceses de Michel Ocelot. Desafortunadamente no estaba en cartelera, o simplemente se había cancelado. Igual nos vimos, ella vino a mi casa, con un sombrero que le había prestado su amiga. No sabía qué decir. Sólo quería besarla y revivir lo que fue esa noche. Me comenta que se había gastado plata por las puras y que en una especie de solidaridad personal se había comprado dos discos de bandas sonoras, se trataba del soundtrack de Magnolia y la de Amélie. Puso el primero y me ordenó que la adelantara al track 11, donde Aimee Mann no se escuchaba. Al poner el Absolution la quedo mirando, ella me pregunta que si llegáramos a intentar una especie de relación que le prometiera que nuestra amistad siguiera viva. Promesa cumplida. El beso se vuelve a revivir, no me detendré en eso. Al otro día era la junta donde un ex-compañero de colegio que siempre admiré por su capacidad y aguante de sacar fotografías artísticas en blanco y negro. Le gustaba mucho Cortázar y el cine de Stanley Kubrick. Me llama en la mañana para confirmar mi ida y le aprovecho de preguntar si podía ir con 3 amigos, me dice que ningún problema. Dos de ellos nos juntamos anteriormente en mi casa para tomar algunas cervezas antes de ir a casa de esta persona. Al estar listos nos dirigimos camino a tomar la micro que nos lleva por $450 a los tres. Al llegar a donde nos quedamos de juntar, se encuentra el dueño de casa esperándonos, solo, con una camisa burdeo y una carpeta en su brazo izquierdo. Cuando llegan a quienes estábamos esperando nos dirigimos al supermercado que estaba a la espalda de nosotros a comprar alcohol y cosas para comer (Para que la hueá no parezca tomatera - como siempre bromea uno de mis amigos que invité). Al llegar a aquél lugar nos instalamos y empiezo con mi primer vaso de Ron limon con Canada Dry. Cuando nos dirigíamos a buscar a la persona que faltaba llegar me dijo que ahí conversaríamos. Al abrir la reja ella ya venía entrando. "Escuche la voz de David y supe altiro donde era la casa". Saludo a mi amiga y miro una especie de banca sujetada por unos fierros que se balanceaba, y le digo que nos sentáramos para así conversar tranquilos. Empieza a contarme todo. Yo no quería aceptarlo. No podía asumir la idea de que todo esto acabó, de que no podíamos estar juntos porque ella no estaba bien, ni porque apenas podía sostener su vida. En mi rabia e ira le dije que la iba a matar y que me había convertido en un homosexual frustrado. Me paro y me dirijo donde estaba anteriormente.

-Hola David. Me da gusto tenerte aquí nuevamente. ¿Te sirves algo?

Yo sin pensarlo me sirvo un nuevo vaso de Ron con esa bebida blanca. Me habré tomado más de 4 vasos en menos de 15 minutos cuando me dirijo al baño a vomitar todo lo consumido. Mis ojos cerrados, mis pantalones mojados en la parte trasera por haberme caído al intentar pararme y resbalarme ante aquellas baldosas mojadas por una cañería rota en aquél baño. No sé como entró mi amigo a ayudarme. Nos pegamos cachetadas mientras otro amigo nos sacaba fotos. Ella se encontraba sentada en aquél baño, riéndose. Salgo de aquél baño y me vuelvo a sentar. Me sirvo un vaso de cerveza. Todo fue rápido. Alguien me llama a que salga. Cuando no alcanzo ni siquiera llegar a la puerta veo aquella patética escena que prefiero no haber visto jamás. Ella intentaba besar a uno de mis invitados. Yo agaché mi cabeza, mirando las baldosas, cerrando los ojos, sintiendo mis ojos ardiendo. Él me intenta explicar la situación, que nunca me haría eso, que nunca me traicionaría, que amaba a su novia. Siento como los dedos de mi mano derecha se juntan, formando un puño. Por dentro se repetía la frase "Te voy a matar". Giro a mi izquierda y le adjudico un nuevo vómito a las plantas que se hallaban en aquél lugar. Uno de mis amigos me sujeta y me abraza, me dirige hacia afuera, me siento en una cuneta y me ofrece un cigarro recién encendido. "Fúmatelo tranquilo, piensa en todo esto y luego hablamos". Todo me daba vueltas, no quería saber de nada. Al tirar la colilla del cigarro ya vencido y apagado voy corriendo hacia una muralla blanca de la casa que se encontraba de donde estábamos y le pego una patada. Luego doblo a toda velocidad a mi izquierda. Siento que mi amigo me viene persiguiendo. Cuando me atrapa me dice que suelte todo, que diga todo lo que quiero decir. Yo en mi desesperación soltaba blasfemias y garabatos. Al volver encuentro que ella estaba durmiendo, tapada con una frazada amarilla con monitos blancos. Lo demás fue confusión. Al despertar nadie dijo nada. Ella ya se había ido. El frío aire soplaba en mi helado rostro.

Realmente no se qué ocurrió, el porqué tomé esta determinación e hice lo que ahora me arrepiento de haber cometido. Ella no tiene la culpa, nadie la tiene. Sus ojos me miraban con expresión extraña, con sumo dolor y piedad. Mi rostro me lo imagino. Yo le gritaba "¿Es como Matador de Almodóvar o no?!, ¡¿Que no la viste?!". Nunca olvidaré ese brillo en sus ojos y sus apretados labios mientras la ahorcaba y tenía clavada en la parte derecha de su cuello mi tijera. La sangre cada vez corría más rápido. Wagner me inspiraba a reírme.

¿Porqué lo hice?. Yo la esperé a que llegara de la playa. Yo la quería ir a buscar, nunca pude. Cuando regresó no pude decirle nada. Vino a mi casa y le pregunté que si todavía quería morir. "Imposible ahora" me responde. Yo en mi descontrolada euforia busco mi disco de Wagner. Empiezan esos violines homicidas, ese viaje de amargo mar rojo que siempre me baña de apasionada oscuridad lamentada. "¿Lo ves?, ¿Ves ese mar?", ella frunce el ceño dándome señal que no entiende mi pregunta. "Ahora la verás", pesco mi tijera y se la clavo en su cuello. "¿La ves ahora?". Ella se estaba ahogando, me intentaba abrazar, pedir ayuda. No la tuvo. Yo sostenía mi risa en esos brillantes ojos suplicantes, llenos de piedad. Suena el timbre. El tema da su fin. Me quedo parado mientras ella está en el suelo sangrando, tiritando. Suena mi ventana que es golpeada desesperadamente. "¡¿David?!". Es mi otra amiga, la que le había prestado el sombrero a la persona que está ahora en mi alfombra ploma, manchándola de su sangre que sale de su cuello. ¿Se acuerdan de ella?, la que llegó después de haber escuchado mi voz en esa fiesta. "¡Voy!", le respondo. Al dirigirme a abrir la reja y recibirla, voy con mi tijera escondida en mi mano derecha. La abrazo para saludarla y su cuerpo empieza a tiritar, su pálido y frío rostro me pide ayuda. Hundo la tijera cada vez más adentro de su espalda, pero no puedo, toca un hueso de su columna vertebral, giro una y otra vez la tijera, está atascada. Cae al suelo. La arrastro a mi pieza y la dejo junto a mi otra víctima. Es la mejor escena que he podido apreciar en mi vida, tener a mis dos mejores amigas muertas en mi pieza, pidiendo ayuda. Para dar termino a esta fabulosa escena me dirijo al comedor y saco una botella de pisco que le queda un poco más de la mitad, la dejo encima de la mesa. Voy en busca de mis pastillas. Al tener la ejecución final me dirijo nuevamente a mi pieza.

No sé lo qué ocurrió. Lo juro. Pensé que esas cinco malditas prozacs y ese largo sorbo de pisco me iban a matar luego de que mi cuello empezó a sangrar por completo. Ahora me encuentro en esta maldita celda. No sé nada. Lo juro. Sólo sé que no quiero estar vivo en esta celda.

Ricardo Iturrieta
[2004]

TOCAR A FONDO

2008-04-20T15:00:00.000-07:00

En las baldosas hay manchas de sangre, un cuchillo se encuentra tirado al lado derecho del cuerpo que está tirado en el piso, ni siquiera el molesto y agudo sonido del pitido del auricular del teléfono descolgado logran que el cuerpo reaccione. Se trata de David. La sangre en sus brazos ya estaba seca, pegada a la piel. Su familia obviamente no se encontraba.

-Te he echado de menos
-¡Jajajajajajaja!
-¿Porqué te ríes?
-Porque esto es demasiado freak, estoy con el Nico.
-¿Porqué está ahí el hueón?
-Ahora no puedo hablar muy bien
-¿Qué pasó al final con tu ex-novio?
-Estamos pololeando
-...
-¿Qué piensas?
-Mejor no te digo lo que pienso. Bueno, que estés muy bien y pásalo bien con el hueón.
-En serio que esto es muy freak, es como Lost In Translation, el grito en silencio.
-¿Hacia quíen?
-Hacía a ti.
-...
-Dime qué es lo que estás pensando
-Que quiero matar al hueón.
-David, yo te quiero ayudar.
-¿Esta es tu ayuda?. ¿Hacerme creer que te vienes de Antofagasta por mi cumpleaños, siendo que te llamo y vuelves con tu ex?
-No seas cruel.
-¡¿Cruel?!, ¿Ahora yo soy el cruel cierto?. Te voy a mostrar que es ser cruel.
-¿Qué vas a hacer?
-Aaaaaah!!!!. ¡Si!, ¿¡Te gusta como suena?!.
-David, ¿qué estás haciendo?
-¡Aaaaah conch..... su madre!!!!
-¿David?... ¿David?... ¡¿David?!
-...
-¡David!, ¡¿Qué hueá hiciste por la mierda?!

Silvana cuelga el teléfono y vuelve a llamar a David. Ocupado. Seguramente el auricular está descolgado o desconectó el teléfono. Se dirige hacia su novio que está sentado en el sillón esperándola con una gran sonrisa de ironía. Ella se acerca a él y le toma la mano, acariciándola y mirando a un punto fijo con la mirada perdida, tratando de pensar en lo que está haciendo. Cuando él se le acerca a darle un beso ella sólo cierra los ojos y se deja llevar por sus estímulos carnales del placer y del reencuentro. Todo lo que se hace no se puede deshacer y se puede suponer que lo único que nos queda es arrepentirnos. ¿Qué es ser fiel a algo que no conocemos?, no existen los parámetros en esta generación carnet 15 millones, es por eso que Silvana no se acordaba de David y de su promesa que le prometió a él en ese momento donde sólo bastaba unir sus labios con los de su pareja reencontrada para comunicarse. Su salado sudor aumentaba mientras ella trataba de arreglarse el pelo que se le venía hacia los ojos mientras reía, como toda tierna escena seudo romanticista.

Los últimos comportamientos de David fueron refugiándose a estar escuchando música japonesa y escribir historias de muerte para luego llegar a un final agradable. Unas bandas sonoras japonesas que le regaló Camille lo ayudaron bastante, para dejar de pensar en lo que ha pasado, pero al escribir las historias, cada vez armaba el puzzle de escenas pasadas; al final era lo mismo, sólo que transmitiéndolas a la pantalla de su computador. Pasaron 5 días iguales, música japonesa y nuevas historias escritas y mandadas por messenger a las personas que estima, para luego, saber su opinión. Un día se decidió de hacer lo que nunca tendría que haber hecho, lo que hasta el día de hoy lamenta y no puede borrar.

Silvana se encontraba en la terraza del condominio en el cual vivía. Sus lentes de sol y sus cruzadas piernas le daban el aspecto de diva mientras sonaba Saiko en su cd walkman amarillo. Su novio se encontraba en la piscina, al salirse le salpica un poco de agua con sus manos en gesto de broma, lo que produce una sonrisa en ella.

-¿Porqué no se baña amor?
-No quiero, prefiero escuchar música.

David estaba listo, en imitación de Michael Myers con la intención de Hannibal Lecter estaba preparado para hacer su escena e historia realidad. Al llegar a la estación Los leones se baja por el lado que da dirección hacia Paseo La Palmas. Saca $500 de su bolsillo derecho y hace parar la micro número 200, que llegaba al lugar donde se encontraba su objetivo: Silvana. Mientras más avanzaba la micro, más se imaginaba la escena que había escrito, estaba emocionado, sus latidos empezaban a bombear sangre cada vez más tibia de una manera muy rápida, era como que sentir ácido en su cuerpo. Con sólo hecho de imaginarse lo que estaba a punto de hacer sonreía solo, esa sonrisa morbosamente malévola. David siente una especie de excitación craneal cuando los edificios de Vitacura se empezaban a divisar, sus ojos estaban cada vez más abiertos y desorientados. Las miradas de las personas le daban sumamente lo mismo, tenía asumido que su cuchillo se podía ver y que la policía o alguna heroica persona impida que la escena en su cabeza se haga realidad. Su respiración lo ahogaba cuando se vio en frente del condominio. Se dirige con rápido paso. A su izquierda se encuentra una persona con blanca camisa y corbata roja que estaba a cargo de recepción, lo queda mirando extrañadamente, como si sospechara de lo que iba a suceder.

-¡Oiga! - fue lo único que pudo gritarle, sin obtener una respuesta.

David dobla a su derecha y se entra al ascensor y presiona el botón con el número 2. Al encontrarse frente a la puerta que da acceso al espacio de Silvana se queda quieto un momento, trataba de que nada estuviera fuera de foco en su cerebro que proyectaba la escena homicida que se aproximaba. Toca la puerta, siente pasos que se acercan y es la madre de Silvana quien sonríe primero.

-¡Hola!, ¿Tú eres David cierto?
-Si tía. ¿Cómo está?
-Muy bien gracias, la Silvana está en la piscina, es el último piso.
-Muchas gracias.

Cada vez se imaginaba las notas de John Carpenter en su cabeza, en imitación de Michael Myers. Entra al ascensor. Piso 18. Al encontrarse solo entre esos espejos que reflejaban su sonrisa y ojos trastornados le daba aún más emoción. La máquina se detiene y abre sus puertas. Abre una puerta blanca que da acceso a la piscina. Cada escalón que subía era símbolo de un latido cada vez más rápido. Todo era opaco y oscuro en ese lugar. Último escalón. Al abrir la puerta, una luz invade todo ese espacio apagado y frío. No había nadie, sólo una silueta debajo del agua, se trataba del novio de ella. David se dirige en dirección diagonal hacia su derecha, mientras cada paso que daba más se lograba ver lo que ocurría en el lado izquierdo. Poco a poco se va encontrando con una figura humana anónima que estaba tendida en una toalla mirando al sol. Es ella. David siente que alguien sale del agua.

-¿Qué haces aquí? - Pregunta a David el novio de Silvana.

David se da vuelta y lo mira directamente, le responde con una sonrisa mientras se acerca a él. Cuando le estira su mano derecha para estrecharle la mano en gesto de saludo, simultáneamente sacaba el cuchillo con su mano izquierda. Al tener agarrada la mano de Nico, rápidamente le otorga un largo y profundo tajo en su muñeca. Pierde el equilibrio y se cae a la piscina de espaldas. David no pierde el tiempo y se introduce a la piscina.

-¡¿Qué hueá te pasa conchasumadre?!

David no respondía a sus insultos, sólo cuando lo tuvo cerca lo pudo agarrar finalmente del pelo y otorgarle un nuevo tajo en su cuello. Cuento final, simple, hermoso. El agua de la piscina formó una gran especie de circulo rojo, finalmente su cabeza es hundida en el agua y queda tendido boca abajo. Silvana se saca los audífonos.

-David. ¡¿Porqué lo hiciste?!
-Alguien tenía que hacerlo.
-¿Qué te ha hecho a ti hueón maricón?!
-Nada.
-¡Estay enfermo hueón!
-Lo sé.
-¡¿Porqué chucha eres tan egoísta hueón maricón?!. ¡Te odio!
-Lo sé.
-¡Mátame hueón!
-No. A ti no te voy a matar. Tú peor muerte será vivir amando a una persona que está muerta. ¿Lindo no?
-Estay enfermo hueón. Te vay a morir luego hueón.
-Lo que digas. Que estés bien.

David sigue su camino sin ser interrumpido. Al entrar nuevamente al ascensor estaba completamente seguro que la policía o alguna autoridad lo estaba esperando afuera del condominio. Un exquisito olor a cloro mezclado con la tibia sangre de su víctima otorgaba el cuchillo. Se guarda el cuchillo. Se abren las puertas. Lo primero que logra divisar es a la madre de Silvana caminando en sentido contrario. Siente una soga en su seca garganta.

-Hola de nuevo. ¿Ya te vas?
-Si tía, que esté muy bien.

El frío sudor que corría en su pálida frente empezó a desesperarlo, su objetivo y escena fue tal cual como la escribió e imaginó. Ahora sólo faltaba una cosa: salir de ese lugar. Dirige su mirada hacia su derecha y se encuentra con la misma persona en recepción, con su ceño fruncido.

-Buenas tardes - dijo David con tono irónico.

Al encontrarse fuera de aquél recinto mira nuevamente hacia su izquierda, Micro número 200. Cruza rápidamente. Al estar dentro de la micro, trataba de ordenar todos los hechos y diálogos en especie de diaporama mental. ¿Qué reacción tendrá la madre de Silvana cuando se de cuenta que la persona que saludó hace rato atrás es el mismo que ocasionó esa estupenda escena?, ¿Qué hará Silvana?, ¿Denunciar y dar todos los datos a la policía para que lo arresten?, es probable, ¿Esconder el cuerpo y tirarlo para abajo, dando así un falso testimonio de que su novio era un suicida, sólo para defender a David?, si así fuera, ¿Dónde está el cuchillo con el cuál supuestamente él se clavó?. De todas las maneras que trataba de ordenar y planear un escape, nada resultaba coherente y creíble, su destino es la cárcel. Pero antes hay algo que queda pendiente. El sólo pensar en lo que había hecho le asustaba lo que podía pasar. La sonrisa malvada de hace un rato se convirtió en un miedo desesperante, sentía que todas las personas dentro de esa micro sabían lo que había hecho. Cada vez que la micro paraba en algún semáforo David se imaginaba que en cualquier momento se iba a subir un carabinero a arrestarlo. Estaba arrepentido de lo que había hecho, pero los hechos no se pueden deshacer, no hay excusa para quitar la vida de una persona, sobretodo si es por causa de envidia, poder o amor, simplemente no la hay, y cualquier persona con una ética formada lo sabe. Al llegar a Alameda con Vicuña Mackena, David se baja rápidamente y prefiere irse en metro, por la velocidad. Al ingresar siente miradas de muchas personas, todas con el ceño fruncido, incluso algunas con cierta expresión de miedo. La situación le es incómoda, es de suponer que Silvana estaba mucho peor que él en ese preciso momento. Se imaginaba demasiadas cosas por segundo, una de ellas era el que la madre de Silvana ve el cuerpo tirado del novio de su hija flotando en sangre en la piscina y le da un infarto en frente de su hija que estaba tendida en el piso llorando. Cuando finalmente llega a estación Bellavista, baja rápidamente y se dirige donde están estacionadas las Metrobus.

Alejandra se encuentra en su casa, hace 20 minutos había llegado de la playa. Se escucha el sonido del citófono de su casa.

-¿Si?
-Alejandra, soy yo.
-...Pasa.

Al estar frente a la puerta, el rostro de Alejandra cambió demasiado.

-¿Qué te pasó?
-Nada...o sea, tengo que decirte algo.
-Hueón, tení sangre en el cuello.

Por un instante David recordó que cuya mancha de sangre no es de él, sino de la víctima que había matado, el violento tajo en el cuello hizo que le salpicara un poco de sangre. Pero si Alejandra lo notó, ¿Lo habrá notado la madre de Silvana?, y si así fue, ¿Porqué no le dijo nada y actuó con normalidad?, ¿Y las personas en la micro y en el metro?, ¿Lo habrán notado?, ¿Sería esa la razón de sus extrañas miradas?.

-Alejandra. Maté a una persona.
-¿Me estay hueveando cierto?
-Ojalá, ¿Puedo pasar?
-No, está casi toda mi familia. ¿A quién?
-Al novio de la Silvana.
-Puta hueón, me estay hueveando.
-En serio que me gustaría creerlo, pero no sé que va a pasar.
-Espera.

Alejandra entra a su casa y al rato después vuelve a salir, le hace seña de que salga afuera. Caminan y doblan a la derecha, donde se encuentra un espacio con pasto. Se sientan.

-Ya, supongamos que te creo que lo que estay diciendo es verdad... ¿Porqué?
-De hueón que soy.
-¿Con qué lo mataste?
-Con un cuchillo
-Dónde lo dejaste?
-Acá está. No sé donde dejarlo, mis huellas ya están, si alguien lo encuentra me cagan de una.
-¿Y la Francisca qué onda?, ¿Sus viejos?
-A ella no la maté. Ahora recién se deben estar enterando. Ale, necesito ayuda.
-¿Qué querí que haga yo hueón?
-Que estés conmigo.
-Ya hablamos de esto David, te dije que no puedo estar con nadie.
-Lo sé... No sé que hacer, estoy para la cagada.
-Seguro la familia de la Silvana está feliz.
-No van a estar en la cárcel.
-Pero si mataste a una persona hueón. ¿Qué más quieres?
-Estar contigo.
-Para con esa hueá hueón. No puedo. No quiero. Además, ¿Cómo sé yo que un día o noche me vay a querer matar?
-Para matarte tendría que querer matarme yo también, y no quiero morir.
-...

Silvana al ver tal escena no soportó más y prefirió quitar su vida tirándose abrazado desde el lugar que se encontraban abrazada a la persona que ama.

En el diario del día jueves 20 de Enero sale anunciado que dos cadáveres se encontraban tirados a fueras de un condominio en Vitacura. Se trataba de Silvana y su novio. Las autoridades aún no se explican los hechos. Se deduce que Silvana mató a su novio con un cuchillo y luego se tiraron del piso número 18. El arma supuestamente utilizada por Silvana no se ha encontrado. En los titulares se anuncia : "Jóvenes suicidas al borde de la desesperación", "Pareja de jóvenes suicidas en Vitacura". Por lo visto nadie sabe cómo ocurrió. Pero la verdad de los hechos sólo la sabe Silvana y su novio que se encuentran fallecidos. Y David, que en este momento se encuentra junto a Alejandra.

Hagamos en cuenta que el mar es la culpa y miedo, donde las olas son las incertidumbres y la confusión, y la orilla es la incierta decisión de hacer algo, que cuando lo hacemos no nos podemos devolver, nos ahogamos y tocamos fondo. Tocar a fondo, para después flotar. En este momento Alejandra y David flotan, están tranquilos, están en paz. ¿Final feliz o injusto?, nadie sabe lo que es lo justo.

Ricardo Iturrieta
[2005]

Yo Antes Creía Orientarme

2008-04-20T14:58:00.000-07:00

Ya es hora de que se enteren quien realmente soy yo. ¿Sabrán ustedes que yo los puedo escuchar?. Siempre he simulado entenderlos cuando en realidad me da lo mismo lo que les pasa en sus vidas. Mis amigos son de lo más alocados, se la pasan en la calle haciendo tonteras que no deberían cometerlas, ¿Pero no es preferible ser tonto?, ¿no es más simple una vida sin preocupación e inconsecuente?. Yo creo que si, y por eso insulto a quien se me cruce, me da lo mismo. Y no es que quiera aparentar maldad ni nada por el estilo, ¡Mírenme!, soy alguien que está diciendo lo que realmente siente. Y no es que lo vea todo negro ni negativo, es sólo que me divierte el ser inconsecuente y gozar de la vida. Tengo una casa acogedora que me cubre cuando llueve. Quizás nunca se los he dicho, pero a mí me encanta jugar con la comida, me imagino que cada trozo de comida es una persona que me ha traicionado, y la muerdo con pasión, con rabia, con ira; debe ser por eso que soy tan delgado y de baja estatura, porque me alimento poco y, además, lento. Yo solamente quiero pasarlo bien, disfrutar mi vida. Recuerdo cuando creía que las personas adultas eran dignas de ser respetadas, ¡Tonterías!, son lo más detestable que hay, sobretodo esas con barbas, esas que se dicen ser hombres. Claro, primero son cariñosos, tiernos, comprometidos, amorosos, pero cuando consiguen lo que quieren ya no se la juegan, tratan a sus pareja como cualquier cosa, como un simple y vano objeto sexual y recurren a otras personas cuando ellas no satisfacen sus placeres carnales. ¿Creen que soy imbecil? , quizás tengo la cara, pero por algo existen los moteles y las desafortunadas personas que cumplen el trabajo de ser prostitutas, pues ellas satisfacen a los hombres lo que no le es otorga su pareja.

Ahora, ustedes creerán que soy una persona pesimista y que nada encuentra bueno, pues se equivocan. Hay muchas cosas que me agrada y satisface hacer en esta vida. Una de ellas es marcar territorio, no sé si me entienden, pero me refiero al ser dueño de algo. Lo otro es estar con mis amigos y comunicarme con ellos. Pero indiscutiblemente lo que más me gusta es salir de noche y yo sé que en el fondo le molesta a mi familia eso; llámese el llegar tarde y que a veces me tengan que abrir la puerta, o que vomite en la casa por haber consumido algo que no debía. Pero definitivamente de lo que estoy completamente seguro es que no hay mayor placer que el dormir, yo tengo poca capacidad de sueño, de hecho, parece que ronco, eso al menos me han comentado. Una de las cosas que más me gusta es la carne, de todo tipo.

Como les dije anteriormente, me gusta mucho comunicarme y salir con mis amigos, y hemos tenido varias peleas. Yo a veces me pongo violento, pero son actitudes tontas, lo reconozco, y el asumirlo ya siento que es un paso superado, pero créanme que no es lindo que un amigo esté manteniendo una relación cercana con alguien que aprecias y te atrae. Si, soy celoso, y no creo que eso sea del todo malo. Algunos dicen que eso es de inseguridad o de creerse con el derecho de tener posesión de alguien, puede que sea así, pero sigo afirmando la teoría de que ser celoso no es del todo malo. Me gusta mucho el olor del pasto recién regado y sentir el aire fresco de la mañana en mi rostro. ¿Han visto un arco iris con detención?, créanme que es una cosa demasiado hermosa. Un arco iris puede representar muchas cosas, ya sea como el mismo prisma, pero para mí es mucho más que el efecto de la luz al cambio de clima, sino que es una manera de armonía y unión, de relajo, descanso, tranquilidad, una especie de romanticismo demasiado hermoso; pero no ese romanticismo medieval ni épico de la edad media, sino que ese que puede llegar a ser orgásmico, que suspiras al ver uno de ellos y sentir que la vida continua, que después de un momento opaco y frío en alguna ocasión llegará el día que eso se convierta en un espectáculo de colores, vida y oportunidad. Es muy linda esta vida, creo que ya se los dije.

Ocasiones como estas no se dan todo los días. Debo reconocer también que soy algo tímido en algunos aspectos, por ejemplo con las personas de diferente sexualidad a la mía, aunque aún no la defino del todo. Quizás por cada frase que estén leyendo se estén decepcionando de mí, pero créanme que soy de confianza y me gusta gusta mucho verlos sonreír. Muevo la colita y tengo un collar naranjo. Como se habrán dado cuenta, este texto contiene cuatro estrofas, cada una de ellas empieza con una vocal o consonante en mayúscula, si leen las cuatro letras hacia abajo encontraran como me llamo. ¿Chistoso no?. Tengo un dueño. Si, suena muy raro, pero ella es la persona que me fue a buscar cuando nací. Se llama David y está medio loco porque se pasa horas en el baño hablando solo con el espejo y está tratando de pensar como perro para escribir lo que siento y ocurre en mi cabecita.

Ricardo Iturrieta
[2005]

LIBERTAD ENCARCELADA

2008-04-20T14:56:00.000-07:00

Es verdad, todos somos adictos a algo, todos hemos hecho estupideces por algún objetivo e incluso somos capaces de hacer las cosas más inesperadas por obtener nuestro vicio. El caso de Elías es morbosamente distinto. Nadie se lo esperaba, pero lamentablemente le tocó a él; para algunas personas hubiera sido una fortuna lo que le pasó a él, de hecho, más de alguno de sus compañeros lo hubieran hecho encantado y sin pensarlo dos veces. Ocurrió en la época de la escuela, cuando iba en tercero medio. ¿Cómo se puede olvidar el colegio?. Para algunas personas es una tortura moralizada dentro de una institución que obliga y castiga sin compasión a personas que sólo quieren un poco de libertad, para otros simplemente es un espacio que nos hace responsables y más independientes para tomar decisiones, para otros un hueveo donde se va a conversar de fútbol o la última mina que se tiraron en el caso de los hombres y en el caso de las mujeres de piercings, compras y lo humillante y detestable que es andar con el periodo menstrual, para otros es una cárcel dictatorial que humilla y hace sentir miserable para quien no cree todo lo que dice el profesor; para Elías era algo mucho peor que eso. Siempre se sentaba solo en la banca del patio, con sus audífonos, sus cassettes de bandas Punks y su fruncido ceño. Eso era su mundo: el encierro, la música, sus prejuicios a quienes lo pasaban bien jugando al pillarse o comprándose algo para comer o tomar en el quiosco de la tía Maura.

-¡Tía!, ¿Me fía un Alfi?
-No hueí, me debí como luca.
-Se las pago po' tía, es que no tomé desayuno po' tía.
-Ya toma oh.

Un niño de sexto básico iba contento con su Alfi, su sonrisa y emoción aumentaban cada vez más se aproximaba a saborear su desayuno, hasta que una anónima persona más grande y maciza que él lo empuja sin querer a causa de sus violentos juegos. El Alfajor se escapa de las manos del niño y pisoteado por decenas de personas que corren de un lado a otro.

-Puta disculpa hueón.

No había perdón para lo que acaba de pasar, era su desayuno, y ahora se encontraba lleno de tierra, pero el niño no se quedó de brazos cruzados y se dirigió hacia su alfajor y sin importarle la cantidad de tierra, se comió uno de un feroz y menesteroso mordisco. El otro alfajor se encontraba repleto de escupos que se encontraban fermentando y burbujeando alrededor de él. Al niño tampoco le importó. Fue primera vez que Elías se reía tanto. Su humor, más que distinto o inadaptado, era morboso; cosas que para algunas personas eran una tragedia, para él era un festin de carcajadas sin parar. En el funeral de una hermana de su madrastra tuvo un ataque de risa mientras la mayoría lloraban en silencio, la razón: una mancha de semen en el pantalón de una muchachita menuda que acompañaba a su padre. Una vez tuvieron que hecharlo de la misa de domingo porque el sermón del cura fue interrumpido por su carcajada, la razón: un pedazo de calzón amarillo manchado con excremento que se desprendía de una señora adulta. Incluso su risa llegaba a ser molesta, porque siempre se destacaba debido que era el único que se reía de cosas que nadie entendía o que no tenía gracia para la mayoría.

-¿Te conté que mi vieja le está poniendo el gorro a mi viejo hueóna?
-¿En serio?, ¿y cómo te diste cuenta?
-Porque ahora mi viejo llega borracho y con olor a perfume, y mi vieja nunca se ha hechado esa hueá.

La descarada e intrometida risa de Elías fue tan fuerte y molesta que tuvieron que echarlo de clases. A él no le importó, tenía sus audífonos y su disco de La Polla Records. Play. Empieza el show. Las clases de química eran sus favoritas, no por la materia, sino porque al profesor le permitía estar con audífonos en clases, pero a veces prefería escuchar lo que hablaban sus compañeras de la derecha, la mayoría de las veces eran tonteras superficiales como el no saber ponerse un tampax o la escasez de su crema sabor frutilla. Respecto a sus profesores, en general trataba de no hablar con ellos o simplemente no involucrarse en peleas; si no entendía algo, se lo preguntaba a sus compañeras. Pero le encantaba discutir con su profesora comunista de historia.

-Ahora vamos a pasar el descubrimiento de América.
-¿Descubrimiento o conquista?
-¡Ay Elías!, es lo mismo.
-¿Que los españoles en caballo y armas den muerte a personas que ya habitaban las tierras es descubrimiento?

Definitivamente una de las clases que le entretenía pero a la vez le cargaba era educación física. No soportaba el tener que jugar balón cesto con sus compañeros (que de compartir no había casi nada), y no le encontraba el sentido el tener que trotar a todo sol en la cancha sin techo si lo que quería estudiar era Agronomía o algo relacionado con la biología. Pero siempre trotaba con algún cassette Ska. La profesora se trataba de una mujer aproximadamente de unos 35 años y con muy buen cuerpo, de hecho, a la mayoría de sus compañeros de curso le atraía esa profesora.

-Puta que es rica la profe hueón, ¿le cachaste las tetas hueón?
-Si hueón, las tiene paradita' hueón, la cagó.
-¿Y el potito hueón?, puta que rico hueón.

A Elías realmente no le importaba fijarse mucho en eso, a decir verdad, le llamaba la atención, pero no era su prioridad, prefería la música. En una ocasión la profesora le quita el pérsonal stereo, todos se reían.

-Pero profe, igual hago los ejercicios.
-En el colegio no se permite escuchar música durante clases.
-Exacto, pero es en el caso de poner atención en clases; esta clase es ejercitar nuestro cuerpo, y perfectamente lo puedo hacer con música.
-Pásamelo
-Pero prof...
-¡Pásamelo!, me lo pides personalmente después de clases.

El rostro de Elías estaba completamente rojo, y no por el calor, sino de rabia; nunca le habían quitado el pérsonal. Era insoportable estar sin música, sin ese rápido ritmo, sin esas guitarras sarcásticas, tener que soportar los gritos y niebla de voces de sus compañeros, era una verdadera tortura. Cuando se dio finalizada la clase se dirige hasta donde su profesora.

-Profe, ¿Me puede entregar el pérsonal ahora?
-Después de almuerzo.
-Pero profe, yo no puedo estar sin música.
-No me importa, después hablamos.

Nunca se había sentido tan vacío, ni siquiera de la vez cuando su novia lo reemplazó por otra persona que era mayor que él. Su rabia se basaba en ideas sádicas; se imaginaba a la profesora desnuda trotando en vidrio molido, llena de sangre y barro. No podía evitar pensar en muerte, en homicidios, en imaginar a sus compañeros violándose a sus compañeras mientras son bombardeados de balas, todo era destrucción, matanza, sangre y gritos. No pudo almorzar tranquilo.

-¿Cómo va la vida sin música hueón?
-Cállate tonto culiao si no querí que te saque la chucha.
-Calmao loco, no te pongai brígido conmigo hermano. ¿Le hay cachao el culo a la profe hueón?
-Si.
-Dime que no te gustaría apretárselo.
-Ni ahí con la hueá, yo quiero mi personal.
-¿Y las tetas hueón?. Puta hueón, el otro día me ayudó a hacer flexiones se las veía y eran demasiado grandes hueón, puta que rico hueón.
-...

No podía creer lo que estaba pasando, el tener que soportar comentarios sexópatas era demasiado. Al terminar su almuerzo se dirige donde la profesora que se encontraba sola, sentada fumando un cigarro.

-Profe, ¿ahora si?
-Elías, te propongo algo. ¿Tienes novia?
-No.
-¿Te gustaría ir a mi casa hoy en la noche?
-¿Para qué?
-Te paso tu pérsonal a cambio de una noche de pasión.
-... La voy a denunciar.
-No te creerían. Elige: Tu vida con música después de haber tenido sexo conmigo o acostumbrarte a tu casta y patética vida en silencio.
-Profe, yo no puedo hacer eso, pídaselo a otro, yo no me quiero involucrar en esto.
-Tus compañeros son pendejos precoces, que se les erecta con un simple culo, yo me he fijado que tú ni siquiera me miras, debes tener harto aguante. Elige.

¿Qué era todo esto?, ¿porqué a él y no a sus precoces compañeros que pensaban con el pene?. Estubo a punto de contarle a uno de sus compañeros para saber qué hacer; no, era incapaz de hacer eso, la otra opción era hablar con alguna de sus compañeras, pero no lo entenderían. Necesitaba unas palabras de apoyo, una opinión, un consejo; aunque tenía claro que consejo que realmente sirve no debería decirse. Estaba perdido, no le quedaba otra. Al finalizar la excesiva clase de matemáticas de 3 bloques se dirige al portón de su colegio, ahí lo esperaba su profesora que con una sonrisa y su cigarro a medio acabar lo estaba esperando. ¡¿Porqué a mí?!, era lo único que se preguntaba por dentro.

-Al fin te decidiste, buena elección, te voy a mostrar que no soy tan terrible como crees.

Se sube al blanco auto Mazda de su profesora y durante todo el camino guardó silencio, la sintonía de la radio era la 98.5, una real tortura para Elías; Bosé, Sanz, Arjona y una decena de intérpretes de baladas románticas eran un laxante musical para él, no lo soportaba. "¡Pedófila de mierda!" era la nueva frase que se le venía a la cabeza.

-¿Sabes manejar? - le preguntó ansiosa su profe a Elías.
-No profe.
-Dime Mónica querido.
-No Mónica, no sé manejar, ¿porqué?
-Ay que eres ingenuo.

La pálida frente de Elías empezó a sofocarse, entendió el mensaje, no podía creer en lo que estaba metido. Para cualquier hombre que cursara tercero medio, en el caso de él estaría emocionado y con una erección permanente e insatisfecha hace horas, pero el caso de Elías es sumamente distinto, realmente no le interesaba del todo el tema del sexo; todo se debe a un trauma que tuvo de niño. El auto se estaciona. Ella se baja. Los nervios y ganas de escapar aumentan en Elías. Al pasar a la casa se encuentra con una elegante y perfumado recinto acogedor. Las paredes color burdeo mezclaban armoniosamente con las cortinas blancas y sillones violetas.

-¿Y Ud. no es casada?
-Menos bla-bla y más acción, pasa a mi pieza, es la de la izquierda en el segundo piso.

Elías se sentía realmente inadaptado en ese lugar. Cada escalón que avanzaba era una aproximación a su futuro trauma sexual; él aún es casto y siempre la quiso perder y compartirla con alguien que también lo sea, pero estaba atrapado, adiós a su sueño. Ingresa a la habitación y se sienta en la cama de dos plazas en espera. A cabo de unos minutos sube Mónica con 2 vasos con Whisky y hielo disfrazada de colegiala. Elías no podía creer lo que estaba viendo.

-Supongo que tomas.
-Si...pero porqué se disfrazó de colegiala?
-Dejemos eso para después, ahora tómate tu trago y bájate los pantalones.

Elías hizo caso a su petición, de nada servía resistirse si estaba atrapado. "Todo por la música" se dijo él con una inerte sonrisa mientras su profesora se le montaba encima. Y se meneaba sensualmente, Elías se sentía violado, a decir verdad, era una violación. Los efectos del Whisky empezaron a surgir efecto y pensó que entre más rápido terminaba con esto, más pronto se iría de aquella situación. Mientras Mónica cerraba los ojos y seguía moviéndose encima de Elías, él jugaba con su cintura. Desabrochó la camisa de colegiala y pudo visualizar sus pechugas - que como decía uno de sus compañeros, realmente eran exuberantes. Mónica repetía la palabra "¡No te arranques!", cada vez más fuerte y con infinidades de gemidos y suspiros atragantados. Llegó un momento en que Mónica dejó de moverse y se puso de pie encima de la cama, mirándolo fijamente.

-Ahora párate y penétrame en la muralla.
-¡¿Qué?!
-Lo que escuchaste, y grítame: "¡Gime pendeja!"

No entendía nada, la surrealista escena era absurda. Cuando bajó la falda de colegiala de su profesora se dio cuenta que estaba sin calzones y empezó con la petición.

-¡Grítame lo que te dije!
-Gime... Pendeja
-¡Más fuerte!
-Gime... ¡Pendeja!
-¡Más fuerte!
-¡GIME PENDEJA!
-¡Más fuerte!
-¡GIME PENDEJA!...¡GIME PENDEJA!...¡GIME PENDEJA!... ¡GIME...PENDEJA!...¡GIME...PEN...DEJA!...¡Gi.....mependeja!

No lo podía creer. Perdió su castidad con su profesora de educación física. Cosas como esas sólo las cree quien lo vive, ya que en un pedazo de papel o en una pantalla no se creen y pasan a ser parte de la ficción, pero Elías realmente no quería creer lo que pasaba.

-Buen trabajo. Acá tienes tu pérsonal.
-Gracias, pero antes dígame. ¿Porqué yo?
-Ya te lo dije, era el único que no me prestaba atención.
-¿Y el disfraz de colegiala?
-Fui violada por mi padre cuando iba en tercero medio.

Elías no quería saber nada más. Su cuerpo tiritaba. Al menos tenía su pérsonal. Se pone sus audífonos. Play. Comienza el show, silencio a la realidad. Se sube a la micro y su mirada estaba perdida, hipnotizado ante la escena que no puede creer, de lo que tuvo que hacer para recuperar su pérsonal, ahora nada tenía sentido, ya no le excitaría más una mujer, ya no podría mirar a las mujeres como sobrias reservadas, sino como fáciles ebrias. Nada tenía sentido. Lo había violado. Al llegar a su casa no quiso tomar once inventando que ya lo había hecho en la casa de un compañero y que no tenía hambre. Se introduce en su cama y tras dar vueltas y cambiarse de posición para dormir más de veinte veces, al fin logra dormirse.

7:30am. La luz de su pieza se prende, es hora de un nuevo día en la escuela. Quiso creer que todo fue un sueño, pero una fuerte y dolorosa picazón en sus genitales y en su pene lo hace dirigirse al baño. Se mira al espejo y tenía unas raras manchas café en su glande, no entendía nada, pero la picazón era terrible. Al llegar al colegio se acerca uno de sus compañeros.

-Ayer te vi en el auto de la profe de gimnasia. ¿Qué onda, te la cogiste?
-No hablí hueás tonto hueón.
-Cuenta po' hueón.
-Me quería mostrar su colección de discos.
-Sale hueón, no te compro, si en algo raro andai metido.
-Elige: Te dejai de huevear o te saco la chucha ahueónao culiao.

La picazón empezó de nuevo, era insoportable. Clase de Filosofía, ensayo de Piaget, cuestionario. La picazón le impidió completar la guía. Cuando la campana suena se dispone de apretar Play a su pérsonal. Suena London Calling de The Clash. Se sienta en una banca y logra divisar a su profesora que le guiñe un ojo. Su visión era completamente distinta. Dicen que la primera vez es la mejor, para él no fue así, se imaginaba a todas las mujeres desnudas para luego tener una sensación de asco. La picazón era insoportable, sólo faltaban 2 bloques de clases, nada terrible. Clase de Biología, la preferida de Elías, pero esta vez no pudo poner atención. Todo era una niebla de voces que se rompía con la frase "Gime pendeja". Una palabra que adjudicó la profesora a la clase fue lo que hizo que Elías pusiera atención y se saliera a flote de su mar de lamentos y arrepentimiento; se trataba de la palabra "condón". Fue como una flecha de metal oxidado directo a su pecho: no había usado condón.

-Profe, ¿cuáles son los riesgos de no usar condón?

La pregunta hizo que gran parte del curso - en su mayoría hombres - se largara a reír, la pregunta era obvia y ya era materia pasada. Pero su pregunta fue respuesta. Su sien empezó a latir cada vez más rápido, era como si bombeara ácido dentro de su cuerpo, lo que hacía que su sangre se pusiera cada vez más tibia y espesa, olvidándose de la desagradable picazón por un momento. Al sonar el timbre dando señal de que los 2 bloques se han terminado. Elías es el último en abandonar la sala y se dirige donde su profesora.

-Disculpe profe, va a sonar raro, pero estoy algo preocupado.
-Es respecto a que tuviste una relación sexual sin preservativo, ¿cierto?
-... Si, y no sé que hacer. Hoy desperté con una picazón insoportable.
-Mmm. Aguarda, ¿fue con tu novia?
-Eeeh, sí. ¿Porqué?
-¿Hace cuanto mantienen relaciones sexuales permanentes?

Elías captó hacia qué tema iba su profesora, prefirió quedarse en silencio y darle las gracias. Tomó la decisión de dirigirse al médico para que lo analicen. En el viaje iba reordenando sus preocupaciones, con la intención de resolverlas o aproximarse a situaciones desagradables para que no lo tomen por sorpresa. ¿La habrá dejado embarazada?, no, y si así lo fuera, lo más seguro es que recurriría al aborto o quizás está con pastillas. No podía ordenar su cabeza, la frase que tuvo por obligación gritársela a una profesora que era símbolo sexual atractivo por la mayoría de sus compañeros lo desesperaba. Vicuña Mackena. Paradero 14. Banmédica. Bono. Larga espera. Da vuelta el cassette de The Clash. Llega el turno para examinarse. Luego de 1/2 hora de exámenes Elías se retira de aquél recinto, tiene que volver en una semana más. Fin de semana. Carrete donde el Lucho. Vino, cerveza y piscola. Elías fue por el vino, fue ahí donde pudo desahogarse con su mejor amigo Cristóbal.

-¿La dura hueón?. ¿Y cómo tenía el culo?
-Puta hueón, te estoy hablando una hueá súper seria y me preguntai por su culo. No sé hueón, si estoy pa' la cagá hueón, si fue sin condón.
-Puta que soy hueón.
-Pero si me violó.
-¡Jajajajaja!, Puta el hueón. "Me violó", si es tu profe hueón, la raja que hayai cogido con una persona mayor, lo que es yo... Puras pendejas calientes hueón. Cuenta po, ¿Cómo tenía el culo po?
-Ustedes piensan en puro esa hueá. Váyanse a la mierda.

Elías se sirvió 2 vasos de piscola y se largó de aquél recinto. Toda la putrefacción humana consistente en mentiras libidinosas se reunía en aquél recinto. Ya nada tenía gracia, nada tenía sentido. ¿Porqué mierda se pintan si después andan alegando que juegan con ellas?, ¿Para qué intentan esconder su líbido si después terminan follando con quién se les cruce por culpa del alcohol?. Conservadoras que defienden los derechos de la mujer siendo que lo único que sienten es una soledad tremenda por su maldito miedo a meterse con alguien que las utilice como maquina sexual. Elías odiaba a las mujeres, las despreciaba, les daba repugnancia y asco; en ellas veía a su profesora pidiéndole que gritara esa frase. Borracho se dirigía a su casa cuando un grupo de féminas adolescentes le silvan. Elías, se da vuelta y se dirige hacia ellas. El grupo se queda parado, riéndose de su desequilibrada forma de caminar.

-¿Qué hueá le' pasa a las pendeja'?
-Tai rico hueón.
-Lo único que quieren ustede' es quedar embarazadas ante' de completar su' estudio'. ¡Me dan asco!
-¿Erí gay hueón?
-Prefiero ser esa hueá que meterme con pendeja' sexómana' como ustede'. No sé qué saco con hablar con ustede' si valen callampa.
-Tení un trauma hueón, te apuesto que durai menos que un candy.

Las risas fue lo único que no le importó. ¿Porqué sentía tanta repugnancia hacia las mujeres?. No se lo podía explicar. Llega a la casa y se duerme con su ropa puesta.

-¿Qué le pasa al Elías?
-No sé, está como raro.

Uno de sus compañeros se acerca a Elías.

-¿Qué onda hueón?, estay pálido.
-Ah.
-¿Qué te pasó?
-Nada.
-Puta el hueón sociable, qué onda po' ¿Problemas con tu familia?, ¿Plata?, ¿Sexo?, ¿Terminaste con tu mina?..¿Sufrí de copr...
-¡Puta no me pasa nada hueón!. ¿Qué hueá?, ¿No tení vida personal hueón?

Día Jueves. Educación física. Nuevamente la clase con la persona que en cierto sentido lo violó. Guarda su pérsonal. Mónica se percata de esto.

-¿No quieres que te quite el pérsonal para que lo recuperes en mi casa?
-No.
-Como quieras.

Al empezar la clase, Elías cerraba los ojos y pensaba en otra cosa, pero no podía sacarse de su cabeza la maldita frase. Mónica se acerca hacia él que se encontraba haciendo flexiones y se apoya encima de él, indicándole cómo debía hacerse. Atrás de ella sus compañeros se encontraban mirándole su trasero. Elías dirige su mirada hacia abajo de la polera de su profe y logra ver que andaba sin sostenes. De nuevo la frase. Al terminar la clase se escapa del colegio saltándose la reja que impedía el paso. Se dirige al médico.

-Quiero hablar con usted
-¿Me gritaras de nuevo lo que te pedí?
-Tengo sida.
-¿En serio?. ¿Y que creías, si no usaste condón?
-Me ha arruinado la vida.
-Bienvenido a mi mundo mijito.
-¡¿Porqué?!. ¡¿Porqué yo?!
-Porque me apestan los hombres. Porque me dan asco y les pago con lo que hacen conmigo: Mirarme e imaginarme desnuda y pensar con su maldito pene.
-¡¿Pero porqué yo?!, ¡Yo no hago eso!
-Esos dicen todos lindo. A mí no me engañas.
-Usted es una perra de mierda.

Elías saca unas tijeras y sin esperar la reacción de su profesora se las entierra directamente en su vagina. Gritos de dolor, de piedad.

-¡¿Le gusta?!. ¡¿Le gusta así?!

En la mesa de su escritorio toma una corchetera y empieza a aplicar presión sobre su rostro, adjudica alrededor de 7 corchetes enterrados en su cara, 2 en su oreja izquierda, y desesperadamente corchetea sus pechugas, sin importarle sus gritos de desesperación. Siente sombras en la ventana. Alguien ha escuchado los gritos. Muchas personas están fueras de la oficina de la profesora de gimnasia escuchando la sádica escena. Elías no se da por satisfecho de ver a la persona culpable de su trauma tendida en el suelo, tiritando llena de sangre.

-¡¿No te gusta andar violando?!. Hagamos lo mismo pero más temprano, ahora yo mando maldita perra.

Elías baja violentamente los pantalones de Mónica y empieza a introducir la tijera en su vagina. Acto seguido le sube la polera y después de soportar los delirantes y desesperados gritos, le logra cortar un pezón. Dando fin a su acto sádico vengativo empieza a patear a su víctima.

-¡Toma perra asquerosa!. ¡Me das asco!. ¡Gime Perra!. ¡¿Te gusta así?!

La puerta cerrada con llave es golpeada violentamente, una gran masa de gente está en espera. Elías asume toda responsabilidad de ir a la cárcel. Mira a su izquierda y se encuentra con Mónica tirada, gimiendo de dolor. Es un cuadro hermoso para Elías. Nunca había experimentado el homicidio, siempre lo tuvo en su mente, imaginándose a sus compañeros muertos, pero siempre eran teorías. Ahora entiende que la experiencia es mucho mejor que la estructuración teórica de una situación, el responder con muerte a quienes matan tu infancia o tus sueños no debe ser considerado algo pecaminoso. Nada justifica la muerte, pero a veces es necesario. La mentalidad de Elías aceleraba cada vez más rápido. Una especie de trailer mental se hace dueño de su cabeza. Empezamos. Sirena. Megáfono. Amenaza. Puerta cerrada. Megáfono. Se abre la puerta. Insultos. Impresión. Golpes. Patrulla. Cárcel.

Hoy Elías se encuentra en prisión. Pero no está mal. Hoy es libre. Se le permite estar con pérsonal.

Ricardo Iturrieta
[2005]

ORGASMO MENTAL

2008-04-20T14:51:00.000-07:00

El inodoro estaba manchado con excremento, se lograba denotar pedazos de comida incrustada, de él salía un tibio y atractivo humo, era un verdadero manjar para este señor. Lo toma con su mano y lo mira atentamente, se lo acerca a su nariz más de una vez para comprobar su elaborada textura. Finalmente se lo acerca a la boca y lo saborea. Muchas personas podrían apostar su vida que cosas como esta no existen o que simplemente están en la imaginación desordenada de un morboso con ambición vouyerista, pero no es así, la coprofilia existe y se esconde en los lugares más androgenados o aparentemente normales. En este caso se encuentra en este señor que se disfraza de mujer para ingresar al baño sector damas de distintos centros comerciales - más conocido como el extranjerismo "Mall". Adoraba seguir a jovencitas que consumían comida chatarra que llamaban su atención, para luego ingresar al mismo baño, esperar que defecara, para así asombrarse y excitarse con el maravilloso desecho envuelto en distintas capas de feca. Era un placer mirarlos, olerlos, tocarlos, y por supuesto, saborearlos. Tibia textura pegajosa y seca con distinto sabor y color que el anterior. Sus preferidos eran los auto-destructivos como llamaba él; se trataba de esos pequeños trocitos de excremento que a veces salen con un toque mágico de sangre, adoraba así también ese espeso y exuberantes excremento líquido suave y resbaloso que algunos llaman "diarrea" pero que él los llamaba un pan de dios. Habían veces que lamentablemente las fecas eran arrojadas por la alcantarilla del inodoro, pues así se esconde la vergüenza de arrojar su proceso intestinal. "El excremento de cada individuo debe ser considerado una verdadera muestra de existencia", esa era la frase que siempre se repetía cuando se encontraba con un baño sin su apreciado alimento. Cuando finalmente había terminado con su exquisito festín alimenticio se introducía su placa y se lavaba las manos. Su rostro cada vez denotaba una agradecida muestra de estar satisfecho cuando sentía los peculiares y explícitos trozos de feca en su garganta, parecido a ese amargo ardor que le dejaba la cocaína en tiempos de inconsciente adolescencia escondida; ahora él es libre, puede hacer lo que se le antoja con suma responsabilidad sin hacerle daño a nadie. ¿Qué daño puede tener el comer y apreciar lo que otros encuentran patético y repugnante?. Su adoración al excremento se debe a una escena que tuvo de niño.

-Mami, un amigo me hizo probar un mojón suyo, y tiene sabor a pana.
-¿Qué?... ¿Cómo se te ocurre decir eso delante de la mesa?
-Es que era rico.
-No lo vuelvas a hacer más, ¿me oíste?, te hace daño ingerir infecciones en tu cuerpo.

Como es de suponer, lo volvió a hacer, pero con su propio excremento. Poco a poco fue aumentando en cantidad, y comía de una manera muy rápida para ir a defecar lo más pronto posible, era su entretención, su didáctico aprendizaje de sí mismo. Le encantaba comer arroz con choclo, para luego, al día después encantarse con la maravilla de feca con trozos de choclo incrustado y arroz molido que lograba crear. Se sentía todo un artista dando distintas formas a sus excrementos, teniendo el control de la velocidad y la presión de sus desechos. El arte de defecar no es una cosa fácil, es más, hay que tener mucha paciencia y pasión, y de esto a él le sobraba. Pero volvamos a la actualidad, al presente. Mientras se mira al espejo descubre que tiene un poco de excremento en sus labios, en cosa de segundos lo retira con su lengua, como si fuera una simple mancha de helado, pero no, esto era mucho más excitante y delicioso. Su rutina consistía en comer fecas de anos femeninos, especialmente de gente joven en el rango 15-25 años. Es difícil escribir de este tipo, me cuesta usar un lenguaje adecuado o sintetizar la adicción de este señor. ¿Cuántos sinónimos se le pueden adjudicar a la adicción de este señor?, empecemos: Caca, diarrea, mojón, carbón café, cagá, feca, excremento, hay demasiados. Debo suponer que la persona que esté leyendo esto en este momento debe tener asco por lo que estoy escribiendo, pero de seguro sigue leyendo porque su mente ambiciosa y voyeurista se lo dice, o quizás me equívoco y se está riendo, de seguro cree que esto es ficción, pero créame, no es así. Sigamos. Al satisfacer su adorado y exquisito menú coprofílico se dirige al segundo piso del centro comercial. Mira su reloj: 18:24pm. Buena hora para subir las escalas mecánicas y poner en acto su segunda adicción. Se trata de entrar a las tiendas de ropa interior femenina y aplicar pasta de dientes en el interior de ellas, con la intención de que aquella fémina que se lo pruebe obtenga una excitante pero molesta picazón. ¿El objetivo?: a él le excita ver a las mujeres rascarse su entrepierna a causa de su terrible picazón. Sólo un masoquista podría disfrutar de eso, es algo parecido a comer ají o pebre en exceso. De esto él lo tenía más que claro, disfrutaba mucho la sensación que le daba cuando arrojaba un excremento picante a causa del ají. Entra a una tienda que se exponen maniquís con sostenes y calzones, mostrando el estereotipo del "¿Quieres ser mujer?: aumenta tu busto con estos sexys sostenes". Al hacer ingreso saca a escondidas su pasta de dientes y empieza. Agarra unos sostenes blancos y le derrama paste de dientes, esparciéndolo. Repite este acto con unos nueve sostenes más. Es el turno de los calzones, con estos lo hace con alrededor de quince. Al salir de la tienda se sienta en una banca. Hay que esperar. En su espera recordó una conversación que tuvo con su padre hace mucho años atrás.

-Papi, me gusta una compañera de curso y no me atrevo decírselo.
-No me hueí. Mira, las mujeres no son de confiar, ¿Cómo puedes confiar en alguien que sangra tres o cuatro veces al mes y no muere?
-No entiendo. ¿Porqué sangran?
-Cuando crezcas lo vas a entender. Pero créeme hijo, las mujeres pueden hacer lo que quieran contigo cuando caes en su red. Te dominan, te controlan, te reemplazan por el trabajo. Veme tú a mí: sentado con una cerveza, con la televisión prendida y hablando con mi hijo de mujeres.

Fue una especie de Flash-back mental. Cuando entra una persona a la tienda y mira uno de los sostenes con pasta de dientes esparcida, la excitación empezó a surgir, momentos de alegría mezclados con espectada emoción empezaron a surgir dentro de este señor. La persona entra a probarse el sostén, se trataba de una joven gordita, con ajustados pantalones y una polera burdeo. Cuando se coloca el sostén, una fuerte picazón y ardor empezó a sentir en sus pezones, no entendía de que se trataba, pero la incomoda sensación le molestaba. Salió indignada y apurada del probador y salió de la tienda, rascándose disimuladamente haciendo parecer que tenía calor o que se le había perdido algo, pero lo que de verdad sentía era una terrible y molesta picazón, que sólo sabía ella y el señor que se encontraba sentado al frente de ella, riéndose dentro de sí. Una joven de mediana estatura ingresa, pero ella va al sector de los calzones. Siempre le dio vergüenza del tamaño de sus pechugas, debido a que eran muy diminutas, y no necesitaba usar sostenes, pues en realidad nunca tuvo nada que sostener. Entra al probador con tres calzones, la sensación que empezó a sentir cuando se probó el primero fue excitante, a diferencia de la otra persona, para ella era agradable. Empezó a frotar su vagina con la silla que estaba dentro del recinto con espejo y cortina. Era una especie de masturbación, se frotaba fuertemente con la silla, la picazón era terrible. Después un largo rato de frote con aquél objeto de madera y fierro, sintió una especie de orgasmo en su cuerpo, era indescriptible lo que sintió, pero dejó la silla toda manchada de un líquido transparente y pegajoso. Tuvo una experiencia bizarra y vergonzosa diría ella. pero la verdad era que perdió su virginidad con una silla. Salió con una mirada distinta del local, no tenía necesidad de rascarse, la silla jugó ese rol. Una desgraciada suerte para el señor. Cuando mira a su derecha y denota que una menudita joven hace entrada a la tienda, su excitación aumentó. "Mijita rica" se decía a sí mismo. Toma un calzón y se dirige al mismo probador donde estaba la silla manchada. El olor a la reciente transpiración excitada de la anterior joven se lograba notar, no era desagradable, pero a la joven le incomodó ver la silla manchada con esa especie de líquido vaginal. "Qué es esto?" se dijo a sí misma, y descubrió de que se trataba cuando saboreó un poco del líquido. La situación la encontró rarísima. Se saca su calzón que estaba manchado con algo de sangre que había proporcionado su toalla higiénica. Al probarse la ropa interior con pasta de dientes sintió una sensación como si le estuvieran echando pebre a su vagina, la sensación era horrible pero excitante, desesperada salió de la tienda. Cuando el viejo logra ver que se estaba rascando la entrepierna, su sonrisa aumentó, sus ojos tenían más brillo y su arrugada frente parecía estar más estirada. La joven se sienta y se empieza a rascar descaradamente, no le importaba que la mayoría de las personas la mirarán, aparte que su atractivo físico llamaba la atención.

-Señorita, ¿Le ayudo?
-Cállese viejo culiao.
-¿Le doy una manito mijita? - en tono irónico se larga a reír.
-Ven a metérmela po' viejo culiao.

Las apariencias engañan. Uno cree que se puede ser elegante y refinado vistiendo ropa de alto costo, pero no es así en algunos casos. Es otro día normal para este anormal señor con gustos raros. En realidad todos tenemos gustos raros, ya sea reírse con los chistes de los programas del domingo o ir con pañuelos al cine, a este señor le excitaba ver a las jóvenes rascarse la entrepierna y comer su excremento. La feca de cada uno debería considerarse más valiosa que nuestras ideologías, pues el inodoro mental repleto de mierda, más que deshacerla hay que consumirla, esa era su filosofía o su manera de vivir, simple, gratis y bello. Mañana será ají en los calzones rojos.

Ricardo Iturrieta
[2005]

ÚLTIMO SUSPIRO

2008-04-20T14:50:00.000-07:00

¿Seré un solitario desesperado? ¿Alguien que aún no encuentra lo que busca?, quizás buscar cierre las puertas al encontrar. Imaginarse personajes para no sentirse abandonado. Una niña cortando una rosa, con su barbie despeinada en su mano mientras sonríe porque hay sol, porque el cielo está despejado, porque hay nubes y no tormentas. Una copa de vino, una banda Argentina sonando mientras escribo, los monótonos beats junto a líricas que transmiten traición e infidelidad, pararse a bailar solo, imaginando, borrando, recordando, último suspiro. ¿Porqué uno escribe?, ¿porqué no acepto las cosas como son?, ¿porqué sigo siendo el soñador despierto que no se quiere ahogar?. El grito en silencio, que aclama nada más que sentirse querido, no como amigo, no como un consejero. Un espejo que afirma el lamento.

Estoy sentado en la arena de una playa que imagino, donde las olas me dicen que no estoy solo, que tengo una hermosa familia que me quiere y amigos que se preocupan por mí. Mucha música que he conocido, muchos beats, muchas sinfonías, demasiadas escenas que quiero construir, cosechar tras la destrucción, el arrepentirse y pedir perdón. Todo está en creer, en tener fé; antes era una palabra que desconocía y negaba. Desprenderse del dolor y sonreír aunque todo esté mal, aunque nada nos resulte. Enamorarse y desear estar junto a la persona que no nos corresponde, que piensa en otro sujeto, en otro sueño. ¿Porqué sigo escribiendo?, ¿porqué me transformo en un masoquista que sigue escuchando la banda Argentina que habla de ilusión desesperada?. El bien para el mal, la injusticia para quien conoce lo que es justo, lágrimas para quienes anhelan sonreír, eso soy yo: Un número impar que quiere encajar, que quiere adaptarse, que está solo. ¿Podría parecer esto como un desesperado grito de no querer sentirse vacío?, ¿sirve escribir esto?, ¿habrá que preguntarse siempre para encontrar?, ¿o simplemente la interrogativa es un adorno?. "Mezclemos nuestros colores" canta la banda Argentina con sus beats y suspiros asfixiantes. Yo sigo sentado en el trono de la desesperación, en la agonía. Dicen que después de la tormenta sale la luz, pero sólo es un dicho. Puede ser que sea el domingo que me tiene así, escribiendo esto, debe ser porque es el fin del ciclo, el puntapié al comienzo de una nueva semana, de un nuevo sueño, de un suspiro, de una esperanza. Todo está en creer, no me aburriré de decirme eso a mi mismo; y creo que no todo está mal, que encontraré a alguien que me abrace mientras acaricie el teclado, mientras nuestras retinas aprecien Punch-Drunk Love o simplemente sonría tras una descuidada frase ingeniosa. Un balde de agua fría puede ser reemplazado por unos Doritos mientras se escucha un Kid A de Radiohead, o ver una buena película, incluso ver a Julia Roberts proyectándola en Closer. Creerse mariposa y volar libremente mientras la envidia y el odio nos tratan de hacer descender, el encontrarse con esa amapola danzarina del arco iris mágico, ¿lindo no?. Todo está en creer, y creo que lo que estás leyendo lo entiendes. La frase anterior podría haber sido el final para este texto, pero quiero redondear, para ver si sigues leyendo. Hola, que estés bien, mejor termino con esa frase y dejo de llenar espacio en tu tiempo. Todo está en creer, y creo que lo que estás leyendo lo entiendes.

Ricardo Iturrieta
[2005]

TE CREES ESPECIAL

2008-04-20T14:46:00.000-07:00

Mi cerebro habla por mí, no puedo pronunciar con palabras las confesiones que me dice. La palabra ni siquiera es locura, sino que desesperación, la espera aburre, se vuelve monótona. ¿Qué escribo?, ¿Para qué lo hago?. ¿Para no seguir tomándome el vaso de ron con Coca-cola y que esa canción moldeada en mi nostalgia sólo suene mientras escribo?. No entiendas, no se puede; ni siquiera lo intentes, sólo lee. Escribo, para alejarme del sufrimiento, para crear historias, una vida ilusa: Ilusión. Lo que se debe sentir cuando uno deja el mundo debe ser esto, alejarse, recordar sin tener el presente, olvidar. La sagrada escritura no está en los libros, está en los ojos de los que buscan. Un maldito cliché, un ahogo interno, una búsqueda a algo que nos encuentra, una poesía alegre, un canto, un coro. No puedo escribir historias en este estado. Lo voy a intentar.

David se encuentra sentado en su cama, mirando al televisor apagado, viendo su reflejo, sus brillosos ojos mientras suena la canción. El dato: Retrovertigo, de la agrupación Mr.Bungle creada por Mike Patton: su ídolo, su figura, su molde; y es la canción que quiere que suene cuando muera, para que su familia, amigos y gente que le hizo daño escuche ese agridulce sentido que Mike Patton transmite, aunque no lo entiendan. Nostalgia y recuerdos que no se esfuman con esa canción. La radio concierto, cuando era la 101.7 (antes de convertirse en Fm Hit). Iba en la micro con su madre en dirección a un centro de compras lejos de su casa, él con su pérsonal stereo escuchando esa radio, el último tema que escuchaba era Retrovertigo. Ahora lo escucha y su cabeza se ahoga en recuerdos, en ínfimos paisajes que no puede sentir, al no verlos, al no poder olerlos, verlos, oírlos, tocarlos. David se para, deja su vaso de ron y se sienta, en su trono, de la unión cibernética, pero Internet no funciona, se dedica a escribir, mientras suena el ya mencionado tema de Mr.Bungle. Suena el teléfono y es ella, su recuerdo, su lamento al no tenerlo.

-¿Aló?
-¿Aló, David?
-Si.
-Hola
-Hola...¿Porqué llamas?
-Quería saber como estás.
-Mal ¿Cómo quieres que esté después de lo de anoche?
-¿Qué pasó anoche?

Nada había pasado. El personaje que creó David y que ahora no se lo puede sacar le comentó que Silvana había intentado suicidarse, y que él no pudo hacer nada debido a su borrachera. Era una noche de sábado. Ella estaba tirada en el patio de la casa de una compañera de universidad de él, en Vitacura, mientras todos comentaban el libro de Aristóteles a la próxima prueba de guión, con sus vasos con alcohol y bebida, algunos mirando el espectáculo etílico, escuchando la música, esperando que alguien les hable. David estaba sentado con su amigo, riéndose, observando cada detalle, cada mueca, diminutos signos. La voz le dice a David que vaya al patio, se encontraba Silvana tirada en el piso, él observaba, mirando las estrellas, ella no existe, no estaba, es la imaginación y creación que su voz le da.

-¿No te acordai?
-¿De qué?
-De lo que intentaste hacer anoche en la fiesta.
-¿Qué fiesta?
-...Ya, estay hueándo.
-¿Qué fiesta?, Anoche no salí

A) Estaba molestando, b) Probó una droga y no se acuerda, c) Quiere llamar la atención para recibir un "Te quiero".

-No te acuerdas. Bueno, anoche te intentaste matar.
-¿De qué estay hablando?
-Ya chao.

Deja el auricular, cuelga, va a la pieza, sigue escribiendo. La canción sigue sonando. El ya mencionado Mike Patton, en Repeat All del Cd walkman azul. Se sirve otro trago, el mismo, pero más fuerte, traga un largo sorbo, su cerebro siente un cosquilleo. Al encender un cigarro se acuerda de la canción que da final a The Fight Club, se trata de Where is my mind? de la banda Pixies.

Tu cabeza colapsa, y no hay nada ahí
y te pregustas a ti mismo
¿Dónde está tu mente?
¿Dónde está tu mente?

David odiaba ir a fiestas seudo alternativas de antiguas personas que él estimaba, donde se encontraba a un grupo de colegialas con androgenadas mentes de televisión cantando esa canción, sin saber el significado excepto el coro. Hoy él se convierte en ese cliché, con la diferencia que está sentado, junto un vaso de ron, lamentando y olvidando lo que hizo. ¿Qué es lo que hizo?. Sólo él lo sabe. Tú lees, ¿Porqué crees que lo estás leyendo?. ¿Acaso te importo, o simplemente te crees especial?. Sí, te crees especial.

Ricardo Iturrieta
[2005]

AGRIDULCE QUERER

2008-04-20T14:30:00.000-07:00

"No me llore, no me ría, que ya no le creo, ya no le compro...

Parece que aún no asume su cobardía, su vergüenza de haber nacido antes... ¿No se siente culpable? ¿No? Ay que pena, porque ella se ha matado, y por tu culpa, egoísta culiao"... (David Zúñiga)

-¿Teni una monea?
-No señorita, no, no.
-¿Y si te la chupo me dariai una gambita?
-...No, no...no

Esa era la rutina de Marcela: Prostituír su cuerpo y dignidad para olvidar su miseria de vida con una botella de vino. Pero a pesar de su escasez de dinero, ella tenía un tesoro: Sergio. Él tenía 13 años y en la escuela siempre lo molestaban e insultaban a su madre.

-Oye Sergio. ¿Verdad que tu mamá le chupa el pene al director?
-Oye Sergio, dile a tu vieja que se bañe.
-Oye Sergio, tu vieja siempre anda drogada, ¿No te da vergüenza?

Sergio estaba acostumbrado a comentarios, que por cierto, no eran rumores. Pero a él no le importaba, él amaba a su madre a pesar del olor a trago barato que traía todas las noches y de su disléxico y ahogado vocabulario.

-¿Quin ie m' hijo?
-¿Qué?
-¿Quin ie m' hijo?
-Mami, no te entiendo.
-¿Quién e' mi hijo?
-Yo mami - Sergio le sonríe y abraza a su madre.

Para el primer día de clases de Sergio, su madre recién venía llegando a la casa. Se tuvo que despertar solo y servirse el desayuno él mismo.

-Mami. ¿Me vas a dejar al colegio?
-No puedo ahora. Estoy agotada.
-Mami. ¿Porqué estás llorando?
-Por nada, váyase a la escuela, luego me cuenta cómo le fue.

Cualquier niño odiaría a una madre como Marcela, pero Sergio la amaba, no podría haber peor pérdida que no ver a su madre, era todo para él. El padre de Marcela era un alcohólico que se dedicaba a ser proxeneta, y su primer cliente fue gracias a su hija cuando tenía 14 años. Ni siquiera tuvo la oportunidad de conocer lo que era un recreo luego de estar en una sala de clases. Ella siempre fue curiosa y su mayor sueño fue querer a la escuela, y al no obtenerlo ese anhelo fue remplazado por tener un hijo que tuviera esa opción, para cuando llegue a la casa luego de un día de escuela le cuente las novedades de ese privilegio que es estudiar y aprender cosas. Marcela tuvo que aprender de la vida, nunca supo leer. A los 15 años se escapó de la casa para hacer su propia vida, su propio camino. Alojaba en un putrefacto y maloliente subterráneo de un bar, a cambio del alojamiento ella bailaba y exhibía su cuerpo a los clientes; pero eso sólo era el alojamiento, sus bienes primarios los satisfacía a cambio del dinero que le otorgaban la gente de bien económico en busca de carne ajena. Ella siempre exigía que su cliente tuviera condón, por una cosa de higiene.

-¿Condón?, ¿De adonde saliste puta de mierda?
-Disculpa, pero yo me cuido.
-¿Cuidarte?. Pero si sólo eres una prostituta.
-Que se cuida.
-¡Ándate a la mierda!

Fue violada tras recibir un fuerte golpe en su nuca. Así nació Sergio. Tras una violación, no quiso y no podía abortar, ni para anticonceptivos le alcanzaba el escaso dinero que reunía en una noche. Ahora su preocupación era él, su tesoro, su única razón de existir. Su objetivo era que no sufra lo mismo que ella, que tenga educación. Para eso se necesita dinero, y eso se consigue trabajando o prestando un servicio: ella prestaba su cuerpo. A medida que Sergio iba creciendo, aumentaba el insomnio y las pocas horas en casa. Llegó a un acuerdo con el director de un colegio; ese trato consistía en que la mensualidad se pagaba por sexo oral. Así Marcela se sentía orgullosa escuchando a su hijo contar las historias de su escuela, de los profesores, de sus compañeros. A su vez, ella aprendía a leer con su hijo, fue un golpe duro para Sergio cuando descubrió que su propia madre no sabía leer ni escribir.

-Mami, ¿Léeme un cuento?
-Eeeehm...no puedo.
-¿Porqué no puedes mami?, ¿Estás cansada?
-No mi ángel, no sé leer.

A pesar de todos los insultos y lo que se comenta de la madre de Sergio, él la ama. Las madres de sus compañeros tenían lo que se dice "un trabajo digno", y podían otorgarles lo que su madre no podía: televisión por cable, pan con jamón, juguetes. Su único juguete fue un delgado muñequito relleno con algodón que tejió él mismo, lo fue hasta que uno de sus compañeros se lo rompió.

-¡Feliz navidad hueón!. - Reía sin cesar mientras el algodón se esparcía por el cemento.

Sergio era uno de los mejores alumnos del colegio, se sentaba de los primeros y sólo disponía de un lapiz grafito, media goma de borrar y dos cuadernos, uno con tapa roja y el otro amarillo; el primero era para los tres primeros días de la semana, el otro para los dos siguientes. La adolescencia es el desequilibrio de la niñez y la vejez, Sergio ya no es un niño, tampoco adolece de algo, pues él tiene un gran tesoro: Su madre.

Ricardo Iturrieta
[2005]

SONRISA DE MIEL

2008-04-20T14:26:00.000-07:00

La miel radiaba a la luz del sol, el fresco pasto cantaba con su verde aroma al rededor de las flores, todas eran bellas y hermosas, sus colores transmitían alegría al opaco y seco ambiente de al frente: La ciudad, el cemento y el tibio e indiferente altar del comercio; con edificios, baldosas, máquinas y fábricas contaminando el aire con humo. ¿Qué sería de las flores sin aire, agua y sol?. Todas las flores se encontraban cantando, radiantes al angelical y maravilloso atardecer, pero había una que todas envidiaban; era la más hermosa pero pequeña a diferencia de las demás, ella era una amapola, pero esta rompía el margen de toda moral florística: ella era especial, resaltaba de las otras; sus enemigas. Sus pétalos eran de color violeta, su suave tallo era de fina y delgada textura. Al otro lado del jardín, en un profundo y oscuro refugio bajo tierra se encontraba una cuncuna reposando. Su aspecto era pálido, estático, de monótona y fría tristeza inerte. Mientras sus amigas y amigos jugaban y reían al son del viento, él prefería descansar y estar solo.

-¿Quieres jugar amiga cuncuna?
-Aún no puedo, no puedo salir sin ver la luz.

¿Qué significaba la luz?, metafóricamente podría tratarse de sentir amor o una fuerza que quiebre el vidrio de soledad, pero al parecer, la luz se trataba de algo mucho más intenso. Sus amiguitas y amiguitos cantaban en armonía, habían encontrado esa luz, ya eran mariposas, hermosas y radiantes; libres de volar por todo el jardín.

Todos los amaneceres era lo mismo, cuando el sol cosquilleaba las montañas para dar su entrega, la dueña del jardín abría las cortinas del ventanal y regaba sus flores. La única que agradecía a esa suave y fresca agua era la amapola color violeta.

-Gracias

La señora le guiñe el ojo izquierdo y hace entrada a la cocina. Luego de recibir su baño, la amapola comienza a cantar mirando el sol, siempre empezaba con intro afinando un "Lara lin lara laaa", mientras las otras flores susurraban su envidia hacia ella.

-¿Qué es lo que se cree esa caprichosa y falsa diva?
-Ay no sé, ¡La odio!. Se cree la mejor.
-Y siempre con esa patética sonrisita, como si se pudiera andar siempre feliz.

Pero no era así, su sonrisa no era patética, más bien era el reflejo de su alma, y así lo es en todo. Lo que más se debería considerar importante es el rostro de cada ser vivo; una mirada puede hablarnos en silencio, al igual que las lágrimas, que son las que se encargan de limpiar nuestras desilusiones y malos momentos. Ella sonreía, su escasa pero valiosa filosofía era "El mundo nos da agua, luz y aire, agradezcámosle con una sonrisa", y eso es lo que hacía: sonreír.

En el otro extremo del jardín había un árbol, en el cual se encontraba un panal de abejas con malas intenciones, ellas se encargan de robar la dulzura y belleza de las flores, con el único fin de sentirse superiores e inmortales. Dicen que uno vive a través de la muerte ajena, de eso se trataba su trabajo.

-¿Te fijaste en la nueva flor?
-No. ¿Qué tiene?
-Se ve que tiene buena miel.
-¡Habrá que quitársela!

Las malvadas abejas tenían planeado hacer su robo al otro día. El cielo torna un somnífero color naranjo, la tarde llega a su fin y las flores empiezan a bostezar. Las mariposas cierran sus alas para descansar. La cuncuna se ahoga en su silencio inmortal y las abejas vuelan ansiosas sin dirección, emocionadas por realizar su plan. Al día siguiente todo era normal, lo único diferente era que nadie sabía las intenciones de las abejas. ¿Para qué construir con tanto esfuerzo algo tan bello que será destruido por una fuerza maligna?. Mientras las flores envidiaban el agradecimiento de la amapola, las abejas se dirigían hacia ellas, en ese mismo instante las mariposas jugaban y cantaban felices, la cuncuna seguía refugiado en su soledad y angustia de no encontrar la luz; su fría transpiración estaba pegada en su pálido cuerpo seco. Seco de angustia, seco de no poder llorar más; pues su sufrimiento ya no se reflejaba en el llanto. Siendo que el día estaba iluminado, él se encontraba tiritando, pero no era de frío ni miedo, sino que estaba cansado de sentir ese amargo ácido que corre en sus venas que corta su respiración; llámese soledad o desesperación. Llega un momento que se queda quieto por varios segundos, abre sus ojos y por primera vez se denota una sonrisa en su rostro. ¡Había encontrado la luz!. Una extraña pero a la vez excitante sensación empieza a experimentar su cuerpo, sus pesadas ojeras desaparecen, su arrugada frente ploma se encoge, su seco y áspero cuerpo torna una suavidad como la seda o el algodón. Su espalda se endereza y de ella aparecen dos preciosas alas color naranjo: era una mariposa. Cuando aprende a equilibrar su cuerpo se dispone a salir, mirar el sol y volar. Sus amiguitas y amiguitos se acercaron rápidamente al ver que su amiga cuncuna al fin se decidió a salir; en sus aleteos se denotaba una desesperada urgencia.

-¡Amiga cuncuna!, ¡ayúdanos a salvar a las flores!, ¡hay una invasión de abejas!

Sin entender de qué se trataba lo que acaba de escuchar, se une al grupo y se dirigen al otro lado del jardín. Para la cuncuna convertida hoy en una mariposa con alas naranjas todo era nuevo, el aire entraba en todo su cuerpo, el sonido del viento tras el zumbido de sus alas cosquilleaban su rostro. Al ver la cantidad de abejas atacando a las flores, las mariposas se miran entre sí y se deciden a distraer su ataque. La naranja mariposa se queda estacionada por unos momentos, ¿la razón?: ella, la amapola color violeta; estaba siendo atacada por una de las abejas, su ahogados gritos de auxilio lo llamaban. En los ojos de la amapola brillaba el ahogo, en los de la abeja ardía la llama, en los de la naranja mariposa brillaba la luz; la luz que recién había encontrado y que en ese momento se enriquecía aún más. Dirige su desequilibrado vuelo hacia la abeja.

-¡Déjame bribón! - gritaba la amapola.
-¡¿Te crees tan linda?, ahora verás lo que es lindo, te quitaré tu miel, a ver quién es el lindo ahora.

A pocos metros de la abeja, la naranja mariposa alcanza a distraer a la abeja, esta, en su enojo, persigue el desequilibrado vuelo de la mariposa. Al ver que su inadaptado vuelo era más rápido que el de él, la abeja apunta su lanceta y se dispone a atacar. Para vivir a veces hay que matar, en el caso de la abeja era autodestructivo, pues al destruir algo vivo se daba muerte a sí misma: utilizando su lanceta. La naranja mariposa mira hacia atrás y lo único que pudo ver fue a la amapola en medio de un montón de flores marchitas: aún estaba con vida, pero al volver su rostro al cielo se encontraba la abeja con una luciferina risa y con su lanceta a centímetros de su rostro. La mariposa alcanza a girar su cuerpo hacia su izquierda, bloqueando el ataque con su ala derecha, dando paso a que la abeja se dirija rápidamente hacia una roca tras atravesar la suave y delicada ala de su oponente. Las nubes fueron testigos del trágico espectáculo. La abeja se encuentra agonizando sus últimas palabras mientras su cuerpo se extingue junto a su lanceta rota, la sonrisa de la amapola vuelve a su rostro más iluminada que antes, la naranja mariposa pierde el vuelo, estrellándose en el pasto, junto a la amapola.

-¿Te encuentras bien? - pregunta la amapola.
-Lo estaré en un tiempo, siempre que aceptes ser tu salvador.
-Tenlo por hecho, has salvado que se roben mi dulce miel.
-Lo amargo se alimenta de lo dulce, yo ahora entiendo eso al encontrar tu grito de auxilio.

La amapola le sonríe, apoya sus pétalos color violeta en las alas de la naranja mariposa. El sol hoy brilla más que antes, el fresco pasto mojado huele a esperanza, el cielo no parece infinito y las nubes tejen ilusión. ¿Y no es así el amor?.

Ricardo Iturrieta
[2005]

PERFUME DE PIEL

2008-04-20T13:50:00.000-07:00

"Una caricia helada, una tormenta que no se anticipa, una hoja que cruje con susurro de esperanza, estación mental que florece en invierno y olvida cuando todo se llena de ilusión, un sol que sale tras las nubes, una flor que nace al melodía de su oxigeno y luz. Una banca recién pintada, una salida no encontrada. Traicionado cemento gris con rostro de pérdida, una mirada que grita en silencio, una lápida que pide perdón, un nacimiento tras una muerte, ciclo en neutralización. Reflejo buscado en el cielo, euforia auto-engañada, refugio ahogado, fingir fidelidad mediocre. Una herida que arde al palpar, una lágrima que no termina de quemar, un consuelo que se evita, mutualismo inadaptado. Ya no se puede confiar en quien nos ha permitido olvidar, la solidaridad y felicidad son almas gemelas, consiste en una ilusión, ambas son ilusas. Pregunta al nacer, respuesta al morir. Olvidar que se puede salir adelante, rendirse a una tumba. La vida se consume, se trata de entender lo que no hemos experimentado. Noche sin estrellas, se pierde el sueño, se apaga el encuentro".

Un día en el que llueve es para Víctor una especie de inspiración para crear y moldear sus sentidos en una hoja de papel, en este caso, en su computadora - siempre le hubiera gustado escribir en una verdadera máquina de escribir. Guarda lo que acaba de escribir, se levanta de la silla, se dirige a la ventana a mirar la lluvia. Víctor Arriagada vive en una casita de un refrescante color naranjo. Las cortinas color celestes dan el matiz perfecto de ausencia y espera. Mirando por la ventana mientras la lluvia sonaba en un ritmo polimétrico se encuentra suspirando a cada gota que ganaba una carrera mientras suena esa lamentable pero exquisita sinfonía. La tetera suena y se sirve un café, y eso es significativo; es la espera, se quiera o no, de una llamada, de una mirada, de una oportunidad. La tormenta sigue, no para; igual que el dolor, progresivo, en aumento cuando se está en ausencia de un rico y suave perfume de piel. Víctor da una vuelta con carismática gracia y ritmo al son de esa sinfonía mientras sostiene su linda tacita color morado con el recién creado café: adicción que aumenta ojeras y piel áspera, que te inyecta sangre en los ojos y te hace ver todo de una manera más rápida si se tiene imaginación. Sigue lloviendo, su mirada se fija atentamente en la vereda del exterior. Una sonrisa se dibuja en el rostro, el café huele a esperanza, la ciudad se ve más traicionada, pasiva, intacta: como una trompeta sin soplido, un violín frotado por juego, una lágrima sin ardor, una caricia sin brillo. Después de todo, la vida tiene un sentido - se diría alguien que lo apuntan con una pistola afuera de su casa u oficio. Víctor no se auto-engaña más: era necesario olvidar, terminar con ser iluso y respirar de nuevo un nuevo aire. Lo de anoche no era terrible, quizás algo vergonzoso y poco digno o ético, pero no terrible; esa noche hubo mucha droga, psicodelia, confusión, adulterio, capricho, una mujer que guiñe el ojo, una mirada mutua, un gesto que te invita a tomar iniciativa, el trago, la escalera, la cama, el ardor, el sudor de aquella persona, la puerta con llave. Un helado suspiro sale de su genocida ardor interno mientras ve la calle vacía. Y es que la lluvia tiene una simbología distinta para cada persona; para algunas es lamento por el seudo altruismo de ponerse en el lugar de la persona sin casa, para otros es el afinado instrumento para empezar un sinfónico lamento nostálgico, para Víctor era lo mismo que una vida que depende de un gatillo apretar, de una puerta con pestillo o el sonido de una foca de Valdivia: eufórica empatía anormal. Lo normal hubiera sido el seguir escuchando esa sinfonía que relaja tensiones, el sentarse y apoyar mejilla izquierda en una pierna mientras se escribe alguna historia improvisada, el suspirar por una linda escena de una buena obra humilde europea; pero no. Víctor se dirige al closet y saca su abrigo negro y rodea su cuello con su bufanda violeta, nuevamente se dirige a su ventana, se adjudica la cafeína de un corto y profundo sorbo, apaga la dulce sinfonía, agarra las llaves que están en la cocina y sale sin paraguas. Lo increíble es encontrarse en una calle, sola, sin nadie transitando, mojada y adornada de esa sádica y agresiva lluvia. En un acto de desesperada euforia empieza a bailar con ese sonido, con ese roce en su cuerpo; en ese momento se encuentra consigo mismo y deja de lado toda espera o encuentro: mirar al cielo, con ojos cerrados, mientras te dejas acariciar gota por gota es algo que ni Víctor puede explicar. Mientras se encuentra jugando a esquivar la lluvia y dejar de lado su dolor- que exteriormente se dice bailar - aparece una menuda joven de pelo negro hasta sus hombros, de silenciosa mirada tímida y asumida sonrisa fingida. Al ver el supuesto espectáculo que se encuentra haciendo Víctor, ella fija su mirada en él, una sonrisa se dibuja en su pálido rostro y sus ojos brillan, "quisiera estar con esa persona" se dijo a sí misma, baja la vista, ve el cemento mojado y sigue su camino. Lo irónico es que son vecinos, nunca han hablado y esa sería la oportunidad perfecta para empezar un diálogo con pretensión de tener un hijo y casarse, no lo han hecho. Lo ideal sería escribir que se conocen conversando, tomando café, escuchando Mozart, en un día sábado con lluvia. No siempre ocurren esas cosas, y mi querido amigo Víctor me odiaría por no adjudicarle ese final, pero en cierta parte me agradecería no haberlo hecho. ¿Y si esa muchachita sea una sádica mitómana escrupulosa y detallista que fastidia la lluvia?, ¿o una frígida y reservada paranoica celosa con traumas de sobre-protección?. Sea como sea, Víctor sigue siendo acariciado por la lluvia, un helado y perfumado roce en su piel.

Ricardo Iturrieta
[2005]

SIEMPRE HA SIDO ASÍ

2008-04-10T12:24:00.000-07:00

Me veo envuelto en una situación complicada, eso lo sabes, y no entiendo en realidad porque escribo esto, sólo quiero que me digas el porqué decidiste acostarte con mi padre. (David)

Vemos el reflejo de David riéndose a la luz del sol. Se encuentra en el baño de una shopería. El putrefacto olor a cloro barato mezclado con jugo de naranja untado en una miga de pan (llámese vómito) provoca una carcajada en David; quien prefiere considerarse personaje que persona, actor que espectador. Entonces, vemos a este personaje que se vuelve a sentar en la silla de plástico blanco frente a las 3 botellas de cerveza vacías. Se encuentra solo, mirando a las demás personas que lo rodean por medio de las botellas. Las figuras color café se convierten en diferentes tamaños. Mira a su izquierda y hace una seña a la persona que atiende.

-¿Diga?
-Outr ssschvessa
-Disculpe, ¿no le entiendo?
-...Otra...cer...veza!.
-En seguida.

De su bolsillo derecho saca un billete y se lo entrega a la persona. Suspira y mantiene las manos en su cabeza mientras apoya sus codos en la mesa, cierra los ojos y mira hacia abajo. Todo está oscuro mientras luces celestes hacen juego con otras verdes mientras se mueven en espiral alrededor de unas amarillas. Este juego de círculos y figuras es interrumpida por el sonido de la cerveza que es puesta en la mesa, David levanta su vista, destapa la botella y se la lleva al baño. Desequilibradamente apoya su codo izquierdo en la muralla mientras sostiene la botella con su mano derecha. Ingresa al baño y cierra la puerta. Mira el escaso entorno y se ríe al ver una pared rayada que dice “Si te demorai en cagar, aprieta cachete”. Se sienta en el inodoro y mira la botella que se encuentra llena. Mueve su cintura circularmente hacia la derecha para hacer sonar algunos huesos de la espalda, mira nuevamente la botella, suspira y de un largo sorbo el alcohol queda registrado en la botella por donde empieza la etiqueta principal, que es más de la mitad. Su perdida mirada se centra en las blancas baldosas mojadas, mira la botella, cierra los ojos y repite el acto con los ojos cerrados. Los círculos de colores se convierten en una gran ola morada que aumenta su densidad de tono por cada sorbo que traga. El ardor en la garganta aumenta, el estomago pesa por cada cantidad de alcohol que baja, el agridulce manjar cosquillea cada vez el cerebro. Sólo queda la escasa espuma de la cerveza, la botella queda vacía y la deja al costado izquierdo del inodoro. Se levanta, abre la puerta y frunce el ceño al recibir un soberbio y etílico “Buen rostro compadre” de una anónima persona, de esas que se olvidan en 5 segundos. Mantiene su vista perdida en alto y se retira del local. La música disminuye su volumen por cada paso que avanza. Mira a su izquierda y una sonrisa se dibuja en su rostro. El Condominio se ve menos agradable que antes, hay un rechazo en sus descuidados colores descascarados. Se decide a entrar. Cada vez que se acerca presiente que la madre de Silvana evitará el encuentro con su hija, a David no le preocupa; ella desconoce lo que acaba de hacer su protegida y angelical hija intocable, pero quizás son sólo alucinaciones seudo esquizoides. Baja los respectivos peldaños de cemento y abre la puerta de vidrio, nuevamente no mira a la persona con corbata roja y camisa blanca que se encuentra en recepción y sigue su camino, aprieta el botón, se abre la puerta del ascensor, ingresa al claustro y presiona el botón número 2, se cierran las puertas, se voltea y se mira al espejo con vaga vanidad. El pálido rostro hace resaltar las ojeras color café. Todo está en silencio, se acerca afueras de la puerta del departamento, se agacha y desliza el sobre con el mensaje por un diminuto espacio abajo la puerta. Apura el paso y hace el mismo trayecto en viceversa. Al salir del condominio, cruza y se queda sentado en un paradero, con la vaga esperanza de que Silvana salga en su encuentro con ira y desesperada rabia a debatirle y desmentir tal hecho. Nada de eso ocurre. Al tomar la micro se adjudica los audífonos y aprieta play: Suena el dramático sonido de la banda Alemana Einsheiligh. La catatónica música lo hunde en abismo, mira el paisaje y no lo acepta, y es mejor que así sea: no da para más. ¿Porqué aceptar que quien jura fidelidad y respeto se acueste con el progenitor del que confió palabras de incierta inocencia?. Nada puede ser peor, todo le provoca asco, todo atuendo debe ser rajado y destrozado en el acto libidinoso impulsivo, nadie puede ocultar el deseo de culpa, del placer sado-masoquista, de lo más perverso, todos mienten; de eso está convencido hasta su propia vergüenza, ¿y no es por eso que la mayoría de las personas culpan a los demás de aprovechadores siendo que se maquillan?, por algo existe el maquillaje: invita una provocación, mejor dicho a un "mírame y tócame", o un “déjame ser tuya por una noche”.

-¿Qué te pasa?
-¿Qué tendría que pasarme?
-¿De dónde sacaste eso?
-Te vi.
-Erí una mierda, no sé porqué te llamé.

Al parecer Silvana leyó el mensaje y se dio cuenta de la desesperación de su supuesto receptor al auricular. ¿Sirve dar detalles?, ¿sirve explicar si en verdad Silvana conoció al padre de David para perder su virginidad con él?. Quizás ni así sea, en lo que respecta a David, todo está escrito, la especie de Polka-gitana lo hace sonreír y borrar de su cabeza que todo esto es ficticio, que todo está en su cabeza y que al menos provocó una reacción a esa persona. El personaje se desliza, la persona resbala. Y es que no tiene otro nombre que ese: persona.

Ricardo Iturrieta
[2005]

MAQUILLAJE SANGUÍNEO

2008-03-27T06:54:00.000-07:00

De un colorido vitral se trasluce el sol que se encuentra al exterior del recinto, muchas de las estatuas y figuras de yeso reflejan el sufrimiento de los demoníacos seres tras ser vencidos por dioses y ángeles En la iglesia todo está tranquilo, se respira un aire de conciente obediencia. Algunas personas se encuentran arrodilladas, gesticulando alguna oración de memoria o simplemente orando a su imagen divina. El sacerdote se encuentra con los ojos cerrados, al abrirlos se denota que su áspero rostro seco necesita descansar. Hace una seña para que las personas vuelvan a sus asientos y abre la Biblia en una página que está marcada con una tira de seda color marrón. Comienza a leer un versículo, la gente escucha atenta, otras mantienen su mirada en la imagen de Jesucristo que se encuentra detrás del cura y el coro. La reverberación de la tranquila voz del cura sigue. Distintos rostros y gestos se denotan en las personas; un señor de grueso y largo bigote blanco frunce el ceño y cruza las piernas, quiere ir al baño a orinar; una señora que está a su izquierda desvía la mirada hacia su hijo que ha empezado a llorar, luego de haberse defecado encima de sus pañales, esta interrupción desconcentra a la gran mayoría de las personas, la mujer se sonroja. Tras una breve pausa, el sacerdote continua su lectura.

David se encuentra sentado frente a un vaso de cerveza mientras fuma lentamente un cigarro. Mira su reloj, agarra el vaso y toma un gran sorbo, absorbe nicotina a sus pulmones y suspira. Mira a su izquierda y sonríe; ha llegado su amigo, se trata de Víctor Sepúlveda.

-¿Listo?
-Sí.
-Hace tiempo quise hacer esto.
-Hoy ha llegado el momento.

Con paso firme y rápido se dirigen a la catedral. David saca un nuevo cigarro, Víctor, al ver este gesto, le pide uno. Cada vez que se acercan a la resplandeciente y amplia arquitectura su entusiasmo aumenta, Se miran de reojo, David espera la señal de Víctor y se deciden a entrar. Suben los escalones, David abre la puerta. Una fuerte luz exterior entra en el opaco claustro. Se acercan lentamente, David da una señal a Víctor, este saca una pistola de su abrigo negro. “Atención todas las personas presentes, supongo que todos ustedes son fieles creyentes y estarían dispuestos a devolver el sacrificio y sangre de quienes ustedes adoran, ¿me equívoco?”. La gente se da vuelta, no entiende nada. Víctor sonríe al ver la reacción de las personas. David ve que las personas no entendieron el mensaje y repite lo mismo que su compañero; saca una pistola de su abrigo negro y apunta de izquierda a derecha. “¡Escuchen con atención engendros de mierda!, ¡el que está dispuesto a recibir una bala por Jesucristo, que se quede donde esté, los que quieran salir con vida, pueden retirarse sin ser lastimados!. Toda la gente corre por su vida, empujándose egoístamente, incluso los del coro. Sólo quedan 4 personas y el sacerdote. Víctor los queda mirando con un brillo en los ojos.

-Muy bien padre, ya me deshice de los hipócritas, puede seguir su sermón.

Víctor mira a David, sonríe y salen del recinto. La puerta se cierra. El sacerdote frunce el ceño y mira a quienes se encuentran inmóviles con la mirada perdida. Una niebla de murmullos se escucha a afueras de la catedral, un dibujante de auto-retratos fuma de una pipa, un grupo de escolares ríe mientras caminan comiéndose su sopaipilla recién comprada, un niño que es tomado de la mano por su madre es feliz con su globo naranjo, un abuelo con lentes oscuros y sombrero gris les tira migas de pan a las palomas. David saca otro cigarro y lo enciende. Nunca había experimentado el poder de hacer reaccionar a un grupo de personas anónimas por tener un arma; para él era sólo una cosa de gangster de cine Europeo o de quienes en su ciudad no existen, pero por fin puede comprobar la satisfactoria excitación que se siente el poder volar los sesos de una persona con sólo apretar el gatillo, obviamente eso aún no lo ha hecho, y menos en esta ocasión. Los dos caminan por Paseo Ahumada, ¿su destino?: la escalera que da a la estación “Universidad De Chile”. Víctor mira a su derecha, fija su atención de abajo hacia arriba a una menuda muchacha que se encuentra disfrutando su helado de barquillo, David en cambio sonríe al ver una taza de Nescafé de una pareja de abuelos bailando tango en el costado izquierdo de la calle. Llegan a la escalera, descienden. David mira a Víctor, disimuladamente indica a una mujer que está tirada en la cerámica con un bebé, Víctor le guiñe un ojo, se dirigen hacia a la mujer, su haraposo pelo hace juego con su desteñida falda gris, un bebé que toma en brazos empieza a llorar. David baja un escalón delante de ella, la mira fijamente mientras Víctor se encuentra de pie atrás de ella.

-Señora, con todo respeto que no le tengo; o usted deja de exhibir a su hijo para obtener una moneda que no se merece o puede decir adiós a su patética y triste vida...si quiere sobrevivir: trabaje.

La señora lo queda mirando sin comprender nada, el bebé sigue llorando, David no quita la vista de la mujer.

-Uste’ no sabe na’ lo que es no tener comía en 3 día’
-Y usted no sabe de lo que soy capaz de hacerle si no se pone a trabajar en vez de dar lástima.
-No le entiendo caballero.

David mira a Víctor en espera de una señal, este afirma con su cabeza.

-Acompáñenos señora.
-Aónde me lleva caballero, si yo no he hecho na’ oiga.

Arrastrada del brazo, la mujer sostiene a su hijo que aún sigue llorando. Suben las escaleras e ingresan al Mcdonald’s que se encuentra a su izquierda. Víctor desvía su mirada a un grupo de personas que está amontonada viendo una especie de espectáculo en medio de la calle: se trata de un joven tirado en el cemento mientras los perros langüetean la sangre en el que este se ahoga boca abajo. Al subir las escaleras, David busca asientos desocupados. Se dirigen a uno que está pegado a una ventana.

-¿Qué quiere comer?
-¿Me está invitando?

David la mira fijamente sin dar respuesta.

-Quiero un pan con ketchú no má’
-Se lo traigo altiro.

La señora adjudica en sus rodillas a su hijo y le sonríe. “Hoy vamos a come-er” le canta a la pálida criatura que no entiende nada. Víctor se sienta al frente de la señora, preguntando por su compañero, al obtener la respuesta se queda esperando sin entender de lo que trama su amigo. Mira por la ventana el espectáculo que aún sigue afuera; carabineros, móviles y cámaras de televisión se encuentran en aquel circulo voyeurista. David sube las escaleras, trae una bandeja con la grasienta comida. La señora lo mira y sus ojos brillan. Le da las gracias, David le sonríe, Víctor frunce el ceño sin entender lo que sucede. La mujer come desesperadamente las papas fritas sin darle siquiera una a su bebé. David toma una hamburguesa, la abre y le otorga un escupitajo encima de la carne, Víctor sigue sin entender, David lo mira y le indica que haga lo mismo, este le sigue el juego, cierra la hamburguesa y se la entrega a la mujer.

-Con cariño – mientras sonríe maliciosamente.
-Gracia’ ca’allero, toi cagá de hambre po’

David se levanta, Víctor lo sigue. Bajan las escaleras. David saca un cigarro, le otorga uno a su amigo, mira de izquierda a derecha y fija su mirada en un desanimado señor que está tirado en el piso; su descuidada y larga barba hace juego con su desfigurada cabellera cubierta con un sombrero amarillo. David se dirige donde el señor, mira el tarro que está a sus pies, se agacha y pesca el puñado de monedas. El señor balbucea una especie de jeroglífico que no se logra entender. Víctor ríe.

-¿Y ahora qué?
-Hacer lo que siempre quise hacer: matar a alguien – Víctor le sonríe y camina al mismo ritmo que su compañero, siguen camino contrario; de donde venían antes. David mira hacia atrás y el señor sigue balbuceando algún especie de garabato, como respuesta le guiñe un ojo y le tira una moneda, cae en el cemento y en su desesperada búsqueda el vagabundo se arrastra a su encuentro. David sigue paso en frente y sonríe. El sol no brilla, la gente va apurada, los semáforos son el adorno del espectáculo consumista. David saca otro cigarro, le extiende uno a su amigo. Los ojos de Víctor se agrandan al ver la tienda Falabella en el costado izquierdo de la otra vereda, mira a David y sus gestos indican que es ahí donde tienen que gastar sus primeras balas. El semáforo cambia a luz verde, cruzan y entran. Una dulce melodía ambiente el lugar, la gente se encuentra hipnotizada viendo los productos, una pareja de escolares se encuentran tomados de la mano, la joven sonríe al ver la televisión mientras su novio desvía su vista en las piernas de una anónima señora con minifalda verde.

-Mira, esa señora tiene elefantiasis.
-Sí, sí, que mala – le dice el joven sin prestarle atención.

David mantiene su mirada en la escala mecánica que se encuentra a su derecha, le indica su intención a Víctor pero este le asegura que es mala idea, que es más rápido ejecutar el acto en donde se encuentran. David afirma y mira todo su alrededor, su compañero se encuentra mirando a una menuda mujer que atiende la sección de cosméticos. David se percata de esto.

-¿Qué tienes en mente?
-Matar a quienes se compran cosméticos, son una mierda, no es más que falsedad – David sonríe mientras su amigo sigue con el ceño fruncido.

Se acercan, sus pasos cada vez son más seguros. Víctor saca su pistola disimuladamente, mira fijamente a la mujer que atiende, y en especie de susurro le comunica: “¿Todo bien en tu asqueroso trabajo maldita perra?”. La mujer no entiende, frunce el ceño y se aleja espantada. Por otra parte, David se encuentra mirando a la pareja de escolares, donde el joven todavía sigue de la mano con su novia mientras mira las piernas de distintas féminas. Mira a Víctor.

-Espera, siempre quise hacer esto.

Se dirige hacia la pareja, le pega una cachetada al joven, este reacciona como si lo hubieran despertado. David lo mira fijamente, en espera de un golpe. Le muestra el arma.

-¿Qué pasaría si te dijera que tus fantasías carnales se pueden lograr con un solo disparo?

El joven no entiende nada, la muchacha a quien tiene agarrada de la mano mira asustada a David, este sonríe y dirige su mirada hacia ella.

-Te pintas, te emborrachas y despiertas con un número de alguien que sólo quiere tratarte como un objeto sexual. Me dan asco.

El rostro de la joven no expresa absolutamente nada. David los sigue mirando atentamente, gesto por gesto.

-Cuando quedes embarazada antes de completar tus estudios, nadie se va a hacer cargo de ese hijo no deseado – finaliza con una sonrisa y les da señal de que se retiren.

Vuelve su mirada hacia Víctor y se dirige hacia él. La mujer no sabe a cual de los dos mirar, sigue caminando hacia atrás hasta que choca con un estante de vidrio con cosméticos en vitrina. David la mira.

-¿Porqué elegiste este trabajo? – la mujer traga algo de saliva y logra contestar.
-Necesito dinero.
-¿Pero en esto?, ¿engañando a la gente con tu estúpida sonrisa de que el cliente te es agradable?
-No le entiendo.
-Ahora me vas a entender.

La apunta con la pistola, mira a Víctor y le hace seña de que vigile a quien se percate de esta acción. Se dirige nuevamente hacia la mujer.

-Los cosméticos son creados para que las mujeres se sientan utilizadas luego de descubrir una falsa promesa de amor. Todas ustedes me dan asco cuando recurren al disfraz de la belleza sintética.

Víctor sonríe mientras escucha a su amigo. Para compartir la misma excitación y euforia saca su arma y dispara un tiro al aire. Las personas corren asustadas. Se dirige hacia la mujer e interrumpe a David.

-¿Sientes deseos de violar a una persona?
-Si.
-¿Y qué esperas?
-Que no se maquillen.
-Tonterías, eso lo hace más entretenido.

David entiende el mensaje, apoya su mano derecha en el vidrio de muestra y pasa donde está la mujer. La mujer se tropieza y cae al suelo. David vuelve apuntar el revolver en su cara.

-Tranquila, no te va a pasar nada.

Víctor repite el acto y rompe una de las vitrinas con cosméticos. Agarra el primer rouge que encuentra y le indica a David que desvista a la víctima. Este hace caso de lo pedido por su amigo, la mujer se resiste, mientras David le aprieta de manera brusca un pezón. Víctor apunta a una de las tantas personas que se dirigen a la puerta principal, le dispara en su entrepierna, cae al suelo. Vuelve la vista a David que casi tiene desvestida a la mujer. Se dirige a él.

-Permíteme querido amigo – apunta su arma hacia la entrepierna de la fémina y dispara, una gran cantidad de sangre sale de su vagina, Los dos sonríen.
-¡El maquillaje perfecto!

Víctor se agacha y pone su mano en el charco de sangre que se encuentra en el piso, friega su palma en el rostro de la mujer que está casi inconsciente y vuelve a mirar a David.

-¿Y ahí, te gusta?
-Mucho mejor.

Se escuchan sirenas en el exterior, una voz transmitida por un megáfono amenaza dando ordenes. David le otorga un beso a su víctima que está manchada en sangre, se levanta y pasa al otro lado. Víctor hace lo mismo, pero en cambio le da una patada. Se miran y se dirigen a la puerta.

-Siempre quise sentirme así.
-¿Y como te sientes?
-Vivo.
-Eso es porque has visto morir a alguien que no conoces.
-Eso es el mejor ejemplo de la vida: ver morir a otro.
-¿Y ahora qué?.
-Mejor matémonos; prefiero que me dispares tú a que una maldita autoridad.
-Tú primero – Víctor le sonríe mientras apunta a su mejor amigo. Espera que este haga lo mismo y se dispone a contar.
-Uno...dos...

Los dos se disparan, caen al suelo. La gente está ansiosa esperando, formando un gran círculo. Los dos cadáveres genocidas salen envueltos en una camilla. La puertas de la ambulancia se cierra. Ha sido un lindo espectáculo. Una cámara de televisión captura todo el momento, una señora se acerca al periodista indicándole que ella fue testigo de todo lo ocurrido, se enciende la cámara, la pantalla es suya.

-Yo vi todo, incluso me querían matar a mi también. Estos cabros están locos, yo no sé dónde vamos a llegar así. Todo esto es culpa de la droga ¿sabe?, uno no se da ni cuenta, pero es somos nosotros los que sufrimos. ¿Sabe?, mi hijo está en la cárcel y yo siempre le he dado de todo, no entiendo esta generación, antes todo era tranquilo, no como ahora.

La señora espera que la cámara se apague y mira al camarógrafo.

-¿Me veo bien?

Ricardo Iturrieta
[2005]

PATÉTICAMENTE TIERNO

2008-03-27T06:46:00.000-07:00

"El alcohol es el alma de la burguesía. Ustedes está aburguesados, muchachos"... (Nekro - Fun People)

Que Bukowski era un viejo alcohólico, sucio y depravado que escribía cuentos bizarros y entretenidos, que los sesos de Kurt Cobain fueron testigos de su sobredosis de Heroína luego de haberse disparado con una escopeta, que The Beatles crearon la mejor música que jamás se haya creado en ese tiempo por efectos del Lsd y la Marihuana, que cuando estoy sobrio escribo ensayos y con alcohol cuentos como este y que además me doy el lujo de escribir con mayúscula nombres de personas que admiro y drogas y no la palabra dios. Suena Moby y me queda solamente por escuchar su último disco para dar terminada mi sobredosis de ese calvo y tierno señor. El objetivo de navidad lo entiende quien ve a sus hijos y sobrinos sonreír por cada regalo obsequiado, ese sentimiento cálido del arbolito con luces y dulces adornados, entienden el porqué hacen eso: hacer sonreír a quien se quiere, el sentirse bien con dar más que recibir... lo mismo me pasa a mí, tengo un arbolito de navidad literario: escribo para hacer sonreír. Siento como se quema este cigarro, como se quema mi esperanza, el humo forma figuras que nublan recuerdos, un suspiro en llamas que desvanece sueños despiertos, se me viene a la cabeza Robert De Niro diciendo “God Damn!” en tiempos de Taxi Driver. Quiero que usted estimado(a) y querido(a) lector(a) sonría con esta historia, nada más. Empiezo.

En una habitación color celeste y techo amarillo se encuentra desnudo Víctor Arraigada mirándose en su grande espejo. Su pálido rostro ojeroso se nubla y vuelve a enfocarse por lapsos de segundos. Hierve la tetera, Víctor se dirige a la cocina y mira el calendario que está colgado en una muralla naranja: Lunes. Sonríe, gira el fogón hacia su izquierda y abre una pequeña puerta donde se encuentran 5 tazas de distintos colores, agarra una magenta y se sirve cafeína. Mira su reloj: 7:05am, sus ojos se engrandecen, deja la taza en el lavaplatos y se dirige rápidamente a su pieza, bruscamente abre el closet donde se encuentran 5 pantalones negros, 5 camisas blancas, 5 ternos negros y 5 corbatas de distintos colores, escoge una de color azul. Rápidamente se adjudica en su cuerpo la camisa, la corbata y el terno, con el pantalón negro doblado sobre su brazo derecho abre un cajón donde se encuentran calzoncillos de distintos colores, muy ordenados, elige unos de color calipso, se los adjudica, se coloca los pantalones de manera apresurada, abre el último cajón de abajo donde se encuentran distintos calcetines en forma de bolita, todos son de color plomo. Al estar semi vestido nuevamente se dirige al closet y se adjudica unos zapatos negros, quedan 4 pares. Cierra el closet, mira su reloj: 7:06am. Se dirige al living y agarra su maleta café llena de papeles, algunos se logran ver por fuera de la maleta. Se dirige a la cocina, agarra la taza morada y bota el café en el lavaplatos. Cierra la puerta. Corre, mira su reloj: 7:08am, cada paso hace cosquillear su cerebro, siente ese ácido bombeando sus venas por cada respiro agitado que suelta, el corazón martilla su pecho. Semáforo, el maldito monito rojo, su cabello está despeinado, se intenta peinar, monito verde, corre, cada vez más rápido, baldosas amarillas, grandes ventanas, llega al edificio repleto de vidrios, suspira y mira su reloj: 7:10, justo a tiempo, sonríe. Un taxi se estaciona al frente del edificio, de la puerta salen unas piernas, los ojos de Víctor brillan, su corazón bombea ese maldito aire que ahoga e impide respirar de manera coordinada. Una persona con vestido rojo se acerca al edificio, tiene una cartera negra colgando de su brazo derecho, sus labios brillan, sus ojos color castaña son indiferentes a sus ojeras disfrazadas con pintura negra. Víctor mueve sus dedos, se peina sus mechones de adelante, suspira. La mujer entra al edificio.

-Buenos días señorita.
-Buenas...

Se retira. Víctor es feliz: escuchó su voz. Siempre es lo mismo, las siguientes 9 horas las ocupa para pensar en su voz, en su mirada, en la manera de cómo entra y sale del edificio.

-Que tenga una buena tarde señorita.
-Muchas gracias...

Sonríe y es feliz: escuchó su voz. Se retira y vuelve a su hogar. ¿Qué es la felicidad?, para Víctor: escuchar la voz de quien es dueña de sus suspiros e insomnio. Palabras, frases, películas, libros, música: todo eso es complemento de querer estar con alguien, de reemplazar un beso o un abrazo con sonreír luego de haber leído un libro, de sentir esa lágrima que quema el rostro tras ver una película, de bailar solo imaginando que esa persona te mira o imita tus pasos improvisados. Llega a su casa, prende el interruptor, se dirige a la cocina y pone a hervir la tetera, va a su pieza y deja su terno encima de la silla, cuidadosamente doblado, se saca sus zapatos y se adjudica unas pantuflas con forma de koala color celeste, prende el monitor de su computador prendido, ¡si tan sólo tuviera su MSN!, pero no, su diálogo con su amada limita esa posibilidad, quizás no tenga ese recurso e incluso lo deteste. Pasea virtualmente por carpetas con colores, carátulas, nombres, fechas, números. Elige un disco: “Stereolab-03-Emperor_Tomato_Ketchup-1996”. Adelanta al segundo track: “Cybele’s Reverie”, violines, voz francesa, animalitos en un campo con pasto verde debajo de un árbol jugando naipes, el sol que cosquillea la montaña saluda a las flores y al río, muchas imágenes en Víctor, se dirige a la cocina bailando solo, con pasos lentos imitando con sus dedos ese órgano acompañado con violines. Hierve la tetera, llena de agua fría del lavaplatos la taza morada, la seca, apaga el fogón de la cocina y se sirve un café. Vuelve a su pieza, prende un cigarro y se acuesta en su cama con funda color burdeo, cierra los ojos, absorbe la amenazante toxina que rodea su pulmón y hace argollas con el humo, sonríe, escucha la música. Lo primero que visualiza es esa mujer, ese cabello negro amarrado como un tomatito, abre los ojos y se dirige a su computador, comienza a escribir: "Tu sonrisa no conozco, pues no estaría escribiendo. El palpitar del día me hace soñar con tu voz, que me grita en silencio..."

Suspira: no sirve para escribir, no tiene ese don de transmitir lo que siente por esa persona. Palabras, malditas palabras que disfrazan el miedo a decir: “quiero estar con usted señorita”. Apaga el monitor, deja sonando el disco, toda su ropa la deja doblada encima de la silla, se pone su pijama calipso y se dirige a la cocina. Refrigerador, comida congelada, microondas. Lleva su comida a la mesa, se dirige a la cocina y lleva

dos copas junto a una botella de vino, apaga la luz y prende una vela. Frente a él hay una silla vacía, sirve dos copas de vino y le sonríe a la silla, comienza a comer y tomar vino, se imagina que esa silla vacía la ocupa la mujer de su sueño despierto. Termina y se sienta en la otra silla, tira un beso y se termina la copa de vino. Guarda todo y se dirige a su cama a dormir, mientras suena el disco.

TITITITITITITITI!!!!!

Abre los ojos, apaga el despertador rojo que marca las 6:30am. Se dirige al baño y se ducha, apoya su cabeza en las baldosas naranjas, cierra los ojos. Sale envuelto en una toalla con figuras marinas, se dirige a la cocina y hace hervir la tetera, se dirige a su pieza y se mira desnudo al espejo, su mirada se centra en su ojo izquierdo, todo se nubla. Hierve la tetera, se dirige a la cocina y mira el calendario: Martes. Sonríe, gira el fogón hacia su izquierda y abre la pequeña puerta agarra una taza naranja, se sirve cafeína. Mira su reloj: 7:06am, deja la taza en el lavaplatos y se dirige rápidamente a su pieza. Por cada día de la semana la taza es de distinto color.

Lunes: Taza magenta
Martes: Taza naranja
Miércoles: Taza Celeste
Jueves: Taza Negra
Viernes: Taza Amarilla

Al igual que sus corbatas.

Lunes: Corbata azul
Martes: Corbata negra
Miércoles: Corbata magenta
Jueves: Corbata roja
Viernes: Corbata fucsia

Al estar ya vestido se dirige a la cocina, mira su reloj: 7:08am, deja la taza de café donde está y apresuradamente agarra su maleta. Cierra la puerta. Corre, sus pasos cada vez son más rápidos, todo se mueve, se percata que no tomó cafeína, piensa en devolverse pero le quedan dos minutos, frunce el ceño y el aire lo ahoga, su fría traspiración en su pálida frente hiela su cuerpo, su cabello se despeina, no importa, hay que llegar, tiene que abrirle la puerta a su amada y escuchar su agradecimiento. Llega al edificio, bruscamente tira aire, mira su reloj: 7:11am, ¡no puede ser!, ojalá el taxi se haya demorado, su rostro hierve, su cerebro cosquillea, aparece el taxi: ¡Bien!. Las piernas, el vestido rojo, los pasos, la mirada color castaña indiferente, el brillo en sus labios, las ojeras ocultas tras su pintura.

-Buenos días señorita.
-Buenas...

¡Buenas!, ¡que linda voz!. En un momento Víctor tiene la idea de hablarle y preguntarle dónde vive, pero no, pensará que sería un psicópata o una especie de pervertido. Tiene 9 horas para pensar en qué preguntarle para iniciar una conversación o conocer otro tono de voz o ritmo. Víctor es feliz al escuchar la voz de esa persona que ni su nombre conoce, sólo conoce su “Buenas” y su “Muchas gracias” y aún así es feliz. ¡dios, ese vestido rojo tan lindo!, ¡esas malditas ojeras que reflejan dolor e insomnio!, ¡si tan sólo supiera su nombre, o su número de teléfono!, la llamaría todos los días para escuchar su voz, quizás colgaría de inmediato, pero su voz serían sus buenas noches, su tranquilidad, su maldito prozac o morfina. Mira su reloj: 16:15pm. Se acerca ella, sola, con sus lentes de sol.

-...Disculpe...¿Usted hace cuánto trabaja en esta empresa?

La mujer lo mira extrañada, levanta su ceja izquierda y lo mira de pies a cabeza.

-¿Porqué quiere saber eso?
-...No sé, curiosi...dad – Víctor comienza a tiritar.
-¿Se siente bien?
-...Sí...si, yo estoy bien...¿Y usted?
-...Hasta luego

Víctor acaba de conocer otra frase: “Hasta luego”. Usted puede preguntarse ahora: “¿Qué mierda estoy leyendo?”, pero créame que para esta persona esta nueva frase la tendrá grabada para siempre, su amor le ha dicho una nueva palabra. Al cerrar la puerta Víctor mira a su izquierda y ve a los operarios cumpliendo su trabajo, mira a su derecha y la mujer del vestido rojo se aleja. En un par de segundo pasan muchas imágenes en su cabeza dando la conclusión que si no lo hace ahora no lo hará nunca: va en busca de ella. Corre, ve sus hombros, maldito vestido rojo.

-¡Disculpe!, esto le parecerá raro, pero estoy enamorado de usted...
-...
-No diga nada, sé que soy patético, que no soy su tipo, que soy un imbecil...pero sólo quiero escuchar una respuesta, una nueva frase, palabra, insulto....por favor.
-...Pero si usted no me conoce.
-Tengo toda mi vida para conocerla.

La mujer se ríe mientras lo queda mirando.

-Eso es de Tim Burton, y es mejor que se deje de tonteras, yo nunca podría estar con usted...con un Junior.
-Tiene toda la razón, y sí, soy un imbecil... pero feliz...usted es hermosa.
-Gracias querido, pero yo soy la amante de quien le da de comer.
-...Entiendo...¿Sabe?, esto es absurdo, esto no se ve más que en los textos.
-O en las películas.
-Exacto, y no sé porque tengo una vida tan patética.
-Que tierno...Adiós.
-Que tenga una buena tarde señorita.
-Muchas gracias...

Ricardo Iturrieta
[2005]

“Y así dicen que la vida no tiene sentido...”

RARO, TRISTE Y FELIZ [Dedicado a Martín Bohte]

2008-03-27T06:16:00.001-07:00

¿Cómo empezar una frase ingeniosa o que deje reflexionando al lector y que nos considere inteligente?: con sinceridad. Yo no quiero eso en este cuento (y en ninguno de los que he escrito), no quiero ser inteligente y solitario; quiero ser un estúpido amado, querido, reconocido por mis actos más que por palabras y pseudo poesía emocional. “Sólo los idiotas tienen la capacidad de amar” me dije a mí mismo luego de ver Los Idiotas de Lars Von Trier, pero ahora que escribo esto, corrijo eso y me convenzo a mi mismo que “Sólo los idiotas tienen la capacidad de amar y no sentirse queridos”. Mi idea no es afirmar algo que creemos que existe, todo se basa en como el sistema nervioso de cada uno responde a situaciones, hay de muchas maneras; yo personalmente soy implosivo. No quiero decir una verdad ni mentirles para agradar o pretender ser un tipo interesante, sólo quiero contar una experiencia que me ocurrió esta mañana-tarde, ustedes ven si la digieren o no. Lo que no hablo lo escribo, y siento la necesidad de escribir esto. Y por último, uno no es lo que lee, ni lo que escribe - eso sólo está en lo racional - sino que en sus actos e impulsos, lo que nos dicta el corazón.

RARO
(The Truman Show)

La gran mayoría de la gente bondadosa, buena voluntad y amable es alimentada con rechazos, tragedias familiares y maltrato físico. ¿Será injusticia del que creemos que existe?, ¿porqué uno mira al cielo pensando en que alguien nos escucha?. Son las cinco de la mañana, todo está oscuro y vacío en las calles de Vicuña Mackena. Con la vista perdida se encuentra David con su madre y su tía, parados esperando alguna micro que los deje en Plaza Italia, no pasa ninguna.

-Tómemos este taxi que viene aquí – propone la madre de David.

Al subirse, David saca su personal de su bolsillo izquierdo y sintoniza la 88.1, radio imagina, suena algún bolero, mira las calles oscuras, el cemento tornado color anaranjado debido a los faroles, las escasas ventanas con la luz prendida. No aguanta el cansancio y cierra los ojos con la música prendida. Su madre lo despierta, la música sigue sonando en sus oídos, abre los ojos y se de cuenta que es hora de bajar. Se siente el frío, mira el reloj con luces de neón de la torre a su derecha, caminan por donde doblan las micros que vienen de Estación central. Un auto rojo se detiene de repente: es la compañera de David. Se despide de su madre y su tía, se sube al auto.

-Estuve dando vueltas harto rato, por si es que perdías.
-Recién llegué, me tuve que venir en taxi, no pasaba ninguna micro.
-¿Pasaste de largo?
-Si... ¿porqué?
-Se te nota en la cara...¿estabai tomando?
-Si, pero no tomé mucho... como 5 vasos de ron, después me duché y ahora estoy acá.
-Piola.
-¿Puedo cambiar la música porfa?
-Obvio.

Sintoniza la 88.5, David mira las líneas blancas de la carretera, se acuerda de Lost Highway, con la diferencia que en esa película son amarillas. El auto se estaciona en perfil de una casa con la luz encendida ubicada en Jesuitas, donde otra compañera tiene que subirse.

-Parece que están de carrete – dice Francisca.

De la puerta sale una pareja, algo borracha, hablando en voz alta. Francisca saca un cigarro, David le pide uno, lo enciende y abre la ventana. La persona a quien esperaban sale algo despeinada y se acerca al auto, se trata de Winifrede: directora del cortometraje que están realizando para la universidad. El auto parte su recorrido, David sigue mirando la carretera, las casa, pensando en alguna taza de café que anestesie sus ojeras. Llegan a alturas de estación Alcántara, el auto dobla a su izquierda y se estaciona frente a un condominio cuyo número no recuerdo. Se bajan y toman el ascensor, para llegar al piso número 2. Francisca toca la puerta y Juan Carlos (otro integrante del grupo) se asoma despeinado y con ojeras.

-Chuuucha, me quedé dormido.

Toman asiento, Winifrede saca un cigarro, David le pide uno. Se siente sonar la ducha, Francisca se acuesta en el sillón. Winifrede saca su celular y comienza a llamar a los demás integrantes que faltan. Al no obtener respuesta concreta se va a acostar a la cama del dueño del departamento. Francisca se levanta, va a la cocina y luego se va a la misma cama donde fue a descansar Winifrede. A este gesto, David se va a acostar al sillón rojo con almohadas verdes y amarillas. Juan Carlos se encuentra de pie.

-¿No querí un café?
-¿Tení?
-Si po, yo te hago uno.
-Dale.

Cierra los ojos nuevamente, se tapa su rostro con una almohada verde. Abre los ojos al escuchar que Juan Carlos le entrega una taza con esa agridulce droga que David es adicto y comienza a absorberla mientras mira el cielo a su izquierda.

-Oye Juanca, ¿puedo usar tu cama un rato hueón?
-Dale.

Se dirige a la cama que está sin hacer, se tiende, mira hacia los ladrillos blancos, cierra los ojos. Habrá dormido unos veinte minutos cuando una integrante del grupo que recién llega al departamento lo despierta.

-David...despierta...sé que es lata, pero hay que despertarse – se trata de Jesú.

Al levantarse, David sonríe al ver al actor principal del cortometraje: Martín Bohte. Se encuentra con terno, camisa blanca, corbata azul y sus característicos lentes de marco negro.

-¿Cómo le va señor?
-Bien...cagao de sueño, pero bien...pasé de largo.

Se dirigen al estacionamiento del condominio, David se va en el auto azul de Juan Carlos. En el asiento co-piloto se encuentra Jesú, David al lado izquierdo y a su lado Matías Vega (sí estimado/a lector/a, el que sale en la televisión). Del la radio suena una presentación en inglés acompañada de monótonos sonidos que aumentan su volumen por cada cuatro tiempos, se trata de alguna banda Psyco-Trance (según lo define Juan Carlos). Matías recibe un pito de marihuana recién hecho, lo enciende y se lo devuelve a Juan Carlos, este a su vez, mientras maneja y fuma le ofrece a Jesú, ella niega y se lo pasa a David – hace 8 meses no fumaba marihuana. El auto sale por Apoquindo, la música sigue sonando y David intenta identificar sonidos a la vez: sólo logra captar 6. Se mira los ojos en el retrovisor y se encuentran absolutamente rojos. “Chucha, me van a pillar, quizás me traten de irresponsable o me reten por andar volado, quizás ellos andan en la misma y ni se note. Esta droga me hace mal, lo sé, ayer me pasó la misma hueá, paranoia de mierda”. Ve que Matías se hecha gotas en sus ojos y que el color blanco se torna nuevamente en sus ojos.

-Deja echarme algunas gotas.

David nunca se había aplicado gotas en sus ojos, ni ha tenido la experiencia de introducirse lentes de contacto en sus retinas, por lo que esto concluye que no sabe echarse gotas.

1. No abrió la tapa.
2. No miraba la punta del gotero directamente
3. Cerraba los ojos antes de que entrara la gota.

Al percatarse de esto, Matías le corrige el primer error y se comienza a reír. David le pide si le puede aplicar él las gotas. El auto se estaciona en los San Carlos de Apoquindo, David se acuerda de Morrissey y a la vez de Agustina, debido a que ella no le gusta Morrissey ni The Smiths. De un momento a otro, cambian de dirección y se estacionan en una calle en bajada, donde se logra ver una hermosa vista llena de árboles. Los efectos de la marihuana comienzan a hacer efectos rápidamente en David. Sus rodillas tiemblan, su lengua seca le hace tragar saliva desesperadamente, lo que hace que se quede pegada en la garganta, el calor es sofocante y los ojos le pesan cada vez más. Mira los árboles desde el cerro y un extraño Deja Vú le ocurre: esto lo había vivido o soñado antes. Se dirige a Martín.

-Hueón, esta hueá es exactamente igual a un sueño que tuve... Deja Vú, sí, esa hueá es... puta, voy a fingir como que no sé nada ni que no me dices nada, porque esta hueá la viví, sí, es idéntico.
-...

Se sientan en una cuneta y comienzan a conversar asuntos sobre el Nihilismo o si realmente esta vida es un juego pronosticado por el mismo creador de nuestra vida esclavizada. Martín es llamado por el grupo para comenzar a grabar. Tras grabar la escena se dirigen a otro lugar cerca de donde estaban.

-Martín...¡Vo’ soy un espía, no querí reconocerlo, pero a mí no me engañai!

Fue lo último que David le dice a Martín antes de grabar la segunda escena de la mañana. David se sienta en una cuneta, realmente estaba bajo los efectos de esa droga que no estima del todo – a nadie le gusta creer que tus amigos son espías o enemigos de una conspiración de otro planeta que graba tu vida. La primera película que se le vino a la cabeza luego de estar sentado en la cuneta fue The Truman Show, concluyendo que esa droga no es del todo buena para David.

Al grabar la escena, se dirigen a una calle cerca de Parque Bustamante. Jesú pregunta si alguién va a querer alguna cosa para comer o tomar, David accede a una Coca-Cola de medio litro. Realmente no se sentía muy bien; lengua extremadamente seca, escasa saliva, cosquillas en su estómago, aumentan sus tics, nerviosismo, persecución existencialista, paranoia, y muchos síntomas relacionados a lo psicológico que sólo hace alejarse de las personas. Al terminar la tercera escena, Winifrede propone grabar cerca de unos obreros que se encuentran en una esquina.

-Sería ultra genial, y que Martín pase en medio de ellos y le comiencen a gritar hueás.

Al dirigirse con Jesú a explicarles el favor ellos acceden, comienzan a grabar.

TRISTE
(Björk – Bachelorette)

-David, podríai ayudar con la sombrilla al menos – le dice Matías.

David se acerca a la cámara. ¡Acción!. Martín comienza a correr, los obreros hacen gestos y gritan groserías, todo bien. Martín dobla y se resbala, excelente, quedó capturado por la cámara, para una anécdota chistosa. No se levanta. No hace señas de que esa caída no fue nada. Se acerca gente. David corre con la sombrilla en sus manos. Winifrede se encuentra tomando la mano de Martín que se encuentra tirado en el suelo sangrando. En su frente se dibuja un tajo de aproximadamente 3cm donde se puede ver algo de su cráneo. De la nariz se asoma sangre. Martín muestra sus dientes a petición de Winifrede para ver si se rompió alguno. El primero y único que muestra su dolor en lágrimas es David, no soportó ver a un ser querido de esa manera – siendo que hace 3 años era adicto a ver páginas de trituraciones y muertes explícitas.

-David, si vay a estar así, mejor no lo sigai mirando, poní más nervioso la situación.

Matías se dirige con la cámara, grabando, intenta alivianar la situación.

-Podríamos haber grabado esto hace una semana antes y mostrarlo como documental a Murientes.

David no aguanta y se dirige a cuidar las cosas que se encuentran tiradas en el suelo en la plaza. Se pone a llorar, nada le importa, el cortometraje acabó (al menos por unas semanas – si es que se les da el plazo), los efectos de la marihuana se fueron, no puede creer lo que ha ocurrido. Estas son las escenas que no se pueden explicar bien en una obra ni en una conversación etílica, sólo están en los recuerdos de una mente sensible. Se sienta en el pasto, agarra su bebida y comienza a tomar llorando, la gente que pasa cerca de él lo queda mirando. Estamos poco acostumbrados a reflejar nuestro dolor en lágrimas, quizás en emborracharse o pegarle a un transeúnte o un paradero parece más normal o común, pero David se encontraba ahí: sentado en el pasto, llorando y tomando bebida; quizás algunas personas hubieran pensado que se trataba de un alcohólico que ha perdido su novia y su lucha consiste en olvidar con una botella con algún combinado. Como sea, David se dirige nuevamente donde se encuentra el grupo. Llegan los carabineros, uno de ellos queda mirando a David sospechando que quizás esté borracho (por la botella y sus lágrimas). Tras llamadas a hospitales, clínicas, la madre de Martín, resulta llegar una ambulancia con el logo de Samu. Ingresan a Martín en una camilla, Winifrede y Francisca también suben. Los demás se van en auto a la Clínica Alemana. En un determinado momento muchas imágenes se arman en la cabeza de David, desde el accidente que le ocurrió a su amigo Pancho a necesitar una sonrisa de Agustina para calmar todo ese grito en silencio que sentía. Llegan a la clínica, en la entrada se encuentra un guardia que mira a Matías al ver la cámara en mano.

-No se puede ingresar cámaras.
-Lo sé, es que no teníamos donde dejarla, el auto está autocionado en otro lado.

Con ceño fruncido el guardia da acceso al ingreso al recinto. David se comienza a marear; nunca le han gustado los hospitales ni las clínicas, ese ambiente de espera, nerviosismo, perdida, esperanza, calma; todo eso era desesperante, y sobretodo porque ni siquiera había música. Se sientan afuera de la clínica, donde autos y ambulancias se estacionan. David mira una flores que se encuentran afuera de unas ventanas, una música parecido a una ranchera comienza a sonar, parece tratarse de un espectáculo en vivo, pero no accede a ir y se queda mirando las flores, el cielo, algo que lo distraiga. Todos comienzan a ver la grabación capturada por Matías, menos David y Eduardo (otro integrante del grupo – exactamente el camarógrafo).

-David, podemos ver a Martín, pero de a uno... ¿Creí que podai controlarte?
-Sí.

Se dirigen a la sala de espera, se enteran que ya no pueden ingresar. Esperan. Llega un momento en el que David apoya su frente en sus rodillas y comienza a recordar imágenes de su infancia escolar, sus peores traumas: la vez que intentaron meterle la cabeza al inodoro, cuando vió a su primer amor platónico besando al director del colegio, cuando se quebró la espalda tras caerse con un arco de fierro encima, cuando se fractura su brazo derecho tras lanzarse de una micro en movimiento luego de su primera amenaza de robo. Hace tiempo no lloraba de una manera tan desesperada – alrededor de 2 meses cuando vio por última Magnolia. Se levanta, comienza a caminar de brazos cruzados, ida y vuelta en cuadrado. “Creemos que estamos bien, que tenemos la razón en todo, pero ¿porqué estamos acá?, ¿para qué sirve tanto ceño fruncido si seguimos en lo mismo?, ¿porqué somos tan egoístas?, ¿porqué existe la duda?, ¡¿porqué mierda pasa esto?!..” - mira al cielo y luego suspira – “Ahora no puedo creer en ti, no puedo, nunca lo he hecho de corazón, no sé porqué te habló... me cago en tu voluntad, en tu benevolencia, no puedes existir si permití que esta hueá suceda, disculpa, pero desde hoy te detesto...”. Fueron sus últimos pensamientos pseudo ateos de David. Desde que vio a un gato degollado por una secta a la cual se salió, desde ese momento, toda ideología o secta era una verdadera perdida de tiempo, no sólo para alejarse del interior, sino que eso nos hace alejarnos y encajarnos en grupos. La nada es el ciclo, es por donde empezamos y hacemos que el “des” nos invite un trago (con “des” me refiero a la negación de lo que supuestamente sabemos y nos hace mejor persona: DES-preocupación, DES-esperación, DES-control, etc). David se entera que Martín está en la sala de espera. Se dirige y lo ve en silla de ruedas, un parche blanco en su frente, marcas moradas en su mejilla derecha y sus labios inflamados, sus ojos mostraban indiferencia para no alertar a los demás. “The Elephant Man” – fue la primera maldita frase que se le vino a la cabeza al ver a Martín; pero no en ofensa, sino que por el contexto de ver a una persona tan valiosa y buena voluntad, con terno, siendo mirado por más de una decena de personas. Martín le estira su mano a David.

-Me las lavé, no están manchadas con sangre.
-No importa hueón...

La madre de Martín lleva a Martín en silla de ruedas a su auto, Martín se levanta y se despide de cada uno de los integrantes, el último es David.

-Chao amigo... Te quiero.
-Yo también te quiero hueón, demasiado – David aguanta las lágrimas, ve que Matías sostiene la cámara en dirección a él.

Martín se sube al auto. “Ustedes la llevan, la llevan”. Suspiro, estacionamiento, bolso, salida. David se encuentra nuevamente afuera, localiza el auto de Francisca y se dirige corriendo. Comienzan las voces que no existen, que sólo son producto de la imaginación forzada de David: “¿Te gustaría caerte hueón?, tení la clínica al lado, ¿no querí sangre derramada en tu rostro hueón?”, mentalmente David hace callar las voces con gritos, pero de nada sirve, es sólo un cosquilleo cerebral. Se sube al auto. Lo demás es silencio, paisaje, autos, cemento, escondido sol, ojos que arden. Como una especie de masoquismo morboso se repite la imagen de Martín tirado en el suelo, sonriendo, demostrando que no tiene ningún diente roto. Corto es el viaje. Francisca lo deja en la estación Manuel Montt.

-Tranquilízate David, todo va a estar bien.
-Lo sé, gracias...

Decide no tomar en metro, no hay apuros. La gran mayoría de los negocios están cerrados. Abre su bolso, saca los audífonos, se los adjudica debajo de su polera, los conecta al personal, sintoniza la 88.1. “Te van a asaltar por hueón, es Domingo, estay solo, cagaste” – vuelven las malditas voces, las ignora. Camina, respira cada vez más profundo, suspira mirando a su derecha, los árboles, colores adornando el día gris. Llega a Plaza Italia, decide caminar a su izquierda, por Parque Bustamante, mira a su derecha y recuerda a Agustina, como saludaba a unas personas haciendo gimnasia. Sigue caminando, personas leyendo, tomando cerveza, tiradas en el pasto mirando el cielo, niños jugando. Necesitaba escuchar su voz, ver su rostro, su sonrisa, sus cachos amarrados en coles amarillos, sus gestos mientras no lo mira. Una solución es llegar a Vicuña Mackena, tomar micro y justificarse con un “No sé en que departamento vive, ni tampoco su teléfono de memoria”. ¿Qué haría Barry Egan?: llamar a su hermana, ya estando en Hawai. David se dirige a un teléfono público rojo. 800360360. Contesta su tía.

-Aló?
-Aló, tía lela, soy yo, David, mira, estoy acá en Vicuña.
-¿Cómo te fue?
-Estoy mal...pésimo.
-¿Qué te pasó?
-Martín, nuestro actor, se fracturó el craneo, lo llevamos a la clínica Alemana, está mejor, se suspende le corto por ahora...
-Pucha que mala...¿ya te vienes?
-Sí...necesito un favor...¿Podí buscar mi agenda porfa?
-Ya, espera, deja cambiarme de teléfono....ya ahora sí.
-Mira, busca en la letra A, el nombre Agustina.
-¿Agustina Blur se llama?.

-No, Blur es una banda... díctame el número.

Al anotar el número de celular en su cuaderno, agradece y corta la llamada. Introduce dos monedas de $100 al teléfono, no funciona. Cuelga, se devuelven las monedas, corta y se dirige a otro teléfono de un quiosco, que queda al lado de una estación de bomberos.

-Buenas tardes, ¿por casualidad se puede llamar a celular por el teléfono?
-Sí.
-Muchas gracias.

En esos momentos siente que su estado de ánimo puede cambiar, que todo depende de una llamada, que podría sonreir al menos con sólo verla un par de minutos.

-¿Aló? – contesta Agustina -...¿Aló?.
-¿Aló Agustina? – se da cuenta que en un papelito pegado al teléfono azul dice: “Presione * para conectar la llamada”, presiona el botón - ¿Aló Agustina?
-Sí, ¿Quién habla?
-Soy yo, David... mira, estoy en Diagonal Paraguay con Vicuña Mackena, en un teléfono público...necesito verte, aunque sea un rato, no sé si puedes... no pensí que es obsesión o algo así, sólo que no me siento muy bien, necesito verte en verdad...¿podí?
-Sí, a ver...juntémonos afuera de mi torre, ¿te parece?
-Si, voy para allá.

-En 10 minutos estoy allá, chao.

FELIZ
(The Beach Boys – God Only Knows)

Cambia la radio, 88.5. Suena un tema de Ladytron que está por terminar, comienzan unos violines, David frunce el ceño, mira el suelo y suspira.

I may not always love you
But long as there are stars above you
You never need to doubt it
I'll make you so sure about it
God only knows what I'd be without you

Lo primero que se le viene a la cabeza es Boggie Nights de Paul de Thomas Anderson que lo hizo llorar frente a su tía y su novio cuando la vieron en el comedor, desde ese momento consideró a The Beach Boys una excelente banda. Sigue caminando mientras el tema suena, muchas películas se le vienen a su cabeza; desde Magnolia a Eternal Sunshine, y de About Schmidt a Donnie Darko. Llega a la torre 390, se oculta, quizás su familia son franco tiradores anti-pseudo-psicópatas-cinéfilos, o algo así. La ve acercarse, lo primero que piensa: Punch-Drunk Love, el primer encuentro en Hawai de Barry y Lena cuando vestía su vestido blanco y él en señal de saludo le extiende su mano, las personas pasan como sombras mientras se besan en un fondo playero; claro, nada de esto pasó ni pasa en la vida real de una mente cinéfila. Coles amarillos, pintura roja, su hermosa sonrisa, polera azul marina con letras blancas, pantalones cafés y zapatillas moradas con espirales (su obsesión).

-Hola...
-Hola...llegué a la conclusión de que a mi vieja le llegó la menopausia.
-¿Porqué?
-Porque anda como idiota, ven, sentémonos ahí – lo agarra del brazo por unos segundos.

Se encuentran sentados en unos escalones que dan entrada a un cajero automático.

-Ya, dime, ¿qué te pasó?

Con el detalle que más pudo le contó lo que usted estimado/a lector/a acaba de leer. Ella le cuenta sobre su abuela, David adora todo en ella mientras habla, sus gestos, su tono de voz, y la escucha con mucha atención, absorbiendo cada palabra que escucha. Luego comienza a hablar de la clasificación de películas que inducen al susto, terror, horror o pánico; entre ellas está el gore y esperpento.

-Entonces las Caras de la muerte sería Gore.
-No, sería esperpento o documental basado en el horror, porque no es actuado, son hechos reales: no exageran.

El nombre Javier y Felipe es nombrado más de 5 veces por parte de ella, eso desconcierta a David, siente que Javier es una competencia o un distractor.

-Él es como afeminado, si quieres te lo presento.
-...
-Era broma.
-Lo sé

A decir verdad, eso molestó mucho a David, no por el hecho de que no aceptaba bromas, sino que no es primera vez que lo bromean con eso y pareciera una especie de descarte a no decir : “Hueón, no me gustai, te presento a mi amigo”. Agustina se corta con su dedos un pedazo de pantalón.

-Te lo doy como recuerdo... toma otro.
-Gracias.

Lo guarda en su bolsillo. “Seré tan obsesionado como Helga por Arnold que mantiene un pedazo de cabello de él en su agenda” – piensa en un extracto de suspiro. En esos momentos David olvidó todo lo que le hacía daño: Martín Bohte tirado en el suelo sangrando, recuerdos de infancia, Silvana, todo. En ese momento todo era ella, ese mágico momento convertido en percepciones y configuraciones binarias que se transforman sólo en nitidez sanguínea al ver esa sonrisa. Agustina mira su celular.

-Supuestamente me iba a llamar... quizás ya entró a mi casa y abrió el refrigerador, a mi vieja le molesta eso.
-Me gustaría seguir hablando contigo, pero tengo un compromiso
-Lo sé...

En ese momento pensó que no podían seguir viéndose debido a que su novio o madre sospecha de esta nueva junta, pero al cabo de unos segundos confirma su malentendido.

-¡Ah!, que te tienes que juntar con tu amiga.
-Si po, ¿qué pensabai?
-Lo de Felipe.
-Si po, aparte.

Se levantan, se dirigen al punto de inicio, como un espiral.

-Ya, despidámonos acá.
-Bueno, de verdad te quiero dar las gracias, por hacerme olvidar de la Silvana, de hacer este dolor menos grave, y porque en realidad tú transmití alegría, o al menos a mí, me hace bien verte, hablar contigo.
-¿De verdad sentí eso? – sonriendo.
-Sí, y es muy lindo de hecho.
-¿Porqué no ves a las mujeres como amigas primero?: conocerlas bien, y después ver si las personalidades encajan o no.
-Sí...tení razón...mucha de hecho, es verdad, quizás eso tengo que hacer.
-Ya, que estés bien y nos vamos a juntar a ver películas, ¿ya?
-Bueno.

Se despiden, mira para atrás y ella se da vuelta, le hace una seña, David no entiende nada, se saca los audífonos.

-¿Qué?
-¡Te decía que justo viene mi amiga

David sonríe, se despide y sigue su camino. Que lindo es todo cuando se siente ese maldito ácido que quema en el pecho. No hay peor infierno que no querer a nadie, por eso David prefiere querer a alguien que no lo quiere que no querer a nadie. Sigue caminando, siente que Felipe lo viene persiguiendo o que alguna persona lo vigila, mira hacia atrás: nadie. Antes de llegar a Vicuña Mackena nota que en un paradero se encuentra un grupo de personas con banderines y poleras del Colo-Colo. “Cagué, me van a robar el personal para comprarse una entrada, cagué”. Cruza y espera que el grupo tome alguna micro, comienzan a caminar. David toma una micro. Se siente aliviado. Falsa alarma, el mismo grupo se sube cuadras más adelante. Uno de ellos instala una bandera del equipo en una ventana. “Me hago el hueón, me bajo en Irarrazabal, tomo el metro”. Se levanta, se baja y camina hacia la cordillera, toma el metro. Maldición, nuevamente se encuentra con personas que se dirigen al partido, sólo que en este caso eran muchos más, se encontraban paradas y comienzan a cantar. No mira a nadie, sólo a un punto fijo, prende la radio, suena Charly García, se concentra en la música, no todo está perdido, sólo se basa en no mirar a nadie, si interrumpen, hazte el drogado, el loco, el que no entiende, cualquier cosa; pero no te muestres con miedo. Estación Pedrero, se bajan, suspiro, todo bien. Al bajarse del metro y tomar micro se va con una lección: no hay mejor droga que ver a la persona que empiezas a querer.

Un poco de espuma que brilla en el interior de un vaso;
Ya que los árboles no son sino muebles que se agitan:
No son sino sillas y mesas en movimiento perpetuo;
Ya que nosotros mismos no somos más que seres
(Como el dios mismo no es otra cosa que dios)
Ya que no hablamos para ser escuchados
Sino para que los demás hablen
Y el eco es anterior a las voces que lo producen;
Ya que ni siquiera tenemos el consuelo de un caos
En el jardín que bosteza y que se llena de aire,
Un rompecabezas que es preciso resolver antes de morir
Para poder resucitar después tranquilamente
Cuando se ha usado en exceso de la mujer;
Ya que también existe un cielo en el infierno,
Dejad que yo también haga algunas cosas:Yo quiero hacer un ruido con los pies
Y quiero que mi alma encuentre su cuerpo.

(Nicanor Parra)

Ricardo Iturrieta
[2005]

“Si se identificó con alguna parte de este texto... Déjese de mirarse al espejo”

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2008-03-27T06:05:00.000-07:00

“Fue terrible”

15:22PM. Alameda. Paseo Ahumada. El ruido es un sampler de una monótona base compuesta por bocinas, pasos y efectos dolby. Suena un disparo. Se arma un círculo de personas que miran al cadáver tirado. Celulares. El llanto de un bebé pone histérica a una persona que fríe papas fritas. Ambulancia. Carabineros. Todo es cotidiano. Una señora se arregla el pelo al ver las cámaras de televisión, camina entre la gente hasta llegar ante el periodista y posicionarse ante la cámara.

-Yo vi todo, lo juro, fue terrible.

El periodista mira a la señora, frunce el ceño.

-Señora, ¿podría decirnos lo que vio después que prendamos la cámara?
-Ningún problema.

Mira al camarógrafo, este le hace una seña de aprobación, la luz roja se enciende, la señora mira fijamente a la cámara.

-Fue terrible, yo conocía a ese joven desde hace tiempo. Mi sobrina pensaba que era satánico, una vez quebró un ventanal de mi patio con una pelota de tenis, eso fue hace 9 años, siempre detestaba la música que escuchaba en su pieza...
-Muchas gracias señora.

El periodista le quita el micrófono a la señora y la cámara lo encuadra mientras se despide del despacho en vivo.

Los mal entendidos matan, la timidez también. Ser amable afecta si no se agradece como respuesta. La madre de David jubiló el año siguiente. La tristeza de haber perdido a su único hijo destrozó toda especie de ánimo relacionado al bien estar; trabajaba por lo que hoy no se encuentra. Hoy vive en México.

"Pera que me fumo un cigarro"

23:16PM. Las Condes. Segundo piso. Fernanda se encuentra sentada en un sillón de cuero negro frente a la pantalla de su computador. Teclea. Se levanta y saca un cigarro. Cierra la puerta de la habitación y se asoma a la ventana. El humo hace juego con el viento, Fernanda mira el cielo. Suspira, frunce el ceño. Tira el cigarro para abajo, apoya su pie derecho en el respaldo de la ventana. La puerta de la habitación es golpeada. Se abre y Rodrigo, hermano Fernanda, mira hacia la ventana.

-¡Mamá!... ¡Fernanda se tiró por la ventana!

La pantalla del computador está prendida, en la ventana abierta de MSN sale la foto de David. Rodrigo frunce el ceño. Apaga la pantalla. Baja las escaleras.

14:46pm. Providencia. Rodrigo se encuentra fuera de la Uniacc. Centra su mirada en David que camina por Salvador hacia Parque Bustamante. Lo sigue. En el metro, David saca unos anteojos de su bolso y comienza a leer un libro titulado "Mala Onda". Rodrigo hace un gesto de desagrado. Estación Universidad de Chile. David se baja, lo sigue Rodrigo.

15:19pm. Alameda. Paseo Ahumada. David golpea la muralla con sus dedos mientras sube la escala mecánica. Rodrigo mantiene sus ojos cada vez más abiertos, su respiración es cada vez más rápida. De su bolsillo saca una pistola, se la esconde bajo su jean, la tapa con su polera. Apura el paso.

-¡David!

David se da vuelta, reconoce a Rodrigo.

-Hola... ¿qué onda?
-¿Cómo que qué onda hueón?, ¡por culpa tuya se mató mi hermana!
-¿Por culpa mía?, ¿y porqué hueón?
-¡Tú fuiste el último hueón que habló con ella!

Rodrigo apunta a David con la pistola, su mano tirita. David lo mira fijamente.

-¿Me vay a matar?. Los cobardes matan hueón.
-¡Estay mal hueón!, yo tengo una razón pa' matar: venganza.

Disparo. Circulo de personas. Rodrigo sale arrancando. Se escucha una bocina.

21:09pm. La Florida. En el bar, la gran mayoría mira la televisión mientras toman cerveza. La noticia anuncia una persona que fue arrollada por una micro en Alameda. Junto a ese anuncio se menciona el cadáver de un joven que recibió un balazo en su cráneo, se trata de David Zúñiga. 20 años. Estudiante de la especialidad de guiones en la Uniacc.

A veces las cosas ocurren de la manera más rara posible. El homicidio pareciera ser entrópico cuando es planeado: lo redundante está en la timidez, en guardar las cosas.

Ricardo Iturrieta
[2006]

PIRÍN

2008-03-27T06:01:00.000-07:00

Hoy me comí una papa. Extraña, loca
Quizás fue el pimentón. Llegó a saltar.
Alega y baila merengue.

-¿Acaso la vida es un porqué?
-¿Ah?
-¿Porqué?
-No sé.

La papa lustra sus zapatos de ballet negros con un pañuelo amarillo.

-¿Qué tiene que ver el color?
-Es más visual.
-Uy, verdad, “el audiovishual eshtilishta. Mira como le agrego color y diálogo a tu hueá de texto”
-Amoral.

Y la papa descansa, se acurruca en las lechugas y en su mon amoir, mon ami.

FIN (pirín)

-¿Pa’ qué le poní pirín, culiao?
-Porque suena más lindo.
-“Ay, la hueóna tierna”
-Pirín.

Ricardo Iturrieta
[2006]

AMIGOS... NO

2008-03-27T05:53:00.000-07:00

En un reloj negro con letras blancas se marca las 1:42. Una aguja acaricia un vinilo que gira en un tocadiscos. De los parlantes suena Rita Pavone.

Mas tú de mí no te fiabas
Con las mujeres nunca se sabe
Y pretendías que confiase
Pecados que, yo no lo he hecho jamás.
Te juro, no.

En una cama está tendida boca abajo Erica, viste un sweater negro, falda burdeo, calcetines naranjos, abraza su almohada, la aprieta, sus ojos están cerrados, unas lágrimas con pintura negra se dibujan en su rostro, su cuerpo comienza a tiritar. Suena el teléfono, Erica frunce el ceño, se levanta y atiende el auricular.

-¿Buenas noches?
-Lo siento.
-¿Qué quieres?
-No quise hacerlo.
-Pero lo hiciste, da lo mismo, sigue con tu vida, en serio.
-Pero amor, ¿Porqué no me escucha?
-Ya te escuché demasiado, ¿Y para qué?
-Lo siento, en serio.
-¿Sabes?, te envidio, yo ya no siento. Chao.

¿Pues qué querías que te dijese?
¿Porqué preguntas si ya lo sabes?

Erica corta la llamada, se dirige al baño, prende el interruptor y se mira en el espejo. Su rostro está ojeroso, la pintura de sus ojos desparramada, sus labios apretados, Su melena negra está despeinada, se peina su chasquilla, frunce el ceño, suspira cabizbaja. Gira la llave del lavamanos, se moja el rostro, se mira en el espejo y sonríe. Suena el teléfono, se mira fijo en el espejo, sonríe.

Estrecha tú mi mano y dime
“Amigos como antes”
Mas que dices: “Amigos no”

-Por favor, no me hagai esto.
-No te he hecho nada.
-Escúchame.
-¿Para qué?, si ya me cagaste.
-David, por favor.
-No me digai asi.
-...

Erica sonríe, deja el auricular sobre el sillón. Comienza a danzar al ritmo de la música.

No lo fuimos jamás
Enamorados sí
Quizás, amantes sí
Amigos... no.

Ricardo Iturrieta
[2006]

ARQUITECTURA MENTAL PERVERSA

2008-03-27T05:48:00.000-07:00

Y surge el dilema, ese que dice: “estás enfermo, me das lástima”, hasta que fumas un cigarro y se lo tiras en la cara. Él no te contesta y sólo sientes su palmada en tu hombro, le estás dando fuerza, reflejas lo que siempre ha ocultado, lo que no sabía.

Cuando se habla de oscuridad, ¿De cuál se tiende uno a imaginar?. Quizás sea lo más macabro de nuestro ser, nuestra vergüenza, lo que desequilibra el punto de ser entendido como alguien que no está focalizado, lo que ocultamos hasta nuestro mejor amigo. Por eso no me gusta mucho la literatura, porque es como una habitación desordenada, un va y viene eterno, que no tiene inicio ni final, explicativo, como esto. Entiendan oscuridad como algo perverso, no como un fundido a negro.

(Música Fade-in / Einstürzende Neubauten – Tanz Debil)

Un reloj de neón se ubica en un edificio, marca las 23:49. Una persona grita mientras pinta la muralla con su sangre, la brocha tiene púas. En un puente se encuentran autos estacionados, con sus focos prendidos, se escuchan bocinas. Dos mujeres están acostadas en la calle, están iluminadas por la luz que otorgan los autos, sus cuerpos están desnudos y amarrados, están unidas mirándose la una a la otra.

-Cuidado, nos están viendo.

Una de ellas ríe, no tiene dientes, de sus encías corre sangre. Dentro de un auto se encuentra un señor calvo, con un terno blanco, sonríe con los ojos cerrados, en el asiento de copiloto está un niño con el cabello crespo, mira con lástima al señor mientras lo masturba, en el asiento de atrás se encuentra una mujer delgada, con pelo rubio tomado, su rostro suda el maquillaje, sus labios están pintados de negro mientras sonríe.

-Más rápido mijito.

Una persona se encuentra en la esquina del puente, está amarrado con sogas en todo su cuerpo, en su rostro tiene cinturones abrochados alrededor de su frente cruzando por su cuello, pasando por su nariz y terminando en el otro extremo de su frente, delante de él hay un puesto con sopaipillas, llegan tres personas, una de ellas viste con una camisa negra, el pelo hacia atrás, le hace un gesto que quiere una. El señor agarra un fierro con las sopaipillas, saca una y le tira un escupo, la persona de negro le sonríe, se retira. El señor mete su mano en el aceite hirviendo, en su rostro se dibuja una sonrisa mientras cierra los ojos.

(Música Fade-out / Música Fade-in / Maldoror – The White Tears Of The Maggot)

En la calle paralela al puente los autos transitan, entre ellos se encuentra un auto violeta. Dentro del auto se encuentra Víctor, pelo negro ondulado, ojos café, pálido, bigotes negros, está desnudo, rodeado de dos mujeres que visten un mismo vestido burdeo. Las mujeres lo acarician mientras Víctor sostiene una copa con Fernet. La mujer que está a su izquierda le guiña el ojo, Víctor asiente, la mujer se mete sus dedos en su boca y comienza a hacer arcadas, Víctor mira a la otra mujer, levanta sus cejas mientras sonríe, ella hace un gesto de desaprobación, Víctor sigue levantando sus cejas. La mujer sigue teniendo arcadas hasta que arroja un poco de bilis en la copa con fernet, Víctor le ofrece la copa a la otra mujer, esta lo acepta con un gesto de asco, Víctor levanta las cejas lentamente mientras sonríe, ella cierra los ojos e inclina la copa a su boca, traga el líquido, y se queda en la misma posición con el ceño fruncido, la otra mujer le indica la ventana, Víctor mira los autos estacionados del puente y la pareja que sigue desnuda.

-Pulcro.

(Música Fade-out / Música Fade-in / Einstürzende Neubauten – Steh Auf Berlin)

Un taladro rompe el cemento, la persona dibuja un cuadrado que encierra a una persona desnuda que toca un acordeón, de este caen gotas de sangre por cada nota que suena. Unas llantas se estacionan, de la puerta del auto sale Víctor, las mujeres se quedan dentro, se besan. Víctor queda mirando a las dos personas; la que toca el acordeón lo mira con bondad, la que tiene el taladro lo queda mirando con el ceño fruncido, escupe al suelo.

-Límpialo – la persona que sostiene el taladro apaga su máquina.
-¿Qué?
-Límpialo – la persona ríe. Víctor abre los ojos y se dirige a la persona, lo agarra del cuello y lo comienza a ahorcar, la persona intenta deshacerse de las manos de Víctor pero no puede, Víctor le acerca el rostro a la saliva tirada en el piso, la persona accede a langüetear su propio saliva.
-Continúa

Víctor se retira y se dirige a una puerta de un edificio que está frente a él. Las murallas del hall son amarillas, en ellas hay cuadros de animales muertos enmarcados; una paloma degollada, un conejo con su cabeza triturada, un gato inmóvil rodeado de sangre. Víctor ingresa, la persona que está en la recepción viste uniforme rojo con botones negros, tiene cuerdas que amarran todo su cuerpo, su rostro también, su rostro está colorado y sudado. Al verlo le ofrece un traje con piel humana, Víctor lo desaprueba.

-Buenas noches, señor – Víctor levanta sus cejas. - ¿Se le ofrece algo para tomar, señor? – Víctor hace un gesto de negación – La persona suspira cabizbajo, hojea una revista Falcon (revista para homosexuales). Víctor ingresa a un ascensor, las teclas son letras, aprieta la D. Se mira fijo en espejo, se sonríe. Se abren las puertas, la luz parpadea. Se dirige a una puerta con el número 22. La abre e ingresa. Prende el interruptor, la luz se enciende. Las paredes del living son de color verde claro, en el centro hay una foto gigante de la película “About Schmidt”. Víctor se sienta en un sillón rojo y prende la televisión. En la pantalla se ven personas amarradas que conversan, cambia de canal, mujer con un cinturón que rodea su rostro mientras sonríe, cambia de canal, un grupo de personas bailan amarradas, algunas se tropiezan y ríen. Víctor frunce el ceño, de una cómoda que está a su lado saca unas tijeras y se retira. Apaga el interruptor. Sale de su departamento. Cierra la puerta. Todo queda oscuro.

(Música fade-out)

Todo está en silencio, no se ve nada. Alrededor de 17 segundos en silencio. Luego se escuchan gritos y bocinas.

(Fade-out)

Si esto se realizara visualmente, en la parte de los créditos, se escucharía la canción “Schiess Euch Ins Blut” de la banda alemana Einstürzende Neubauten, así cierra el disco, así cierra este cuento.

Ricardo Iturrieta
[2007]

PUEDE SER MEJOR

2008-03-27T05:34:00.000-07:00

“¿Y si en verdad me dejas sola?”

-Ya po mamá, no llorí, te voy a venir a ver luego.

Estefanía Rabello está cabizbaja, viste un vestido rojo, una camisa color crema que acompaña una falda burdeo, la pelirroja chasquilla con laca cubre sus ojerosos ojos cincuentones, llenos de lágrimas que acarician las manos apoyadas en su frente. David la mira fijamente, acerca su mano al hombro de su madre pero esta retiene el gesto. David suspira. Suena el teléfono. David suelta dos bolsos de sus manos, tiene un bolso colgando.

-¿Buenas tardes?
-¡Hola amor!
-Hola mi vida, ¿Cómo estay? – Estefanía lo queda mirando y se retira a la cocina.
-Bien, oye, ¿Estay listo?
-Si, voy saliendo.
-Ya, nos vemos entonces. Te amo.
-Yo también amor.

Corta la llamada, queda mirando a su madre, pero esta sigue cabizbaja. La abraza.

“Todo final puede ser un principio”

En Parque Forestal se respira un aire acogedor; cualquier persona es bienvenida: familias que quieren despejarse del claustro de día Sábado, niños que quieren un algodón de dulce o una paleta, parejas sadomasoquistas, escolares con resaca, abuelos nostálgicos, asaltantes, gitanas, borrachos en busca de alguna droga barata, de todo. El acuerdo que tuvo Antonia con David era vivir cerca de este parque. Lo que más apasiona a Antonia Rubillot es sacarle fotos a los árboles contrastando con el cielo. Habitualmente sale a las distintas calles de Santiago para capturar momentos y colores con su cámara Canon EOS 500N, donde no hay nada que se escape del diafragma cuando ella quiere detener ese instante. Antes de encarcelar su alrededor, visualiza mentalmente, encuadrando con un marco imaginario todo el espacio con sus respectivas sombras y tonos. Si ve una persona esperando un suceso – ya sea a una persona o movilización – que le llame la atención, lo captura. Así también con las calles maltratadas, añejas, sin cuidado. Le encanta fotografiar casas antiguas, más que todo, torres o residenciales, como las que hay por Diagonal Paraguay o por Teatinos.

-Amor, voy a salir a sacar fotos.
-Bueno, ¿Te acompaño?
-Sabes mi respuesta.
-Bueno... que te vaya bien.
-Chao.

Antonia se acerca a David y se despide de un apasionado beso.

-¿Cuándo te vay a vestir?
-Cuando termine esta escena, amor.
-Bueno, me voy, chao.

Cierra la puerta. David Zúñiga se encuentra en su pieza, sentado, con una polera negra donde sale un cerdito diciendo “Eat Me” y con un short que usa de pijama. Escribe frente a su computador. Desde que vive junto a Antonia, su ritmo de vida cambió radicalmente, se siente más responsable con el sólo hecho de tener una impresora al lado de un estante lleno de libros. Antes tenía que ir a su universidad para imprimir lo que escribía, ahora no, todo está a sus manos. Otra cosa que ha cambiado de él es su capacidad de controlar sus ansias; todos tenemos ansias de algo, de un chocolate, de algo dulce o salado, pero en el caso de David era alcohol, siempre necesitaba alcohol cuando no veía una película, escuchaba un disco o leía un libro, sobretodo cuando estaba solo. Cuando escribía, necesitaba deshacer ese delirium tremens que invadía su cuerpo, que cada sorbo de alcohol era una idea nueva y un vaso lleno era una escena lista. Ahora no, ya no necesita una cerveza, sino que un vaso de agua y un cigarro. Sigue escribiendo, se detiene, prende un cigarro. Fuma dos caladas y deja el cigarro encima de un cenicero redondo color café, con elefantes de aluminio en su interior, toma un sorbo de agua y sigue escribiendo. De un equipo Sony suena el tema Serenity de John Coltrane. En su rostro se dibuja una sonrisa mientras siente ese sonido como de metralleta de su teclado.

Y es así es como nos depara la vida; la existencia precede a la esencia, por eso estás llorando: No tienes lo segundo.

-¡Fin!. Excelente hueón...

David clickea el mouse, la impresora comienza a imprimir lo escrito. Agarra el cigarro y lo comienza a fumar mientras se pasea por su habitación. El tema sigue sonando. David se pasea de un lado a otro mientras fuma, el sonido de la impresora sigue el mismo ritmo. Se sienta y tira las cenizas al cenicero, sigue fumando, mira a su alrededor: Las paredes burdeo, en la que acompaña su computador y el estante se aprecia un afiche enmarcado de la película Magnolia. En el que está al lado de su cama color naranja hay una foto enmarcada de John Cage y fotos en blanco y negro que han sido tomadas por Antonia; paisajes, torres, catedrales y ellos dos juntos. La hojas se terminan de imprimir. David apaga el monitor y se desviste, deja la ropa encima de la silla y se dirige a la ducha.

“Algunas cosas no cambian”

Estefanía está sentada frente al televisor mientras toma té de su plato. En la pantalla se aprecia una madre que llora mirando a las cámaras.

-Yo a mi hijo lo quiero ¿Sabe?, pero él no ha tenido consideración, o sea, yo le di todo... y estoy desesperada, no sé que hacer para ubicarlo, ni siquiera me llama, y yo daría mi vida por él ¿Sabe? - Estefanía se levanta mientras la señora en la pantalla sigue llorando.

Antonia camina por el parque, viste una polera negra, falda verde oscuro, zapatillas convers, cintillo rojo y aros cuadrados de color naranjo. De su cuello cuelga su cámara. Mira atentamente su alrededor mientras camina. En los columpios ve una señora que columpia a su hijo, él ríe, ella suspira, Antonia encuadra. Sigue caminando.

Se escucha el sonido de la ducha en el living del departamento. De la pieza se escucha a Coltrane interpretando Joy. David tiene los ojos cerrados, apoya su frente a las baldosas celestes con figuritas marinas, la ducha cae en su espalda. Se jabona.

¿A esto llegaste?, ¿Escribir cuentos para fondos?, ¿Para concursos?, ¿Para escribir historias para que las actúen como la mierda?, ¿Qué pasó con ese David idealista, seudo anarquista, que quería cambiar la economía social de mercado?, ¿Dónde quedó hueón?... ¿Y si no te financian esta historia?, ¿Vay a esperar 3 meses más para escribir otra genial historia, hueón?, ¿Seguir dependiendo de tu vieja?, ¿Seguir sentado escribiendo relatos culi...

Suena el teléfono. David suspira y se retira el jabón con las gotas otorgadas por la ducha. Envuelve su cuerpo mojado en una toalla azul con delfines, atraviesa sus pies con sus chalas submarinas y se dirige al teléfono mientras tirita.

-¿Buenas tardes?
-¡Buena hueón!
-¿Quién habla?
-¡¿Quién habla?! (en tono de burla – parecido a Epidemia)
-¿Cómo le va a la señora?
-Bien po’, ¿Y tú?, Tan desaparecido que andai culiao.
-Puta, si sé, pero acá estoy po’ hueón, ¿En qué andai?
-Nada, acá con Pancho planeando algo que hacer hoy en la noche.
-Dale, buena, puta, podríamos juntarnos en un bar.
-¿En un bar?, en tu departamento po culiao, pa estrenarlo.
-Sale hueón, no carreteamos acá, mejor salgamos.
-Puta el culiao mija, oye, Pancho quiere hablar contigo, espera.... Buena petizo.
-Buena hueón, ¿Cómo estay?
-Acá, libreta, oye, carretiemos hoy po’ hueón, no te pongai marica.
-Para nada, si le estaba diciendo al Nico que vayamos a un bar.
-¿Y porqué a un bar hueón?, llegamos a tu departamento y piola.
-No es mío, y no, no queremos carretear acá hueón.
-¿Ataos?
-No sé si ataos, acuerdo más que nada, que todo en realidad.
-Ah dale.... ¡Macabeo!
-Jajajaja, que es hueón. Si po, los hecho de menos, salgamos en la noche a un bar de por acá.
-Aaaaay, verdad que vive en el centro la marica, ¿Y dónde chucha querí ir hueón?
-Al Clandestino, no sé.
-Dale, dile a tu novia que vaya también.
-No creo que quiera ir, pero le digo, ¿A qué hora nos juntamos?
-Tipín diez y media, tamos’ dao’.
-Dale... ¿Te tinca a las diez y media en Telepizza?
-Vo’ seguí igual culiao, los mismos lugares hueón.
-Claro, algunas cosas no cambian po’ colorín culiao.
-Ya petizo, nos vemos... El Nico dice que no te volvía tan loco.
-Oka, nos vemos, chao.

David corta la llamada. Teclea en su computador, cambia de disco. Suena el tema World Looking In de Morcheeba. Se dirige a la ducha. Esta vuelve a emitir el ruido del agua.

“Todo va a estar bien”

Antonia apoya sus rodillas en el pasto y encuadra a una pareja que compra algodón de azúcar. Sonríe mientras aprieta el botón. En su rostro aparece una sombra.

-¿Disculpa?, ¿Tení hora? – Antonia mira al tipo que viste una chaqueta de cuero café claro sobre una camisa negra y jeans oscuros.
-No – Sigue encuadrando su alrededor.
-¿No tení un cigarro que me convidí? – Antonia frunce el ceño y le hace un gesto de negación. La persona se arrodilla y se acerca a su oído.
-No quiero hacerte problema, pero será mejor que pasí la cámara antes que te apuñale.

Antonia abre los ojos sin mirarlo, se levanta y sigue caminando hacia un punto fijo, la persona la sujeta de un hombro violentamente.

-Ya, pasa la cámara cabrita.
-¡No quiero! – Intenta deshacerse del brazo que la resiste. La persona le muestra una cuchila que asoma de su chaqueta. El rostro de Antonia se torna pálido, la transpiración se pega a su frente helada.

Estefanía se mira en el espejo del baño, sombrea sus párpados de color celeste. Apaga la luz y se dirige a su pieza, hecha un celular en su cartera, acaricia a una gata que está durmiendo en la cama y se retira.

David está en el baño, se seca el pelo con su toalla, se peina con un cepillo con espejo. Se hecha desodorante Axe en barra y se pone una polera morada donde hay un barquillo blanco dibujado. De la puerta se escuchan unas llaves chocar, entra Antonia cabizbaja. David sale del baño mientras se pone unos pantalones negros.

-Hola amor, ¿Tan pronto llegaste? – Al ver a Antonia cabizbaja sin contestarle se acerca a ella - ¿Qué pasa?, ¿Dónde está tu cámara? – Le mira el cuello.
-Me la robaron – con voz quebrada, apoya su rostro en el hombro de David, este queda mirando un punto fijo inmóvil. Le hace cariño en su cabello.
-Vamos a buscarla.
-¿Estay más hueón?, el hueón tenía una cuchilla.
-Vamos, dime quién es.
-Amor, no, ven – Toma de los brazos a David y se acuestan juntos en el sofá. Antonia frunce el ceño mientras tiene los ojos cerrados, cae una lágrima de su ojo derecho. David se percata de esto y le hace cariño en su rostro.
-Todo va a estar bien, amor – Antonia sonríe.

“¡No puedo creer lo que está pasando!”

En la radio de una micro se sintoniza la 99.3fm, suena un reggaeton. Las personas apretadas, entre ellas está Estefanía con gesto agotador. Es de noche. Muchas parejas que están en la plaza comienzan a abrigarse, los faroles desfilan sus luces, el viento otorga movimiento a los columpios vacíos. El reloj con forma de triángulo marca las 20:43pm. Los ojos de Antonia se abren, se quedan fijos unos segundos, está en posición fetal, mira a David que tiene los ojos cerrados, siente su respiración en su frente, sonríe. El brazo de este rodea su estomago. Antonia se levanta. El brazo de David cae en el cojín, abre los ojos, bosteza, se refriega los ojos. Antonia se encuentra a oscuras en el baño, sentada, en un rincón, con la cabeza apoyada en sus rodillas. Mueve su cabeza de un lado a otro, sus dedos rasguñan su falda.

-¿Antonia? – Se escucha desde el living. Ella sigue inmóvil, rasgándose la falda. La manilla redonda de la puerta se gira, esta no se abre, comienza a sonar.
-¿Antonia?, ¿Estay bien?
-¡Si!... Estoy bien.
-Voy a comprar puchos, ¿Te traigo algo? – Antonia se levanta, aprieta el interruptor, la luz se prende. Mira su rostro en el espejo del baño, está ojeroso, con la poca pintura negra corrida y sus mejillas sonrojadas. Abre la llave del lavamanos, la deja correr.
-¡Espera, voy contigo! – Sentía pánico de estar sola, necesitaba salir a tomar aire, despejarse, sentirse segura, a salvo. Junta agua en sus dos manos juntas y se moja la cara. Suspira cabizbaja, se suena, corta la llave, quita el seguro de la manilla y abre la puerta. David viste un vestón gris, ella apoya su rostro en su hombro, lo abraza con mucha fuerza, David cierra los ojos y hace lo mismo.
-Te amo – le susurra al oído – Las manos de Antonia arrugan el vestón de la parte trasera de David. Los dos caminan de la mano, el viento helado se impregna en David que camina con la vista al frente, Antonia camina cabizbaja, viste un poleron negro con un gorro que tapa su perfil. La persona que hurtó la cámara de Antonia se encuentra parado en una esquina, apoyado en el frontis de un edificio. Antonia se percata de esto y aprieta la mano de David.
-¿Qué pasa amor?
-Nada – le dice mientras mira el suelo. Comienza a apurar el paso. Los latidos de Antonia comienzan a aumentar su velocidad, como una aguja que atraviesa un voodoo, como si cada latido bombeara ácido y sal. La persona los queda mirando de reojo. David entra a una botillería, Antonia lo acompaña. Pide los cigarros y salen, le ofrece uno a Antonia, ella lo rechaza, David prende el cigarro y camina. Pasan nuevamente al lado de la persona, esta mira a David, Antonia esconde su rostro mientras mira el suelo.
-Flaco, ¿Me convidai un cigarro? – David intenta sacar uno de su bolsillo – O si querí me dai la cajetilla entera, antes que te saque la chucha – esto último se lo dice cerca de su oído. David lo queda mirando con el ceño fruncido.

Estos hijos de puta me han hecho la vida imposible, ¡Basta!, ni ahí que me mate, ni ahí que me saque la mierda y me deje en el hospital, este conchesumadre cagó, no le tengo miedo a morir, no vale la pena vivir con miedo.

-Sácamela po hueón.
-¿Qué hueá te pasa?
-Sácame la chucha po culiao, ¿No soy tan choro?, Ya po, pégame – suelta la mano de Antonia.
-¡David, no! – Antonia grita mientras su novio se pone en posición de pelea. La persona logra ver el rostro de Antonia.
-Aaaah, pero si tú soy la cabrita de la cámara, jajaja, y tú supongo que soy el pololito ¿Cierto? – David mira a Antonia - ¿El te robó la cámara?
-Si, pero vámonos, por favor. David vuelve a mirar a la persona.

Hijo de puta, vivir no tiene sentido si existen estos culiaos.

Repentinamente, David se estrella frente al asaltante, comienza a pegarle rodillazos en su entrepierna, la persona saca un cuchillo y se lo entierra en un brazo, David intenta conectar un golpe en su mentón pero la persona logra escaparse, David corre tras él.

-¡Amor, ven! – La voz de Antonia se quiebra.

David tiene un objetivo, nada más importa, corre sin alejar la mirada del tipo que corre. Se escucha una fuerte bocina. Unas llantas se frenan rápidamente. El cráneo de David se estrella en el parabrisas de un auto. Las rodillas de Antonia caen fuertemente al piso, se cubre el rostro mientras grita desesperada.

En el hospital se encuentra Nico, Pancho, Antonia y Estefanía, esta mira con rabia a Antonia, que sujeta su mano derecha en sus piernas mientras la apoya alrededor de su boca, sus ojos están abiertos en vista de nada específico. Pancho sale a fumarse un cigarro, Nico lo acompaña. Estefanía sigue mirando a Antonia.

-Todo esto es por tu culpa, ¿Sabes? – Antonia la queda mirando sin decir nada.
-Sí, por tu culpa, a mi hijo no le hubiera pasado esto si no se hubiera ido contigo, yo lo cuidaba, yo le daba de todo... yo lo cuidaba – Estefanía quiebra su voz y se pone a llorar de manera exasperada. Los ojos de Antonia cada vez son más grandes, su rostro está pálido. De un pasillo aparece el doctor con David sentado en una silla de ruedas, su mirada está cabizbaja. Estefanía se rompe a llorar nuevamente. Los ojos de Antonia se tornan anaranjados, se pone su mano en la boca mientras se muerde el dedo índice. Nico mira a través del vidrio de la entrada principal, le avisa a Pancho, este bota el cigarro prendido, ingresan. Todos miran a David, él no mira a nadie. Afuera del hospital se encuentra sentado Nico junto a Pancho, que sigue fumando con la vista perdida. Estefanía mira a Antonia.
-Quiero que esta noche se quede a dormir conmigo, ¿Me oiste? – Antonia asiente mientras tiene los brazos cruzados. La ambulancia sale de un subterráneo, Estefanía ingresa en él. Se aleja. Pancho y Nico se acercan a Antonia.
-¿Querí que te vayamos a dejar a tu departamento?
-No... no se preocup...
-En serio, no hay problema – Interrumpe Nico.
-No, en serio, no se preocupen.

Nico y Pancho se despiden de Antonia, esta los queda mirando. En el taxi, Antonia mira el paisaje de manera nebulosa.

¡No puedo creer que esto esté pasando!, ¿Y si de verdad queda inválido para siempre?... ¿Qué voy a hacer?, ¿Qué va a ser de nosotros?, ¿Podré seguir amándolo?, ¿Podré verlo con los mismos ojos?... Tendría que hacer todo por él, es doble tarea... No, no puedo vivir así, no... ¡¿Porqué nos pasa esto?!, ¿Y el sexo?, ¿Será lo mismo?, No seas estúpida Antonia, obvio que no será lo mismo, quizás hasta nisiquiera se le erecte... ¡¿Porqué?!... Quizás todo esto esté destin....

-Ya señorita, llegamos – Le interrumpe el señor que conduce el taxi.
-Muchas gracias – Le entrega el valor del viaje y se retira. Camina cabizbaja, sin mirar a nadie. Busca las llaves en su bolso, no las encuentra, alguien la agarra fuertemente del brazo, es el asaltante. Le susurra al oido.
-Quédate callaita cabrita y camina no más – Antonia abre los ojos, está dispuesta a morirse, a que todo esto es un chiste del que creemos que existe, que el destino no existe, que todo ha acabado.
-¿Y tu pololito?, ¿Dónde está? – Antonia no contesta, nada tiene sentido, no siente sus pasos, todo le parece un pésimo chiste – Dobla acá. Se meten a un lugar oscuro, rodeado de plantas y arbustos. La persona le pone su mano en la boca, con la otra roza su entrepierna, cada vez más brusco. Antonia alcanza a emitir un gemido violento, de negación, de ruptura.
-Un grito más y te entierro el cuchillo, ¿Ah?, ¿Te gustaría? – Antonia niega con su cabeza. La persona sigue frotando su mano en la entrepierna de Antonia, rápidamente baja el cierre de su pantalón y saca su pene, Antonia mira al cielo.

¡¿Porqué permites que esto pase?!, ¡¿Porqué?! ¡Te odio con toda mi alma!, ¡Me cago en todo el cristianismo, en todo!

Por cada penetración que recibía, más era su sentimiento de ateismo, de desintegración, de asquerosidad, la repugnancia la hacía sentirse ahogada. Antonia cierra los ojos y de repente se logra escapar de las manos del asaltante, lo mira frunciendo el ceño y grita con toda sus fuerzas.

-¡¿Porqué?!.... ¡Eri un conchesumadre!, ¡Por gente como tú este mundo culiao está así!... ¿¡¡¡Porqué?!!!.

Los ojos de Antonia se abren, se quedan fijos unos segundos, está en posición fetal, mira a David que tiene los ojos cerrados, siente su respiración en su frente, sonríe. El brazo de este rodea su estomago, la respiración de Antonia es agitada, su corazón martillea cada vez más fuerte, su garganta está seca, todo ha sido un sueño, un estúpido y patético sueño. Mira a David que está con los ojos cerrados, sonríe y lo besa. Suena Radar Maker de la banda Mogwai. La vida no puede ser mejor…

Ricardo Iturrieta
[2008]

VALIUM 10

2008-03-27T04:55:00.000-07:00

Si yo fuera viejo, no sería aquel que es verde, ni rojo; sólo sería uno que colecciona vinilos de música Italiana y Francesa. Si es que llegara a ser viejo, no vería tele, sino que escucharía radio. Si yo fuera viejo, no le contaría a mis nietos lo agradable que es la vida cuando era joven, sino que al contrario, les diría que en toda época, la amargura tiene su gracia y que luego viene una recompensa. Si yo fuera viejo, sería el más ateo de todos pero el más respetuoso con las demás religiones. Si yo fuera viejo, no impondría una idea Anarquista ni Agnóstica, sino que me dedicaría a escuchar a los jóvenes. Si yo fuera viejo, haría todo lo que no he podido estar haciendo ahora que puedo: estar tranquilo y eso que me han dicho muchas personas: "descansar". Si yo fuera viejo, usaría bufandas negras con rojo, en una caminata nocturna por una plaza. Si yo fuera viejo, seguiría viendo películas como Ghost World y Totoro. Si yo fuera viejo, leería libros que ahora detesto. Si yo fuera viejo, no me dedicaría a pensar tanto. Si yo fuera viejo, miraría a los ojos a todos esos rebeldes sin causa, aquellos que en su mirada arde la revolución de hacer algo por la vida, de aquellos sin esperanza de que la injusticia pueda cambiar; no sólo eso, les daría una palmada en el hombro o simplemente, les sonreiría.

Si yo fuera viejo, no me sentiría un estorbo. Si yo fuera viejo, diría todo lo que he estado callando. Si yo fuera viejo, sería amable y cariñoso. Si yo fuera viejo, no me aguantaría ninguna lágrima. Si yo fuera viejo, sería sensible. Si yo fuera viejo, abrazaría a quien esté llorando. Si yo fuera viejo, cantaría en voz alta canciones de Edith Piaf y de Charles Aznavour. Si yo fuera viejo, tendría un perro que le llame Salinger. Si yo fuera viejo, andaría con una eterna polera de Joy Division. Si yo fuera viejo, sería buena onda. Si yo fuera viejo, dejaría el alcohol. Si yo fuera viejo, amaría la vida. Si yo fuera viejo, dejaría de ser tan narciso. Si yo fuera viejo, regaría el pasto. Si yo fuera viejo, sería alegre. Si yo fuera viejo, transmitiría buenas vibras. Si yo fuera viejo, no sería prejuicioso.

Espero serlo pronto, de una vez por todas…

Ricardo Iturrieta
[2008]

VAGINAS CON CLORO

2008-03-18T22:01:00.000-07:00

En una sala oscura se encuentra Bernardo Pardo, presentando su proyecto audiovisual. Consiste en un Sitcom que trata de una familia disfuncional. Trabajó 3 años en desarrollar ese proyecto, incluso dejó de lado a su ex – novia y su hijo para desarrollar su gran obra. Viviendo en el departamento de su amigo. Apreta el último clic del computador y la disertación se termina. Tres mujeres están frente a él, vestidas con el mismo traje burdeo y con anotaciones sobre la mesa.

-Nos parece una verdadera pérdida de tiempo… ¿Porqué el protagonista tiene que ser cleptómano? – Pregunta una de las mujeres.

Bernardo traga saliva, su sudor en la frente hace juego con su sien ardiendo.

-Eeeeh, porque así se explica que la prostituta sea incendiada en un motel.
-…¿Ya?... Mira, encuentro que este proyecto es imposible tirarlo al aire, porque denigras mucho a las mujeres y el sarcasmo no es tomado mucho en cuenta en Chile ¿Me entiendes?

Bernardo las mira fijamente, en su cabeza se escucha ruido, sonidos de motores, gritos de mujeres, bebés llorando. No escucha lo que le dicen. Sobajea sus manos sudadas, frunce el ceño.

-…Y el travesti no se justifica para nada ¿Porqué un travesti?
-¡¿Y qué te importa maraca culiá?!

Las tres mujeres quedan en silencio, una de ella se levanta de su silla y suspira.

-¡Quédate ahí! – Bernardo saca una pistola de su bolsillo, las apunta. Las mujeres abres los ojos sorprendidas.
-Sáquense la ropa…

Las mujeres siguen mirando extrañanada

-¿Estás enfermo?
-Sí, estoy enfermo…. Mira ¡Estoy loco! Wooo woooo. Sácate la ropa perra conchasumadre antes que te reviente la vagina de un disparo.

Las mujeres acceden a esto. Bernardo se dirige a la puerta y le pone pestillo a la puerta. Se dirige nuevamente donde estaba. De su bolso saca una botella de cloro y una petaca.

-Síentense en la mesa y abran sus piernas.
-¡¿Para qué?! – Pregunta una sufriendo, en su seno izquierdo tiene un tatuaje que dice “Miguel”
-¡¿Para qué crei?!... Productoras de mierda, uno trabaja más que la chucha para tratar de cambiar este país culiao y ustedes…. Feministas de mierda quieren que todos los picos sean mutilados ¿Cierto?... ¿Liberación femenina? ¿Ah?... ¿Igualdad de sexos? ¿Ah?... ¡Imbéciles de mierda!

Bernardo esparce el cloro de manera violenta a la tres vaginas. Luego toma un largo sorbo de su petaca con whisky y lo escupe a cada una de ellas. Prende un fósforo e incendia a las mujeres. Los ojos de Bernardo brillan.

-Tú… tuviste que sangrar por el ano para descubrir que preferías lamer una vagina ¿Cierto?.... Y tú…. Tuviste que ser acosada por tu mejor amigo para darte cuenta que los hombres sólo querían follarte ¿Verdad?... y te apuesto que a ti te eyacularon la cara con sémen y decidiste que preferías un clítoris más chiquitito ¿Cierto?, claro, tu boca se tuvo que atorar con un glande, sin lubricante ni estimulantes; y por eso quieres ahorcar tu entrepierna y tener la actitud de una menopausica obsesiva, que sólo desea una cachetada en su nalga, para que sepas quien es el que manda ¿O no? Para que te sientas un puto objeto. Feministas culiás de mierda hueón.

Las tres mujeres gritan y chocan entre ellas mientras se queman. Intentan abrir la puerta, pero un disparo les impide el acto. Bernardo mata a las tres mujeres incendiadas con disparos. La tres mujeres en llamas están en el suelo, esa es la mejor obra audiovisual que Bernardo ha visto en su vida. Mejor que un asado de un cordero y mucho más macabro que un perro que sangra por el ano luego de ser despegado con agua hirviendo de un gato. Todo tiene sentido para él, su destino estaba ahí: quitarse la vida luego de violarse una mujer muerta. Comienza a pisarlas con su pie, hasta que el fuego disminuya. El cuerpo de las mujeres parecían una hamburguesa Pati extremadamente quemada, con la grasa amarilla. Se acerca a una de ellas y muerde un pezón, era tan blando y a la vez resistente, como un Ambrosito, hasta que logra arrancar el pezón y escupírselo en la cara. Se escuchan pasos, alguien intenta abrir la puerta. Bernardo se acerca rápidamente a su bolso, saca un cuaderno con un lápiz. Lo apoya en su mesa y escribe. Se mata. La puerta se logra abrir. Los policías se impactan, recogen a los muertos. Uno de los policías lee el escrito de Bernardo, donde se lee.

www.myspace.com/ricardoiturrieta

Ricardo Iturrieta
[2008]

Brutalismo Mimado

EL REGALO INESPERADO

CLAVOS, BOTOTOS Y LUSTRADO

NO ME ACUERDO DE NADA

TOCAR A FONDO

Yo Antes Creía Orientarme

LIBERTAD ENCARCELADA

ORGASMO MENTAL

ÚLTIMO SUSPIRO

TE CREES ESPECIAL

AGRIDULCE QUERER

SONRISA DE MIEL

PERFUME DE PIEL

SIEMPRE HA SIDO ASÍ

MAQUILLAJE SANGUÍNEO

PATÉTICAMENTE TIERNO

RARO, TRISTE Y FELIZ [Dedicado a Martín Bohte]

TRISTE(Björk – Bachelorette)

Ricardo Iturrieta[2005]

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PIRÍN

AMIGOS... NO

ARQUITECTURA MENTAL PERVERSA

PUEDE SER MEJOR

VALIUM 10

VAGINAS CON CLORO

TRISTE
(Björk – Bachelorette)

Ricardo Iturrieta
[2005]